DANGER POESIE

Délire amoureux / Delirio amoroso

2012-01-24T11:11:00.002Z

Grâce à la traduction de Patricia Dao, nous pouvons enfin proposer au lecteur français l’édition bilingue de l’un des textes les plus passionnants d’Alda Merini intitulé Delirio amoroso (Délire amoureux). Cet ouvrage a été publié en Italie en 1989 et il a connu plusieurs éditions. Influencé de manière évidente par l’expérience poétique précédente de l’auteur, ce texte en prose s’inscrit sur les plans thématique et formel dans l’ensemble des ouvrages que Merini rédige après l’expérience de l’asile psychiatrique, dont nous rappelons L’altra verità. Diario di una diversa (1986) et La pazza della porta accanto (1995). Il s’agit de trois textes qui, se situant entre l’autobiographie et la fiction, reviennent tout particulièrement sur la notion de ‘folie’ qui ne se limite à aucune définition conventionnelle ni médicale.

Dans Délire amoureux, la biographie et la fiction se côtoient sans arrêt tout au long de la narration, dans l’effort à la fois cruel et honnête de faire exprimer une douleur capable de forger une écriture en même temps violente, onirique et ironique qui transforme la corruptibilité humaine en un discours incorruptible et, nous dirions, sacré par lequel Merini semble lancer un défi ultime à tout jugement, à toute normalisation, à toute tentative de priver l’homme de sa raison, de son corps, de ses rêves, de son innocence : « Comme je l’ai déjà dit dans ‘Diario’, ce que j’écris ici n’est ni vrai ni vraisemblable, parce que je raconte l’horreur de façon idyllique. Peut-être un jour écrirai-je le vrai journal intime, fait de pensées atroces, de monstruosités et d’envie anormale de se tuer. Le vrai journal est dans ma conscience et c’est une pierre tombale triste, une parmi les pierres tombales qui ont enseveli ma vie. »

    Flaviano Pisanelli,
    (extrait de "Le Feu de la folie: Délire amoureux d'Alda Merini" _ Préface)

“Avec ‘Delirio amoroso’ Alda Merini décrit précisément
cette ‘folie d’amour’ qui lui valut de sortir des ornières
de la pensée admise.”
        André Chenet

Deux ans après Dopo tutto anche tu, Les éditions Oxybia poursuivent un hommage à la poète milanaise avec l’édition bilingue de Délire amoureux/Delirio amoroso, lumineusement traduit par Patricia Dao, passionnément préfacé par Flaviano Pisanelli, ce bel ensemble rejoint par une quatrième de couverture du poète et passeur André Chenet.

Comme le précise F. Pisanelli, à chaque recueil de Merini, la notion même de « folie » « ne se limite à aucune définition conventionnelle ni médicale ».[8] C’est dans l’Italie du Sud (Milan, Taranto) que Merini fera l’expérience de l’incarcération psychiatrique :

« Elle ne cesse de vouloir comprendre les raisons de l’univers déshumanisé et déshumanisant de l’asile psychiatrique. Cette attitude de révolte et de résistance amène l’écrivain à défendre son rôle d’individu et de femme : elle continue à vivre sa condition d’épouse et de mère, en essayant de ne jamais perdre le contact avec la réalité qui semble toutefois s’arrêter au-delà des barreaux des fenêtres de sa chambre et de son lit de contention, des électrochocs et de la stérilisation qu’elle subit et qui privent l’individu de son identité et de sa dignité ».
[p. 14]

« Dans Délire amoureux… la folie s’exprime tout d’abord comme une force ‘dissidente’ ».
[p. 16]

Nathalie Riera
(Extrait de sa présentation dans Les Carnets d'Eucharis)

Avec “Délire amoureux / Delirio amoroso” (bilingue), Oxybia inaugure sa nouvelle collection “Debout poète, debout” qui a l’ambition de promouvoir une écriture dans le mouvement même de la vie, dans cette verticalité qui permet à chacun d’embrasser tous les horizons.
Dans “Délire amoureux”, Alda Merini croise la femme, la mère, l’enfant, l’épouse, l’amante, la folie, mais aussi la fatalité, la cruauté, l’injustice et la beauté, avec une dextérité qui renvoie le lecteur à lui-même et qui revendique avec force le droit à être “divers”, à s’aventurer dans des directions opposées en acceptant avec humilité l’être pluriel, cruel, sauvage, et pourtant incroyablement beau, innocent et pétri d’amour.

Alda Merini

Deux passages extraits de Délire Amoureux:

Ça fait maintenant deux ans que je suis malade, exactement deux ans, et c’est moi qui l’ai voulu. Encore une fois j’ai fermé le lourd temple de ma vie. J’ai reculé en me plongeant dans un indéchiffrable inconscient. L’inconscient est riche comme le fond des mers, plein de coraux et d’éponges, de sirènes et de personnages de rêves. Plein de fleurs carnivores. J’habite ici depuis deux ans comme quand j’étais à l’asile psychiatrique. L’asile psychiatrique est une grande caisse de résonance où le délire devient écho. J’ai vécu en asile psychiatrique parfois volontairement. D’autres fois sans le savoir.
Comme je l’ai déjà dit dans “Diario”, ce que j’écris ici n’est ni vrai ni vraisemblable, parce que je raconte l’horreur de façon idyllique. Peut-être un jour écrirai-je le vrai journal intime, fait de pensées atroces, de monstruosité et d’envie anormale de se tuer. Le vrai journal est dans ma conscience et c’est une pierre tombale triste, une parmi les pierres tombales qui ont enseveli ma vie. Quelqu’un a dit : “Qui a vécu plusieurs fois doit mourir plusieurs fois”. Phrase splendide, qui résume le terrible concept de la stupidité courroucée de l’homme qui ne conçoit pas les fautes des autres et tolère seulement les siennes.

Le rêve se lève souvent et marche sur ma tête comme un elfe, un tout petit elfe qui me dérange mais m’amuse aussi. Combien de rêves ai-je faits ! J’y ai vu quelquefois une lueur magique, il s’agissait parfois de rêves lourds comme des pierres posées dans le centre du cœur. Moi ces rêves je les ai tous acceptés : les formes me plaisent, qu’elles viennent ou non de l’inconscient. Si elles venaient de l’inconscient, j’en recherchais l’origine. Il s’agissait de toute façon de rêves magnifiques, pleins de couleurs, de rêves qui disaient “allez lève-toi ! la vie est belle ; elle est comme nous l’enseigne la nature, elle est toujours au-delà de l’angoisse”. Et alors je m’asseyais sur mon lit et les rêves disparaissaient et l’air pur du matin entrait et mon corps devenait une merveilleuse statue, la statue d’un guerrier prêt à combattre et à se battre pour sa propre journée.

.../...

Au nom de la pauvreté sont commis de nombreux délits. Le pauvre est envahissant et il fait des choses invraisemblables. Le pauvre se faufile sous les draps des autres. Un jour un médecin m’a dit : - Mais pourquoi avez-vous fait quatre enfants ? – Je lui ai répondu : - Parce que c’était facile et parce que j’avais du temps à perdre.
- Tant mieux pour vous, mais vous les avez ensuite confiés à l’assistance publique.
Alors je lui ai dit qu’il avait raison et que je les avais faits pour voler l’État. Le médecin y a cru et m’a incendiée du regard. J’aurais voulu lui dire que l’État m’avait opprimée et qu’il ne m’avait pas soignée et que j’avais dû pratiquement m’offrir à des personnes indécentes qui de plus avaient spéculé sur mes forces créatrices : je n’ai rien dit. Quand j’emmenais mes enfants à l’orphelinat parce que je devais me livrer aux asiles psychiatriques publics, je ne pleurais même pas : je devais le faire parce que j’étais pauvre. Et ainsi, je les livrais.

J’ai peur. Mais qu’est-ce que la peur ? C’est l’amour, c’est la poésie et tout ce qui élimine et absorbe. La peur est tout ce qui me tient prodigieusement abstraite de la vie. Quand je dis “ça me fait peur”, je veux dire que ça me pousse à la passion, et pourquoi je dis ça, je ne sais pas. C’est une façon comme une autre de confondre poésie et peur.

.../...

D é l i r e a m o u r e u x / D e l i r i o a m o r o s o
de Alda Merini
Traduction - Patricia DAO
Préface - Flaviano PISANELLI
Prix: 15 euros

“Ouvrage publié et traduit avec le concours du Centre National du Livre”

Pour commander ce livre s'adresser à:

OXYBIA
Régis Daubin
12 rue des Roumègons - 06520 Magagnosc
Tél: 09.53.61.72.31 ou 06.76.96.96.67
e-mail:oxybia.free.fr

ou rendez-vous sur:
http://oxybia.free.fr

Repères:
Biograhie/ Bibliographie de Alda Merini sur Wikipedia

Sur le site Amicalien: une introduction à l'oeuvre d'Alda Merini de Viviane Scampi et de nombreux poèmes d'Alda Merini traduits par Martin Rueff, Viviane Scampi, Patricia Dao et Flaviano Pisanelli.

Mobilisation pour la poète colombienne Angye Gaona

2012-01-07T21:19:00.005Z

Performance d'Angye Gaona

"Suenan las preguntas,
chasquidos en los tímpanos oficiales.
Se recuerdan los nombres hostigados,
los desmembrados insepultos,
ocultos bajo lodo impune.
Se avivan los nombres en las voces;
pueden derruirse los muros de las prisiones,
pueden tomarse los tronos,
se diluyen las fronteras,
si se invocan esos nombres.
Ningún arma, ninguna injuria, nada,
habrá de replicar esos nombres calcinantes."

        Angye Gaona
        Extracto del poema Habla el volcán

"Les questions retentissent,
claquements dans les tympans officiels.
S’éveillent les noms harcelés,
les écartelés sans sépulture,
occultés sous la fange impunie.
Les noms se raniment dans les voix ;
les murs des prisons peuvent s’effondrer,
les trônes peuvent être pris,
les frontières se diluent,
si on invoque ces noms.
Aucune arme, aucun affront, rien,
ne devra répliquer à ces noms calcinants."

        Angye Gaona
        Extrait du poème Le volcan parle
        Traduction française de Pedro Vianna

Mobilisons-nous en toute urgence pour Angye

Nous ne sommes pas un Curriculum (C.V.).
Si nous sommes ce que nous faisons, la manière dont nous nous comportons et agissons se révèle essentielle pour qu'il n'y ai pas l'espace d'un cheveu entre ce que nous sommes et ce que nous faisons.
Nous sommes ce que nous vivons, sentons, disons, regardons, aimons,
pensons, écrivons.
Nous sommes ce que nous donnons.
Nous sommes l'intensité de notre engagement pour la vie.
Nous sommes ce que nous rêvons.
Angye Gaona n'est pas non plus un curriculum. C’est une poète vibrante de vie. C'est un éclair d'innocence. Une force vitale, qui essaie d'aider à changer la vie, depuis la poésie qui l'habite.
Cependant vous trouverez ci-dessous son curriculum qui vous éclairera un peu sur sa personne, en attendant d'autres communications à suivre. Cristina Castello

Mail de contact : castello.cristina@gmail.com

Biographie abrégée de Angye Gaona

Angye Gaona (Bucaramanga, Colombie, 1980) poète colombien, membre de Prométhée et de l'équipe organisatrice du Festival International de Poésie de Medellín pendant cinq ans. Elle a créé en 2001, le premier Salon international de la poésie expérimentale. Elle est également sculptrice. Elle a produit des nombreuses émissions culturelles à la radio. Elle exerce des activités visant à promouvoir la poésie dans sa ville natale. Ses poèmes ont été inclus dans des anthologies et des publications imprimées ou électroniques en Colombie et dans de nombreux pays. Plus récemment, un choix de ses écrits a été inclus dans une anthologie de nouvelles voix de la poésie colombienne publiée par l'Université de Monterrey (Mexique).

En 2009, elle publie son premier livre: « Naissance volatile » (Natalia Rendón illustrations), et participe à la Rencontre internationale du surréalisme, intitulée : «Le seuil secret » (Santiago, Chili), la plus grande exposition jamais organisée du mouvement surréaliste en Amérique latine.

En 2010, elle réalise le poème expérimental « Les fils du vent" » disponible sur le site: http://www.wix.com/viento/viento . Son travail a été partiellement traduit en français, catalan, portugais et anglais. En 2011, elle a remporté le Prix du Salon métropolitain des arts avec une performance intitulée « Regarde ». En 2012, elle devrait participer à l'Exposition internationale « Surréalisme 2012 » (Pennsylvanie, États-Unis), si elle n’est pas incarcérée d’ici-là.

Un Cahier Spécial bilingue lui sera consacré dans le prochain numéro (5) de la revue poétique française « La Voix de Autres », à paraître en mars 2012

Défense d'Angye Gaona, poète colombienne

A partir de maintenant, il est primordial que chacun d'entre nous veuille bien prendre une part active pour soutenir Angye Gaona avant le procès inique dont elle est l'objet. La situation d'Angye est gravissime comme vous pourrez le constater. En Janvier 2011, de retour du Venezuela où elle s'était rendue pour faire provision de livres, elle avait été interpellée puis incarcérée 4 mois dans une prison de haute sécurité sans avoir été jugée d'aucune manière pendant sa détention. Après une intense campagne de pétitions d'ampleur internationale, elle avait été mise en condition de liberté provisoire. toujours sans jugement. Depuis sa sortie de prison, le 20 mai 2011, elle est dans l'attente d'un début de procédure judiciaire contre elle, pour des délits arbitraires dont elle se trouverait accusée. Le procureur n'ayant toujours pas décidé ni éclairci les faits qui prouverait un quelconque "acte de délinquance" aggravé par les accusations de "rébellion" et de "narcotrafic". Ainsi c'est dans un flou total que débutera, le 23 janvier prochain, son procès pour le moins arbitraire, dans la ville de Cathagène située à plus de 800kms de la ville où réside Angye et les témoins qui pourraient témoigner en sa faveur. Sous le prétexte on ne peut plus hypocrite de manque de moyens financiers, le tribunal a refusé de prendre en considération les déclarations des témoins.

La vérité probante de cette histoire c'est qu'auparavant elle n'avait jamais cessé de dénoncer les assassinats et disparitions des opposants à l'état colombien perpétrés par les militaires, la police, les services secrets et autres escadrons de la mort, de soutenir, par le biais de ses interventions poétique et culturelles, en dépit des dangers que cela représentait pour elle, les milliers de prisonniers politiques qui croupissent dans les prisons de son pays. Si l'on ajoute à tout cela son engagement au grand jour dans la participation commune pour la constitution d'une organisation cohérente et solidaire en vue de combattre la corruption "légalisée" qui gangrène la Colombie, il n'est pas bien difficile de comprendre pourquoi elle représente une menace pour les pouvoirs en place. Ces derniers mois, elle a créée des lieux de rencontres et d'échanges interculturels avec les jeunes de sa ville. Bien qu'elle vive très pauvrement, ayant tout juste de quoi nourrir sa petite fille avec laquelle elle partage une pièce unique dans un quartier de Bucaramanga, sa ville natale, où elle habite à cinquante kms de la frontière Vénézuélienne. Maintenant elle doit défendre son innocence dans un procès truqué par avance. Elle a un besoin urgent de notre aide. Elle encourt jusqu'à vingt ans de prison, voire pire. Que chacun diffuse à vitesse grand V ces informations, ainsi que les messages à venir.

Nous avons le devoir impératif de dénoncer que:
1° condamner à l'avance une poète pour trafic de drogue afin de la faire taire est une offense à la poésie
2° le "délit d'opinion" consistant en un acte de solidarité envers autrui et les siens ne saurait sous aucun prétexte être puni.

Cristina Castello, poète argentine vivant en France et amie d'Angye, lance un fervent appel de soutien à l'attention de la communauté internationale. Soyons conscient qu’en d'autres temps de sinistre mémoire, nous aurions très bien pu nous retrouver dans une situation similaire à la sienne. En Colombie la grande majorité de la population est complètement terrorisée par la répression sanglante et très peu d'individus n'osent afficher publiquement leur soutien par crainte des représailles.

Voici des liens vers quelques articles décrivant l'état des lieux:
http://www.tlaxcala-int.org/article.asp?reference=5935 (français)
http://www.tlaxcala-int.org/article.asp?reference=5878 (English)
http://www.es.lapluma.net/index.php?option=com_content&view=article&id=2613:colombia-banada-en-sangre-a-un-ano-de-santos-cifras-del-terror&catid=90:impunidad&Itemid=422 (espagnol)

    Si jamais vous avez des connaissances influentes, dans les domaines des arts, de la littérature, des droits de l'homme, de la politique, ou de la diplomatie...etc... alertez-les car le temps presse.
Nous avons besoin de vous tous.
Nous avons besoin de traducteurs, et de personnes relayant notre action tant en France qu'à l'étranger.

    Le procès débutera le 23 janvier et le verdict devrait être rendu au plus tard dans deux mois. Nous avons encore la chance dans notre pays (France) de ne pas subir la répression terrible sévissant en Colombie (appuyée par le tout-puissant gouvernement de la pseudo démocratie US), par conséquent soyons tous solidaires de cette femme, poète au demeurant très talentueuse, qui risque d'être condamnée avec trois autres personnes _ une syndicaliste, un étudiant et un défenseur des Droits de l'Homme, eux-aussi, comme par hasard, inculpés des mêmes charges _ arrêtées, à quelques jours d'intervalles, en janvier 2011, avec toute l'infernale force répressive dont disposent les forces armées, comme s'il s'agissait de criminels notoires, pour évidemment servir d'exemple et intimider tout ce qui reste d'esprits libres en Colombie.

    Le seul crime véritable d'Angye Gaona est d'être poète et de ne pas approuver les exactions commises par son gouvernement, comme il nous arrive à nous aussi dans nos pays respectifs de le faire en France sans être inquiétés outre mesure, du moins jusqu'à maintenant....

    Selon son avocat, il y un deuxième chef-d'accusation qui est venu s'ajouter au premier: celui de: "rébellion". Elle se retrouverait alors doublement prise au piège dans la mesure où si elle demandait l'asile dans une ambassade étrangère, elle tomberait immédiatement sous le coup d'un mandat d'arrêt international pour narcotrafic. Pourtant, ce qu'elle désire avant tout, c'est de pouvoir rester dans son pays librement, en continuant de travailler dans le domaine de la culture. N'ayant pas beaucoup de ressources, elle a du opter pour l'aide juridictionnelle.

    A tous ceux qui ont encore assez de cœur et de cran pour défendre la liberté mise en péril, j'adresse ce message.
Il est grand temps de nous relier dans l'action, de mettre en pratique la solidarité qui n'est pas un état d'âme ni un confortable exercice de style philanthropique. Aujourd'hui, si l'on considère l'état général du monde, l'indignation, malléable à merci, ne suffit plus. Il est arrivé bien des fois que des poètes, quand ils n'ont pas été poussés au suicide, aient été condamnés ou proscrits (Hikmet, Lorca, Unamuno, Senac, Milosz, Laâbi et dernièrement Aung Than...) parce ce qu'ils      avaient de l'existence humaine une vision profonde, parce qu'il leur était inconcevable de se résigner à subir le joug des tyrans, de tolérer sans rien dire au monde la souffrance infligée au peuple terrorisé et surtout parce qu'il leur était impossible d'avilir la poésie avec la "bonne conscience moralisatrice" des laquais de service.

    Angye Gaona en dépit des menaces qui l'enserrent, fait montre d'une témérité et d'une énergie peu communes: elle a décidé de se battre pour la cause commune dont la liberté d'expression est l'une des conditions fondamentales. Accordons-lui sans tarder un soutien sans faille en adressant une lettre postale à ses juges ainsi qu'un message par e-mail à l'ambassade de Colombie.de chaque pays concerné.
                                Fraternité à tous.

André Chenet

Angy et Azalea, sa petite fille âgée de 6 ans

Modèle de courrier à adresser au juge. A chacun de l'adapter à sa façon:

Juez de conocimiento
Centro de Servicios
Juzgado Único Penal Del Circuito Especializado De Cartagena Adjunto
Centro Barrio San Diego, Calle De La Cruz No 9-42, Antiguo Colegio Panamericano
2º Piso Cartagena de Indias
Colombie
________________________________________

Nom
Adresse
Ville, Pays
adresse du site (facultatif)

Réf / Radicación o SPOA ES. 13001-60-01129-2009-02149-00

    Monsieur le juge,


    En tant que citoyen du monde, attaché aux libertés des peuples, j’ai décidé en mon âme et conscience de vous faire parvenir ce courrier dans le but de vous prévenir de ma vigilance en ce qui concerne le cas et le jugement de Angye Gaona, poète colombienne.
    Je suis bien certain que vous ne jugerez pas en cette affaire une femme trafiquant de drogues mais bien une « contrebandière » de mots et de poésie, consciente des dérives des droits de l’être humain dans son pays.
    En son nom, je vous demanderai de faire preuve d’équanimité et de raison, malgré les pressions politiques.
    Sa poésie ainsi que la modestie de ses conditions d’existence traduisent son innocence, mieux que ne saurait le faire n’importe quel avocat. Il se pourrait que son seul délit consiste justement de dire la vérité à travers son œuvre poétique.
    Il me paraît essentiel pour la communauté colombienne que soient respectées la vie et la liberté de ses poètes, qui sont un peu l’âme de son peuple.
    En espérant, Monsieur le juge, que vous serez le garant d’un procès équitable qui fera honneur aux institutions de la Colombie, je vous prie d’agréer l’expression de tout mon respect,

                                        Signature

Angye _ Performance clémente

Après avoir posté cette lettre (avec une copie par e-mail à l'ambassade de Colombie), nous vous demandons de nous le faire savoir par message électronique adressé à Cristina Castello:
- castello.cristina@gmail.com

Adresse e-mail du Consulat de Colombie en France:
eparis@cancilleria.gov.co

et pour connaître les suites de cette affaire vous pouvez consulter les espaces internet suivants:
- http://les-risques-du-journalisme.over-blog.com/ (Rubrique: Liberté pour Angye Gaona)
- http://libertesconquises.blogspot.com/ (Rubrique: Angye Gaona)
- http://poesiedanger.blogspot.com/2012/01/mobilisation-pour-la-poete-colombienne.html (Rubrique: Angye Gaona, dans le sommaire à droite)

Le site polyglotte Facebook de soutien à Angye Gaona:
- ANGYE GAONA - ESTUDIANTE UIS DETENIDA:
http://www.facebook.com/groups/124203477649040/?ref=ts

Poésie passante

2012-01-01T12:28:00.004Z

"La poésie se transmet par les poètes depuis la nuit des temps d'abord à l'oral, ensuite imprimée sur papier, et maintenant, elle se transmet par les ondes sur un support numérique. Faut-il ajouter que la poésie a retrouvé ses lettres de noblesse par Internet en très peu de temps ? Le temps de prendre le temps de la découvrir et de la lire comme une parole partagée en libre accès sur le Net."

In "Dynamique poétique sur le web"

Un article de Wikipédia, l'encyclopédie libre.

Huguette Bertrand, écrivaine et poète québécoise est née à Sherbrooke au Québec.
Après avoir œuvré et circulé durant douze ans sur la voie traditionnelle dans le milieu de la poésie au Québec, Huguette Bertrand a fait un virage technologique en 1996 en n'utilisant plus que l'Internet pour la création et la diffusion de ses ouvrages de poésie qui se sont accumulés depuis sur son site « Espace Poétique ».
Au fil de leur création depuis 1997, tous ses ouvrages de poésie en version numérique ont été déposés dans la collection électronique de Bibliothèque et Archives Canada, [1] dont la version imprimée de chacun de ses 17 ouvrages de poésie figurent également au répertoire Canadiana ainsi qu'au répertoire de la Bibliothèque nationale du Québec.
De plus, douze de ses ouvrages sont également accessibles gratuitement dans leur intégralité en version .txt et html dans la bibliothèque virtuelle « Project Gutenberg » USA. Ces mêmes ouvrages ont été récupérés et accessibles pour aveugles en version BRF et Daisy sur Bookshare, ainsi qu'en format Pdf dans la bibliothèque virtuelle Bookyards.
Dans « Doing Gender - Franco-Canadian Women Writers of the 1990s », Fairleigh Dickinson University Press, Madison, N.J., USA, octobre 2001, 396 p., on la présente sous « Huguette Bertrand : "Internaute" - Pioneer Poet ». En parcourant le site officiel de l'auteure, on pourra constater que l'Internet fut pour celle-ci la voie royale pour la poésie qu'elle présente dans un espace d'échange avec autrui qui rime avec gratuit !

"L'écriture est au centre, comme une vie essentielle, obstinée. Écrire place la poète dans une relation au monde qui se dégage de l'anecdote et se fait construction même de ce monde.
Créatrice, elle est donc en poésie ce que le sens est à la langue : un cœur. Les images sont les truchements de la pensée, on les suit pied à pied jusqu'à la révélation de l'être qui nous ressemble en son humanité. Pourquoi, autrement, me montrerai-je si enthousiaste ?
Je suis partiale ? Ce n'est pas un mal. Car il n'y a pas qu'une relation au monde, dans la poésie de Huguette Bertrand. Il y a aussi des idées, une recherche formelle, esthétique. Tout cela me retient. Il y a une aspiration à la liberté, au respect. Il y a du désespoir devant l'impossible dialogue, devant la surdité de l'Autre, le silence des autres, l'indifférence. Il y a toutes ces choses qui nous ancrent ici et maintenant dans tout ce que ça a de difficile, souvent."

Leïla Zhour, extrait de "Huguette Bertrand et l'espace poétique : la place de l'essentiel"

Source: http://ecrits-vains.com/projecteurs/huguette_bertrand.htm

BIBLIOGRAPHIE: Espace perdu, Éditions Naaman, 1985 Par la peau du cri, Écrits des Forges, 1988 Anatomie du mouvement, Éditions En Marge, 1991 La mort amoureuse, Éditions En Marge, 1993 Silence en Otage, Éditions En Marge, 1993 Rouge mémoire, Éditions En Marge, 1995 Jusqu'à l'extrême regard, Éditions En Marge, 1997 Les visages du Temps, Éditions En Marge, octobre 1999 Entre la chair et l'âme, Éditions En Marge, mars 2000 Strates amoureuses, Éditions En Marge, mars 2000 Mots rouge espoir, Éditions En Marge, mars 2000 Ascension du désir, Éditions En Marge, octobre 2000 Dans le fondu des mots, Éditions En Marge, mars 2001 Entre l'ombre et la lumière, Éditions En Marge, septembre 2001 Sculptures et Poésie, (Bertrand/Bigata/Gautier), Éditions En Marge, octobre 2001 L’Inédite, poésie, Anarchipel, poésie, Poésie 1999-2005, Éditions En Marge, La poésie se mange crue, Éditions en Marges.

Tous les livres de l'auteure accessibles accessibles sur :
- http://www.espacepoetique.com/Lecture/tournee.html

"Et si le doigt appuyait sur le désir
les espaces numériques pourraient rejoindre le rêve
pour assouplir les gestes conciliables"

Huguette Bertrand
In "La poésie se mange crue", 2010

Sur la voie commerciale de l'édition, il y a beaucoup d'appelés et peu d'élus. La technologie Internet étant à ma disposition, je l'ai exploitée et j'ai bien vu que ce média était le moyen le plus approprié pour la diffusion et la découverte de la poésie. Depuis l'accessibilité à l'Internet, nous avons maintenant deux voies de diffusion pour la poésie : l'une commerciale, l'autre gratuite. Sur la voie commerciale, les poètes reçoivent très peu de dividendes et sont peu lus, même les plus connus, tandis que sur le Web les poètes ne reçoivent aucun dividende mais peuvent être découverts et lus autour du globe. L'édition sur Internet permet aussi des échanges avec des lectrices et lecteurs qui arrivent par courriel des quatre coins de la planète, ce qui crée des interactions enrichissantes qui en viennent à stimuler la création.  La poésie se transmet par les poètes depuis la nuit des temps d'abord à l'oral, ensuite imprimée sur papier, et maintenant, elle se transmet par les ondes sur un support numérique. Loin de dénigrer le livre, car tous mes recueils sont édités en livre dès que chacun est complété sur mon site web, je considère que les deux voies éditoriales peuvent cohabiter et même se soutenir l'une l'autre à une condition : Qu'on cesse d'avoir peur à ses droits d'auteur. Qui risque rien n'a rien et j'ajoute que c'est petit à petit que l'oiseau fait son nid dans le gratuit tout nu tout lu !

Huguette Bertrand

CHOIX de POÈMES:

AU BOUT DU CRI

Au bout du cri
ce bruissement des fièvres
dans ma chambre aménagée de grenailles
et coupes anciennes

la tournée des siècles
le sang indigène des vieux morts abandonnés
la passion malmenée par une nuitée de pas

l'oeil au-dessus des villes brûlantes
le mouvement graffitique

* * *

Très haut
surgit une écriture difforme

le nerf couve les mots insolites

éruption de l'ivresse
au creux du poing solaire
la foudre vaincue
au visage de l'interdit

l'illusion en désordre
la fougue poursuit les pas de l'émue
vers le soir enragé

* * *

Jusqu'à la démesure
cette marche neuve
comme un ventre vide
invite l'inattendu
aux bras d'une saison

ployé au souffle
d'une flamme imprudente
la mot grince
sur le siège d'un doute
l'éclosion du verbe
dans la souillure des encres

* * *

À quoi sert
rapprocher des mots
d'ambiance discrète
telle lenteur de pluie fine

d'un épouvantable cri
ce geste tend à mourir
près d'une folie d'automne

* * *

Aux tendons de l'image
la lumière s'accomplit
confond la fleur et le roseau
le trait d'herbe
et la danse de l'arbre
la puissance de l'eau
et le chant des mutins

l'urgence du cri
l'inquiétude des murs
pour la fuite gelée dans un fruit

l'étrangeté murmure des mortels à profusion
au musée de temps chauve

* * *

Sur l'eau du chagrin
les imperfections ont une envie de voyage
dans l'esprit du texte

longtemps
le suc de la blessure
du genre royal
ce quelque chose d'yeux maladifs
l'impression d'un navire à la dérive

sous les pieds des chimères
les sottises
l'imposture
près d'un lampadaire
jouent du tombeau

* * *

Du déhanchement de la mer
déferle une étreinte
sur la grève
enroulée

trempée à l'os
la chair délinquante parle de douceur
le fer
vif sur l'éclair
conserve l'objet du soir achevé

perpétuellement remuée
la voilure aux paupières s'empourpre
et le phare savoure
le velours de l'oeil chaud

son teint de sel
le jet noir
la mer s'épuise

* * *

Au coeur d'une lampe
rampe la froidure
et son reflet inspire le temps au vague

la vie retire les pulsations opaques
aux pores de la pensée
attise le jour défait
en miettes de temps
pour l'oiseau affamé

la lampe en émeute
frissonne dans le creuset des nuits
ses ailes
rouillées au chant de chair

* * *

Faut-il brûler nos amants
en étincelles
sur nos mains pâles
comme des encens sur d'étranges pierres

ce rituel secret
d'un trait m'entraîne
vers de grandes chambres usées de cris mâles
et mes idoles du bout de l'onde
gisent étonnées
dans la sève du jour

* * *

Place du retour
un sourire secoue ses hanches
au bord d'une larme immense
électrise les neurones
les hormones
au bout d'un cri efficace

le feu brûle bleu
secoue la cage grise
crève la chaleur

et ça recommence
la chanson
la semence
la noirceur plein les bras
à l'ombre d'un pommier

In "PAR LAPEAU DU CRI"
Écrits des Forges, Trois-Rivières (Québec) Canada
coll. ROUGES-GORGES, no 58
Dépôt légal / Deuxième trimestre 1988

CYCLES AMOUREUX

Sous les crocs du soir
les ventres amoureux
profanent
le corps dépecé du silence  
ils palpent l'attente
jusqu'aux heures affolantes  
du respir  

derrière le tableau  
les battements de la forme
taire l'inconnu  
cet échappé de la main   

ça meurt toujours  
à l'opposé d'un écho  
quand le coeur s'enfonce dans l'absence
sous les orages de silences
et le tue-mouches

le temps se rupture
et le corps vole en éclats
sa respiration sous les arbres  
comme un objet sans repos  
devenu végétal   

assises sur le monde  
les amours lentes  
greffées à nos tempes  
s'éloignent comme des vierges ensemencées  
vers le chaud mélange du ciel  
entre l'extase
et son reflet  

condamnées  
elles s'offrent jusqu'aux larmes
des cinémas  

puis vint le délire  
puis la mort  
restituée  
une dernière fois dans l'haleine
comme un tout rassemblé   

promise au désert  
la vie génitale  
commande des toasts  
et du café  
se noie dans toutes les directions  
en laissant tomber ses fruits  

mais au pied du lit  
il y a des novembres  
abandonnés à la pluie  
l'alchimie d'une chanson  
bleu-or  
et la porte de la mémoire
toujours fermée  
quand c'est nécessaire  

cet effeuillage discret de l'automne 
s'achèvera dès que la paume 
aura tué le frisson 
sur la peau ornementale des filles 
qui grignotent la passion 
dans l'instantané des amants 
soûls
leurs hanches
gravées dans le calcaire  
aux mille glissements de coeur  
éclatés dans l'oeuf

le corps baisé
en saumure poétique  
se fane vite et ras  
dans le remous des défroques  
et du lancer léger  

sans sourciller  
le midi mange-tout annonce des mots
des nymphes
et des moustiques  
pour les cas d'après-midi  
comme si les oreillers étaient en manque  
sur les draps propres  
des amours empesées

enroulée dans le miel triste
et la plume d'oie
la peau chic  
hume les bières d'espèces  
en poursuivant les fossoyeurs
jusqu'au dix-huitième trou  

ce dernier cratère amoureux  
de la chair embrasse  
à coups d'épée dans la poussière
le cri neuf  
définitif   

malgré ce discours  
cet espace blanc  
et tout ce remplissage du silence  
qu'on verse sur le père
la mère les enfants
il y a mémère dans la dramaturgie  
ordonnée
multipliée par l'espace-temps

on la retrouve en double  
en triple  
en quadrimoteur  
sur les ailes du langage
elle flotte  
sur la masse totale du poème  
étriquée  

devant cette affiche en folie  
il a failli faire noir  
mais de parole en parole  
on s'est trompé de rue
puis on a marché sur des trous
mous  
en faisant claquer nos doigts
dans l'oreille des sourds  

le bec en cul d'poule  
on retourne au salon  
l'instant d'une révolte
conservée dans la bienséance  

à télé-Douceur
passe-moi le beurre  
du bonheur des morts apaisés  
et le popcorn   

viens  
on va faire la moue ensemble  
dans un coin d'ombre
et puis on se promènera  
dans la moiteur des yeux  
sans personne pour nous moucher  

on investira le pont d'argile  
et on tassera nos vieilles peurs  
dans le courant de l'année
sans interrompre
les pigeons dans les beaux draps  
de soie  
pour le plaisir des mains  
et le désir encore   

il n'y a rien d'inquiétant  
quand la chambre est assoupie
et que ses effluves aspergent  
les corps endormis  

le chatoiement de la brise sur la peau
grise les spasmes  
et la dentelle des rideaux

comme un vieux fantôme rabougri  
le songe  
songe  
il rafle le sommeil  
et tout recommence   

de mémoire distraite  
on redessine le corps  
qu'on range dans l'armoire  
sous une pile de secrets  
rapiécés
que le temps renifle  
en l'absence du poids des lettres  
et des mots cachés

il ne reste plus qu'à disparaître  
dans les noirceurs
et les idées  
puis à éteindre ce poème  
dans le cendrier

In "Anatomie du mouvement"
© Éditions En Marge et Huguette Bertrand
Bibliothèque nationale du Québec
Bibliothèque nationale du Canada

SYNCHRONISME

Les nuits sont rouges
comme une masse de soleil fondu

paresseusement
le lit dévore les multiples visages
de satin rose
que le jour a saccagés

le flot des corps s'épuise
sur le sable fin
des nuits endormies

la lumière secoue ses ailes
et nous nous réveillons tous
en même temps

* * *

HASARD

Le ciel
chargé de blessures
a suivi la trace de nos silences
sans mesurer l'immensité de l'oeil
qui le regardait

sur le banc du quotidien
les dés jouent au hasard
et demain n'aura pas lieu

* * *

ESPOIRS DÉMODÉS

Déroulez le tapis vert quand j'espère
que vous serez au rendez-vous
des musiques
des prières
et de l'amour en masse
pour la nouvelle année qui s'achève
dans la désinvolture des guerres
des bric-à-brac
et des j'en passe par-dessus la tête des voeux
présentés l'année dernière
lors d'un cocktail Molotov
et ses petits fours
crématoires
servis à l'ancienne
comme un malheur qui marche à pas feutrés
devant les gares de la pitié
et les files d'attente

les ruines se vengent

In "ROUGE MÉMOIRE"
Écrits des Forges, Trois-Rivières (Québec) Canada
coll. ROUGES-GORGES, no 58
Dépôt légal / Deuxième trimestre 1988

VOIX, poème traduit et paru sur la page culturelle dédiée à "la poésie contre la guerre", du journal
« AN-NAHAR », Liban, 4 mars 2003 - http:/www.annahar.com.lb/

En hommage à l'Égypte en devenir, et tous les autres à venir...

V O I X

V O I X

Quand le monde s'endort

j'ai mal à mes pareils

à leurs amours échevelées 

au milieu de leurs affaires 

leurs pieds bien engagés 

dans une mare juridique

j'ai mal à leurs valises

autour du globe 

ces habitués des solitudes 

leurs fuites au noir 

dans le jaune de l'histoire

ces verts-de-gris qui jasent

dans le blanc des jours 

j'ai mal au pouvoir éhonté de leurs mains 

quand tout se passe 

comme si de rien n'était

j'ai mal oui j'ai mal 

quand la nuit poursuit ses enfants trop sales

cachés dans le ventre des villes

leur table dépourvue de sens

oui j'ai mal à leurs seringues

aux vendanges trouées de leurs bras 

spécimens des téléthons 
petites monnaies

quand j'enrage

j'ai mal oui j'ai mal 

quand sonnent les bourdons

du corps évidé des églises 

j'ai mal aussi oui j'ai mal à vos absences 

j'ai mal à mon désir  

quand la pluie me pousse  

vers les abîmes de mon corps

suspendu aux vôtres

j'ai mal à vos silences 

ces intervalles prolongés entre vos mots

ces silences comme un souffle  

qui perdure à l'entrée de mon âme  

débordée par ce feu toujours lancinant

accompagnement de l'être 

quand tout veut basculer 

dans le néant

j'ai mal à ce qui remplit

le coeur de mes pareils

comme une voix qui monte 

pour dire 

j'ai mal

Huguette Bertrand - 1996 (Canada)

A Lire:
- http://www.espacepoetique.com/poete/poete.html
- http://www.gouts-doux.fr/celebres15.html

La parole étoilée

2011-12-15T08:26:00.003Z

Territoire du poème

Christian Deudon reçoit Cristina Castello :
« La parole étoilée »

***

« Poète aux myriades d’étoiles dans la nuit du monde, Cristina Castello sème les petites graines d’un hymne dédié aux justes […]

Éclats illuminés de la parole libérée »

(François Xavier)

***

Je résisterai en armure de poésie

Je résisterai accrochée au murmure des astres

Je résisterai juchée au sommet d’un brin d’herbe

Attachée à cette lune de neige navigante des brumes

Qui me regarde depuis la ramure de l’arbre qui la berce.

(Cristina Castello)

***

Présentation – Dialogue et Lecture bilingue

Avec CRISTINA CASTELLO et CHRISTIAN DEUDON

***

LE VENDREDI 16 DÉCEMBRE 2011 à 15H30

A LA BRASSERIE « LE FRANÇOIS COPPÉE » (1er étage)

1, Boulevard du Montparnasse- Paris 6ème

Métro Duroc

(Consommation : 6 Euros)

Extrait de "La parole étoilée" de Pascal Gabellonne, poète et professeur émérite à la Faculté Paul Valéry-Montpellier III:

Une parole étoilée est une parole qui résiste à la forme close, définie et délimitée pour obéir, au contraire, à une force pulsionnelle intérieure au langage, force qui, en même temps, ne serait pas là sans une sorte d’infini « désir poétique ». L’idée de ce titre m’est venue en lisant les poèmes de Tempestad, le beau livre de Cristina Castello, et en me disant que cette poésie est portée par une violence, mais aussi par un incontestable rayonnement, dont la lumière, parfois aveuglante, touche les recoins les plus obscurs du monde pour les révéler, et parfois même les transfigurer. Ce rayonnement va dans plusieurs directions à la fois, il opère des débordements incessants qui tendent à effacer les limites admises, faisant souffler un vent sidéral sur les choses et les êtres, sur la réalité la plus brutale et les songes les plus chimériques.

Parole d’hospitalité et d’exil, de lointain et de proche, la poésie de Cristina Castello convoque les éléments et les forces de la nature, une nature non pas sauve mais à sauver, ainsi que les éléments et les forces de l’histoire : chez elle, les éléments brûlent mais ne laissent pas de cendres, le monde se perd, les lieux se réinventent de leur mort et de leur vie nouvelle, mais quelque chose fleurit au fond de l’expérience du désert. À ce titre, la poésie est une forme de résistance qui, tout en entrant en dialogue avec le non-humain, lutte contre l’inhumain. Elle doit pouvoir sauver la fragilité de l’amour, l’exil de la parole et le silence auquel elle s’arrache : « La parole – ce silence égaré », dit Cristina dans un poème récent, qui s’intitule précisément « La Parole » (du recueil Ombre, Éditions Trames, 2010).

Pascal Gabellone

La révolution au service de la poésie

2011-12-12T08:50:00.001Z

ALL THE KING ´ S MEN

Internationale Situationniste n°8, janvier 1963, page 29 à 33

Le problème du langage est au centre de toutes les luttes pour l'abolition ou le maintien de l'aliénation présente ; inséparable de l'ensemble du terrain de ces luttes. Nous vivons dans le langage comme dans l'air vicié. Contrairement à ce qu'estiment les gens d'esprit, les mots ne jouent pas. Ils ne font pas l'amour, comme le croyait Breton, sauf en rêve. Les mots travaillent, pour le compte de l'organisation dominante de la vie. Et cependant, ils ne sont pas robotisés ; pour le malheur des théoriciens de l'information, les mots ne sont pas eux-mêmes « informationnistes » ; des forces se manifestent en eux, qui peuvent déjouer les calculs. Les mots coexistent avec le pouvoir dans un rapport analogue à celui que les prolétaires (au sens classique aussi bien qu'au sens moderne du terme) peuvent entretenir avec le pouvoir. Employés presque tout le temps, utilisés à plein temps, à plein sens et à plein non-sens, ils restent par quelque côté radicalement étrangers.

Le pouvoir donne seulement la fausse carte d'identité des mots ; il leur impose un laisser-passer, détermine leur place dans la production (où certains font visiblement des heures supplémentaires) ; leur délivre en quelque sorte leur bulletin de paye. Reconnaissons le sérieux du Humpty-Dumpty de Lewis Carrol qui estime que toute la question pour décider de l'emploi des mots, c'est « savoir qui sera le maître ; un point c'est tout ». Et lui, patron social en la matière, affirme qu'il paie double ceux qu'il emploie beaucoup. Comprenons aussi le phénomène d'insoumission des mots, leur fuite, leur résistance ouverte, qui se manifeste dans toute l'écriture moderne (depuis Baudelaire jusqu'aux dadaïstes et à Joyce), comme le symptôme de la crise révolutionnaire d'ensemble dans la société.

Sous le contrôle du pouvoir, le langage désigne toujours autre chose que le vécu anthentique. C'est précisément là que réside la possibilité d'une contestation complète. La confusion est devenue telle, dans l'organisation du langage, que la communication imposée par le pouvoir se dévoile comme une imposture et une duperie. C'est en vain qu'un embryon de pouvoir cybernéticien s'efforce de placer le langage sous la dépendance des machines qu'il contrôle, de telle sorte que l'information soit désormais la seule communication possible. Même sur ce terrain, des résistances se manifestent, et l'on est en droit de considérer la musique électronique comme un essai, évidemment ambigu et limité, de renverser le rapport de domination en détournant les machines au profit du langage. Mais l'opposition est bien plus générale, bien plus radicale. Elle dénonce toute « communication » unilatérale, dans l'art ancien comme dans l'informationnisme moderne. Elle appelle à une communication qui ruine tout pouvoir séparé. Là où il y a communication, il n'y a pas d'État.

Le pouvoir vit de recel. Il ne crée rien, il récupère. S'il créait le sens des mots, il n'y aurait pas de poésie, mais uniquement de l' « information » utile. On ne pourrait jamais s'opposer dans le langage, et tout refus lui serait extérieur, serait purement lettriste. Or, qu'est-ce que la poésie, sinon le moment révolutionnaire du langage, non séparable en tant que tel des moments révolutionnaires de l'histoire, et de l'histoire de la vie personnelle ?

La mainmise du pouvoir sur le langage est assimilable à sa mainmise sur la totalité. Seul le langage qui a perdu toute référence immédiate à la totalité peut fonder l'information. L'information, c'est la poésie du pouvoir (la contre-poésie du maintien de l'ordre), c'est le truquage médiatisé de ce qui est. A l'inverse, la poésie doit être comprise en tant que communication immédiate dans le réel et modification réelle de ce réel. Elle n'est autre que le langage libéré, le langage qui regagne sa richesse et, brisant ses signes, recouvre à la fois les mots, la musique, les cris, les gestes, la peinture, les mathématiques, les faits. La poésie dépend donc du niveau de la plus grande richesse où, dans un stade donné de la formation économique- sociale, la vie peut être vécue et changée. Il est alors inutile de préciser que ce rapport de la poésie à sa base matérielle dans la société n'est pas une subordination unilatérale, mais une interaction.

Retrouver la poésie peut se confondre avec réinventer la révolution, comme le prouvent à l'évidence certaines phases des révolutions mexicaine, cubaine ou congolaise. Entre les périodes révolutionnaires où les masses accèdent à la poésie en agissant, on peut penser que les cercles de l'aventure poétique restent les seuls lieux où subsiste la totalité de la révolution, comme virtualité inaccomplie mais proche, ombre d'un personnage absent. De sorte que ce qui est appelé ici aventure poétique est difficile, dangereux, et en tout cas, jamais garanti (en fait, il s'agit de la somme des conduites presque impossibles dans une époque). On peut seulement être sûrs de ce qui n'est plus l'aventure poétique d'une époque sa fausse poésie reconnue et permise. Ainsi, alors que le surréalisme, au temps de son assaut contre l'ordre oppressif de la culture et du quotidien, pouvait justement définir son armement dans une « poésie au besoin sans poèmes », il s'agit aujourd'hui pour l'I.S. d'une poésie nécessairement sans poèmes. Et tout ce que nous disons de la poésie ne concerne en rien les attardés réactionnaires d'une néo-versification, même alignée sur les moins anciens des modernismes formels. Le programme de la poésie réalisée n'est rien de moins que créer à la fois des événements et leur langage, inséparablement.

Tous les langages fermés - ceux des groupements informels de la jeunesse ; ceux que les avant gardes actuelles, au moment où elles se cherchent et se définissent, élaborent pour leur usage interne ; ceux qui, autrefois, transmis en production poétique objective pour l'extérieur, ont pu s'appeler « trobar clus » ou « dolce stil nuovo », - tous ont pour but, et résultat effectif, la transparence immédiate d'une certaine communication, de la reconnaissance réciproque, de l'accord. Mais pareilles tentatives sont le fait de bandes restreintes, à divers titres isolées. Les événements qu'elles ont pu aménager, les fêtes qu'elles ont pu se donner à elles-mêmes, ont dû rester dans les plus étroites limites. Un des problèmes révolutionnaires consiste à fédérer ces sortes de soviets, de conseils de la communication afin d'inaugurer partout une communication directe, qui n'ait plus à recourir au réseau de la communication de l'adversaire (c'est-à-dire au langage du pouvoir), et puisse ainsi transformer le monde selon son désir.

Il ne s'agit pas de mettre la poésie au service de la révolution, mais bien de mettre la révolution au service de la poésie. C'est seulement ainsi que la révolution ne trahit pas son propre projet. Nous ne rééditerons pas l'erreur des surréalistes se plaçant à son service quand précisément il n'y en avait plus. Lié au souvenir d'une révolution partielle vite abattue, le surréalisme est vite devenu un réformisme du spectacle, une critique d'une certaine forme du spectacle régnant, menée à l'intérieur de l'organisation dominante de ce spectacle. Les surréalistes semblent avoir négligé le fait que le pouvoir imposait, pour toute amélioration ou modernisation internes du spectacle, sa propre lecture, un décryptage dont il tient le code.

Toute révolution a pris naissance dans la poésie, s'est faite d'abord par la force de la poésie. C'est un phénomène qui a échappé et continue d'échapper aux théoriciens de la révolution - il est vrai qu'on ne peut le comprendre si on s'accroche encore à la vieille conception de la révolution ou de la poésie - mais qui a généralement été ressenti par les contre-révolutionnaires. La poésie, là où elle existe, leur fait peur ; ils s'acharnent à s'en débarrasser, par divers exorcismes, de l'autodafé à la recherche stylistique pure. Le moment de la poésie réelle, qui « a tout le temps devant elle », veut chaque fois réorienter selon ses propres fins l'ensemble du monde et tout le futur. Tant qu'il dure, ses revendications ne peuvent connaître de compromis. Il remet en jeu les dettes non réglées de l'histoire, Fourier et Pancho Villa, Lautréamont et les dinamiteros des Asturies - dont les successeurs inventent maintenant de nouvelles formes de grève - les marins de Cronstadt ou de Kiel, et tous ceux qui, dans le monde, avec et sans nous, se préparent à lutter pour la longue révolution, sont aussi bien les émissaires de la nouvelle poésie.

La poésie est de plus en plus nettement, en tant que place vide, l'anti-matière de la société de consommation, parce qu'elle n'est pas une matière consommable (selon les critères modernes de l'objet consommable : équivalent pour une masse passive de consommateurs isolés). La poésie n'est rien quand elle est citée, elle ne peut être que détournée, remise en jeu. La connaissance de la poésie ancienne n'est autrement qu'exercice universitaire, relevant des fonctions d'ensemble de la pensée universitaire. L'histoire de la poésie n'est alors qu'une fuite devant la poésie de l'histoire, si nous entendons par ce terme non l'histoire spectaculaire des dirigeants, mais bien celle de la vie quotidienne, de son élargissement possible ; l'histoire de chaque vie individuelle, de sa réalisation.

Il ne faut pas ici laisser d'équivoque sur les rôle des « conservateurs » de la poésie ancienne, de ceux qui en augmentent la diffusion à mesure que, pour des raisons tout autres, l'Etat fait disparaître l'analphabétisme. Ces gens ne représentent qu'un cas particulier des conservateurs de tout l'art des musées. Une masse de poésie est normalement conservée dans le monde. Mais il n'y a nulle part les endroits, les moments, les gens pour la revivre, se la communiquer, en faire usage. Étant admis que ceci ne peut jamais être que sur le mode du détournement ; parce que la compréhension de la poésie ancienne a changé par perte aussi bien que par acquisition de connaissances ; et parce que dans chaque moment où la poésie ancienne peut être effectivement retrouvée, sa mise en présence avec des événements particuliers lui confère un sens largement nouveau. Mais surtout, une situation où la poésie est possible ne saurait restaurer aucun échec poétique du passé (cet échec étant ce qui reste, inversé, dans l'histoire de la poésie, comme succès et monument poétique). Elle va naturellement vers la communication, et les chances de souveraineté, de sa propre poésie.

Étroitement contemporains de l'archéologie poétique qui restitue des sélections de poésie ancienne récitées sur microsillons par des spécialistes, pour le public du nouvel analphabétisme constitué par le spectacle moderne, les informationnistes ont entrepris de combattre toutes les « redondances » de la liberté pour transmettre simplement des ordres. Les penseurs de l'automatisation visent explicitement une pensée théorique automatique, par fixation et élimination des variables dans la vie comme dans le langage. Ils n'ont pas fini de trouver des os dans leur fromage ! Les machines à traduire, par exemple, qui commencent à assurer l'uniformisation planétaire de l'information, en même temps que la révision informationniste de l'ancienne culture, sont soumises à leurs programmes préétablis, auxquels doit échapper toute acception nouvelle d'un mot, aussi bien que ses ambivalences dialectiques passées. Ainsi, en même temps, la vie du langage - qui se relie à chaque avance de la compréhension théorique : « Les idées s'améliorent, le sens des mots y participe » - se trouve expulsée du champ machiniste de l'information officielle, mais aussi la pensée libre peut s'organiser en vue d'une clandestinité qui sera incontrôlable par les techniques de police informationniste. La recherche de signaux indiscutables et de classification binaire instantanée va si clairement dans le sens du pouvoir existant, qu'elle relèvera de la même critique. Jusque dans leurs formulations délirantes, les penseurs informationnistes se comportent en lourds précurseurs à brevets des lendemains qu'ils ont choisis, et qui sont justement ceux que modèlent les forces dominantes de la société actuelle : le renforcement de l'État cybernéticien. Ils sont les hommes liges de tous les suzerains de la féodalité technique qui s'affermit actuellement. Il n'y a pas d'innocence dans leur bouffonnerie, ils sont les fous du roi.

L'alternative entre l'informationnisme et la poésie ne concerne plus la poésie du passé ; de même qu'aucune variante de ce qu'est devenu le mouvement révolutionnaire classique ne peut plus, nulle part, être comptée dans une alternative réelle face à l'organisation dominante de la vie. C'est d'un même jugement que nous tirons la dénonciation d'une disparition totale de la poésie dans les anciennes formes où elle a pu être produite et consommée, et l'annonce de son retour sous des formes inattendues et opérantes. Notre époque n'a plus à écrire des consignes poétiques, mais à les exécuter.

Sources:

- http://i-situationniste.blogspot.com/

- http://debordiana.chez.com/francais/is8.htm

Exil de la poésie (Extrait 2)

2011-11-18T21:29:00.002Z

Noyade
à CEA Andersen

blessantes
les ailes de la vérité

il y a des paradigmes perdus
des non-sens pernicieux
une place pour la vacuité
et des mots qui s'aiguisent

il y a des hommes étoilés
sur des routes d'exode
ne laissant derrière eux
qu'une trace légère
si légère
qu'on n'y prête guère d'attention

et pourtant
ils ont mesuré l'infini

l'absence s'écoule
entre les rives du fleuve céleste
où le temps s'est noyé.

***

Pour en finir avec la tyrannie
aux peuplades amérindiennes

Avec des mots
aveuglants d'évidence
des mots gros
de misères
et de peurs
des mots d'amour
pour cette humanité
qui s'échine
à défricher
des terres brûlées
avec des utopies
à têtes chercheuses
avec les cris étouffés
des peuples en péril
sous la courbe écrasante
des valeurs boursières
avec l'ultime regard
des innocents carbonisés
dans les brasiers du capital
avec la ferveur altière
des révoltés
qui n'ont plus rien à perdre
avec les vents du Sud
de l'Est du Nord et de l'Ouest
avec les chants migrants
qui se transmettent
d'une langue à l'autre
avec le grand esprit silencieux
avec les nuages rouge et noir
chargés d'orages et de colère
avec mon sang giclant
altéré de connaissance
avec les fleuves et les montagnes
avec les forêts et les mers détraqués
avec les oiseaux en danger
les herbes les arbres les pierres
avec les rivages les sources
avec tout ce qui vit danse
et nous étonne toujours
avec les palpitations de la terre
avec l'ardeur du soleil
et les constellations intérieures
avec des mots à coeur ouvert
qui ne savent plus rien dire
hormis la sauvage beauté de vivre
avec des mots éperdus d'avance
je bombarde sans remords
les forteresses les fiefs
des détrousseurs sans vergogne
des faiseurs de mauvais sort planétaire
je désintègre allègrement
l'héritage immonde et sans partage
de ce règne crapuleux
du temps des tueurs en série.

***

L'alpha et l'oméga
à Cristina

Je proviens
de l'air que tu respires
de l'eau qui te porte et te désaltère
de la terre qui te sustente
du feu qui éclaire
des grandes profondeurs
de l'être et de l'univers

Tu proviens
du même réseau mystérieux
où je m'émerveille toujours
et nous nous initions
dans l'éternel balbutiement
d'un rêve d'amour
sans commencement ni fin.

***

Petit jour

A l'aube
pas de sursis

le cri d'alerte
d'une mouette invisible
trouble la brume rose

des pêcheurs hissent
leurs hautes barques blanches
sur les galets argentés

un trait de fumée jaune
raye le cristal du ciel
vers les mirages du réel

les vagues bleuissent
avant qu'il ne fasse tout à fait jour

***

L'arbre-homme

Cet arbre était un homme 
_ ou l'inverse_ 
qui abritait le rêve de liberté des écoliers 
se faisant la courte échelle 
pour se faire la belle
... au-delà des murs et de l'ennui   

Cet arbre n'a pas de nom
car il n'a pas encore été découvert.

***

Une histoire singulière

Une histoire
à casser sa pipe
une histoire
qui sent le roussi
une histoire
de lueurs folles et de barbarie
une histoire
de peaux de bête et de braises
de roues et d'énergies
une histoire
orageuse
de grand amour
qui ne finira
que lorsque
il n'y aura plus personne
pour la raconter
une histoire
d'avant notre naissance
une histoire
abracadabrante
de combats sans queue ni tête
une histoire
comme les prismes du savoir
un histoire
de infiniment complexe
dans les spires de l'existence
une histoire
où se perd notre mémoire
et s'assombrit notre regard
une histoire
née de paroles primales
une histoire
dont nous ne saurons jamais
ni le début ni la fin
une histoire
pour les mutants du futur
ou pour les détraqués
de la morte saison.

***

Poème hors compétition

Je détiens
le triste record du monde
du lancer de cri
aux abonnés absents:
mon oeil rebondit
comme une balle de mousse
sur les muscles liquides d'un torrent
et je vois l'avenir
se déchirer et se tordre
comme une enveloppe de papier kraft
dans la flamme d'une allumette

Poème automatique écrit au réveil, le 3 novembre 2011 (3h30)

André Chenet

In "Exil de la poésie"

Receuil à paraître en 2012

Quand l'Obéissance est Devenue Impossible, LES BRUTES, dernier tableau

2011-11-03T15:31:00.003Z

Troisième tableau : les brutes

Celui qui, un jour, accepta de lui-même le désir
de corroder l’autre
de le réduire
de l’asservir
de l’emprisonner
de le faire passer pour fou
ne fit que s’asservir lui-même à la toute puissance
de sa brutalité

les brutes

Vous tous, je vous hais
les brutes
Avec vos états de santé
glaireux de sang de putes
maquereautées.

De toute la violence de mes sept portes
bardées d’aiguillons de poison noir
De toute la force de mes pores innombrables
comme la plus grande armée
bleue...
Je vous tuerai
sans vous aimer.

Car vous servez la mort
comme on sert une cause
inconnue

Car vous cherchez toujours à nous connaître
à nous insinuer
à nous retourner la peau
comme un gant
dont la beauté n’est pas à dire
mais à tuer.

Tout votre instinct d’esclave est là
à nous baver dessus
à nous tâter de vos mains moites comme la trouille que
vous avez
de vivre

Parce que
le NU
vous ne connaissez pas.

Et vous babouinez de vos lèvres humides et molles
l’immonde crachat de l’impuissance
née d’un désir par vous tué
à bout portant

Et vous êtes le plus rampant, le plus insinueux et le plus
mortel des dangers
pour ceux à qui la joie
de vivre
et d’enfin respirer
sans cilice, sans contrition et sans torture
est plus qu’une délivrance
mais qui peuvent se livrer à un moment
d’oubli.

Car vous réinventez
pour elle,
pour votre horreur de lui,
votre livide et misérable incompréhension d’eux,
laborieusement, infantilement
comme des maniaques,
la terrible et lente machine du siège
Avec des mots d’amour malade
avec une santé d’alcool bourbeux
avec cette assurance mortelle qu’a l’inconscience
putride des dissections aveugles

Et vous vous saisissez
comme mille bêtes avides
du corps chaud et vivant de tous ceux qui sont rois
Rois d’eux-mêmes
avec le ciel dans leurs têtes et l’eau des cascades folles
sous leurs peaux
Ceux dont le corps est musique tiède et dont le geste
est vif
comme bondit le plaisir
Dont le regard est feu sous l’ombre des feuilles-fées
Et qui dansent
sans bouger.

Et vos yeux de morts nés
lamentablement roses d’un sang sans fluidité
et vos têtes obtuses de pauvres harangueurs
n’y voient rien
n’y comprennent goutte.
Mais le terrible instinct de bêtes de mort qui vous
habite
sent la chose rare
la chose unique
la chose vivante
donc à tuer !
Et qui ferait une si belle charogne
sous la purulence de vos baves
sous vos ventres pesants et poisseux d’insistance
à peser.

Le poids est votre seule science.

Et vous voilà passés à l’action :
la question, la question et encore la question
par tous les bouts, tous les moyens sont bons,
tous les moments et tous les lieux,
fascistes que vous êtes
vendeurs de chair aux ventres ballonnés d’inappétence
posticheurs de marchés d’imbéciles
charognards sans charognes,
vous les voulez pour vous
vous étouffez, vous éructez,vous apoplectisez
sous votre peau de flics suintante d’eau flasque
à les voir à portée de vos mains
- semble-t-il -

Mais vos mains ne portent pas.

Et peu à peu vous leur cernez l’espace
jusqu’au moment où il ne reste plus
qu’elle,
plus que lui.

Alors,
vous leur montez dessus.

Car c’est leur peau,n’est-ce pas,que vous voulez ?
Vous les cernez, les tripotez, les maculez
de questions-gestes
de questions-peaux, de questions-poids
jusqu’à ce qu’il suffoque
qu’elle hurle
qu’ils deviennent fous
La rage de la suffocation rend fous celui qui hurle
- c’est la glace même du feu -
mais les délivre aussi de tout ce qui n’est pas
l’immense force qu’elle leur rend
et qui vous glace
- l’amputation n’est pas facile -
et qui vous fait vomir de peur

- meurtre ou pas meurtre -

quand ils montrent tout CRU
leur rêve
ébouillanté.

Emmanuelle K.

Quand l'Obéissance est Devenue Impossible
publié chez Le Krill éditeur en co-édition avec les éditions de la Différence

LIRE ET ÉCOUTER DES COMPOSITIONS dans le monde extraordinaire d'Emmanuelle k.

Sur son site "allons faire un tour" emmanuelle k. a mis en ligne des extraits de Mélusine

livre poème d'une flagrante beauté

Sur un récit d'emmanuelle k., avec des aquarelles de Pierre Jaouën

Pour lire, cliquer sur l'image

“mélusine” mis en musique par emmanuel bex et emmanuelle k.

l’album,
Vers l'écoute intégrale

♦

“Ce texte est un défi au coeur.
Linéaire, souple, impressionniste, il permet au musicien de se sentir libre d’agir au gré de ce qu’il ressent.
Il appelle la mélodie qui se met aisément au service d’une poétique simple, initiatique.
De Debussy à Miles Davis, la conception harmonique de la musique est la même et j’ai choisi de jouir, non pas des clivages historiques qui séparent les musiques, mais de leurs nécessités, de leurs analogies, de ce qui les fait exister ensemble et qui les rend à la musique, tout simplement.”
emmanuel bex

“J’ai travaillé trois ans à cet album, que je voulais performance d’auteur.
Ce fut un voyage étonnant autant que merveilleux, une chance absolue…”
emmanuelle k.

♦

L’album, d’une durée de 1h10, est terminé.
Il est composé en trois mouvements et comprend treize titres.
Interprètes :
aux voix (récitante, choeur chanté, choeur parlé, voix lead), emmanuelle k.
aux deux claviers (piano Fazzioli, orgue hammond B3), emmanuel bex,
à la batterie, simon goubert,
aux percussions, françois verly.
musique électro-acoustique, david trescos.

Site d'Emmanuelle K. : "allons faire un tour"

Quand l'Obeissance est Devenue Impossible, LES BRUTES (2)

2011-10-23T08:35:00.001+01:00

Deuxième tableau : le travail

Mais échapper à la folie,
ne pas attendre la sagesse pour créer
jour après jour
le Jardin des Délices où l’on se promène nus.

le jardin des délices

Une fois abattu le premier rempart
Déjoué l’esclavage du travail obligatoire,
je découvris
enfin,
les délices du “ne rien devoir faire”.
“La semaine des quat’ jeudis et des trois dimanches”
comme ils disent.
Je n’en ai pas eu peur,
il n’était pas trop tard.
La promenade était belle,
habitée de désir
mais je constatai que
- si l’ennui n’existait pas -
la misère était grande.
et que
là même où je croyais avoir atteint l’inutile,
déjoué l’esclavage du travail obligatoire,
la contrainte était là, encore
plus dure et plus insupportable encore,
dans l’amère
l’impérieuse
nécessité du Faire
que le temps du regard n’avait rendue que plus aiguë.

*

Je n’étais pas guérie, je n’étais pas calmée.
Pour moi, tout aurait dû vivre
par toi, par vous, par eux
- par l’autre, par les autres -
auxquels je consacrais la plus grande partie
de mes terrains de jeux.
Je savais que jamais
la communication par l’alchimie du verbe,
la vibration maîtrisée des sons et des couleurs,
la projection d’un rêve sur le mur glacé des écrans,
n’auraient la réalité drue, poétique,flamboyante,
des actes mêmes de la vie.
Que jamais
la pensée critique
ne sublimerait la critique en actes.

M’ôter du ventre la tripe qui l’empoisonne.
Maîtriser l’ivresse magique de la lucidité
pour ne pas y perdre le sens
- simple -
d’une évidente santé mentale
C’était ça la nécessité du faire,
c’était ça la nécessité de créer

*

Créer,
puissance fragile
acte public et solitaire
trou positif
au décor saccagé de la vie.

*

Pas n’importe comment…
Car il est dangereux
de troubler le sommeil des villes
empoisonnées
par le nectar des Brutes.

*

Mais ne rien faire
merveille de ne rien faire de tout cela.
Balayer du grand souffle de nos millions de rêves
étouffés, méprisés, raisonnés et tordus
ce poison de misère
qui nous force à créer
là même où l’on croyait avoir atteint l’inutile,
déjoué l’esclavage du travail obligatoire
.
Cela – seul - ne suffisait pas
qui fut pourtant une des plus merveilleuses invites
à un travail vivant sur la chair même des jours,
toute entière en mouvance
toute entière dénouée
devenue corps du rêve
où je puis te rejoindre
et t’aimer.

*

Seule,la fête est amère.

(Prochainement, le troisième et dernier tableau)

Quand l'Obéissance est Devenue Impossible
(Le Krill éditeur en co-édition avec les éditions de la Différence)

Quand l'Obéissance est Devenue Impossible, LES BRUTES (1)

2011-10-13T11:42:00.009+01:00

Nous reproduisons avec l'aimable autorisation de son auteur Emmanuelle K. le deuxième recueil, intitulé LES BRUTES, de QUAND L'OBEISSANCE EST DEVENUE IMPOSSIBLE, un livre d'une portée somptueusement révolutionnaire en ces temps de vaches dégénérées...

Avant de commencer cette lecture, je vous recommanderais bien, chers et attentifs lecteurs, de prendre connaissance du petit texte d'introduction mis en ligne par Emmanuelle K. sur son site personnel qu'elle a transformé en un lieu de rencontres surprenantes, fantasques, poétiques, où se conjuguent ses multiples talents (musique, chant, poésie, théâtre, cinéma...) soutenus par une conscience très haute des luttes et de la situation critique dans laquelle nous nous trouvons: http://www.emmanuelle-k.net/index.php?tpl=1. Ne craignez surtout pas non plus d'aller vous perdre corps et biens sur les chemins du désir que la fée Mélusine a tracé avec les ondulations de son sillage de feu, de sortilèges et d'eaux vives. Vous y trouverez une fantaisie prodigieuse, des drames hallucinants, des paysages emboîtés les uns dans les autres, une réalité ré-enchantée aussi vaste et libre qu'elle devrait l'être si elle n'était à ce point accaparée par des fous furieux insatiables qui n'ont de cesse d'aliéner toute la nature humain et de détruire de fond en comble la beauté de la vie et de l'amour qu'ils ne possèderont jamais. A leur seul profit, ils transforment notre monde en un héritage de charniers et d'ossuaires. Emmanuelle k. nous fournit les armes de l'imagination dont nous avons urgemment besoin pour tenir et recréer enfin "la semaine des quat' jeudis et des trois dimanches". A. Chenet

=II=
LES BRUTES

Emmanuelle K.

"Si vous oubliez ce que vous êtes
et dans quelle vie vous voulez être,
n'espérez d'autre sort que celui d'une marchandise
bonne à être jetée une fois franchi le poste de péage"

RAOUL VANEIGHEM
AVERTISSEMENT AUX ÉCOLIERS ET LYCÉENS
ÉDITIONS MILLE ET UNE NUITS, PARIS. AOÛT 1995.

Premier tableau : le travail

Ne pas savoir le Temps que l’on n’a pas choisi.

je suis née prolétaire

Je suis née prolétaire.
A l’infortune d’être née pauvre
s’ajouta celle d’être née fille
et la nécessité
si l’on veut rire et bien manger
d’être vraiment intelligente
tout en prostituant son corps
à tous les spectres de la fatigue
Un jour,
ce corps,épuisé,me manqua
se raidit et s’absenta
Et je voulus dormir
Et je cessai de travailler
Et je volai mon salaire
A qui m’achetait le pouvoir
de résister
à la lente gangrène de l’épuisement de mon corps
occupé.

*

La maladie
fut pour moi réaction de santé,
prise de risque, révolte
refus évident
de continuer d’accepter
la stupide bien-portance
des économes
qui dosent leurs passions
et étalonnent leurs désirs
àla mesure communément imposée
et ne courent pas le risque
- le seul -
de se détruire en passant le cap d’un épuisement tel
qu’on s’y brise
ou qu’on en vit.

*

Il y a là un acte
qui en appelle
par la violence
à la conscience de ce que la vie n’est pas ce
qu’elle
pourrait être
et qui nous met dans la nécessité
réelle celle-là
- si l’on ne veut pas crever
ou habiter sa peur -
de trouver la thérapeutique vraie,
qui consisterait à
- jour par jour et obstinément -
réduire l’écart obscène entre cette vie
imposée et subie
et l’autre vie possible
celle de la respiration
du trouble
des jeux
des plaisirs et des fantaisies,
celle de nos envies de rire, de divaguer
de sourire
de vivre sons
de vivre feu
d’être habités par nos demeures
et de danser à l’envers
en nous multipliant.

*

Car la Brutalité consiste
- d’abord et avant tout -
à ce que d’autres nous imposent
d’être.
Et si l’on n’est
ni mandarin,
ni artiste en patente,
ni marchand,
ni esclave,
ni possédant, ni possédé
ni mafieux,
ni d’accord, en un mot,
comment supporter d’être à ce point réduits
à n'être qu’un objet,
rentable évidemment
jetable évidemment,
Et sujet interdit ?

*

Face à une telle fin
de non recevoir
la maladie en est une autre.

Ce fut le temps de l'innocence.

*

La machine continuait comme avant
le salaire tous les mois
mais un vide
à ma place...

*

Je revins peu à peu d’une mort abyssale
qui n’avait pas voulu de moi.

Et je dansais dans les rues
maintenant disponible aux désirs de dérive
que j’avais toujours eus.

Et je faisais tout à l’envers
pour le plaisir.
Vivre la nuit, dormir le jour, ne plus dormir
pour être ivre de fatigue voulue,
Et voir l’autre, toucher l’autre, vivre l’autre,
reconquérir ma ville, ma cité, volée
et mon temps, volé.

*

Et toujours, quand je conte l’histoire
Qui m’a fait m’évader par mer belle
Je vois l’émerveillement dans les yeux de mes amis.

Depuis toujours j’en avais rêvé
mais il fallut que ce jour là
il me fut impossible de pouvoir autre chose
que tomber
et ne rien faire.

Il fallut que ce jour là
soit venu le moment de laisser le temps...
- à la patience opiniâtre des désirs
déchiffreurs d’hiéroglyphes
pour agir
et supprimer l’Interdiction.

*

Il m’en coûta sept ans d’épuisement
et un quart d’heure de réflexion

(À suivre... )

Quand l'Obéissance est Devenue Impossible

(Le Krill éditeur en co-édition avec les éditions de la Différence)

allons faire un tour, le site d'Emmanuelle K.

Poésie et cailloux du chemin

2011-09-16T19:57:00.001+01:00

Dom Corrieras, autoportrait

L'homme tout gris

Je suis l'homme tout gris
simple effaceur de ciel
brocanteur de folies
je tranche mes oreilles
dans la nuit creuse des forêts
On m'appelle homme tout gris
à la rescousse de pauvres perles
pour égayer des hirondelles
au cou des océans
Je chante pour les veuves
des pastourelles anachroniques
J'écris sur des dentelles
des petits cris d'oiseaux
Je sculpte des olives
dans les prunelles vives
d'amantes en jupettes
C'est moi l'homme tout gris
Poussant toujours sa peine
dans la brouette d'or
sur le chemin des écoliers
près des rives détruites
de rivières en fusion
Je suis l'homme tout gris
en piano à bretelles
la barbe en déraison
Je marche sur mes ongles
sale ivrogne et bossu
de moi les enfants rient
et même les chameaux de cirque
J'ai mis mes larmes au frais
Dans un grand seau à glace
posé en équilibre
au bord de la margelle
de ta menue fenêtre.
Et si tu sens le vent
piquer sous tes semelles
Moi le vilain tout gris
Je finirai en flammes
homme tout nu tout blanc
errant et délirant
moi l'ancien homme gris
homme tout nu tout blanc
dans la chaleur ardente
et l'ombre inouïe fragile
d'une éternelle boîte aux lettres.

***

Ce sera grande nuit

Y’aura trois échafauds 
Le premier sera bleu 
Blanc sera le deuxième
Et le troisième sera rouge  

Ce sera grande nuit 
Au bout du port 
Un arrêt de bus
Marie-Madeleine 
Te tapera de deux euros
Pour aller boire du vin blanc 
Avec sa bande de mendiants  

Ce sera grande nuit 
Y’aura une petite église 
Et tout là-haut sur son clocher 
Une grande pendule toute dorée 
Pour toi la lune aussi haut
Que tu l’aimais  

Y’aura trois échafauds 
Le premier sera bleu 
Blanc sera le deuxième 
Et le troisième sera rouge

Ce sera grande nuit 
Si haut là-haut 
Que tu l’aimais 
Marie-Madeleine qui te disait 
Pour toi si haut là-haut  

Trois échafauds 
Le premier sera bleu 
Blanc sera le deuxième 
Et le troisième sera rouge  

Ce sera grande nuit 
Une grande pendule toute dorée 
Toutes les têtes vont tomber 
Celles des amants c’est mérité 
Si haut là-haut
Que tu l’aimais
La grande nuit 
Qui te prenait  

Y’aura trois échafauds
Ce sera grande nuit 
Au bout du port 
Marie-Madeleine 
Te tapera de deux euros 
Pour aller boire du vin blanc 
Avec sa bande de mendiants

Y’aura un arrêt de bus 
Une toute petite église 
La lune trois échafauds
Le premier sera bleu 
Blanc sera le deuxième 
Et le troisième sera rouge 

***

Ciel d'Aquitaine

peinturlure peinturlute

lire-lon-lère 

lire-lon-la 

peinturlurée délayée

la mienne cette peine 

lire-lon-lène

mon immense peine 

fait de si beaux 

de si immenses tableaux

dans cet immense ciel

l'immense ciel d'Aquitaine

lire-lon-lène 

lira-t-on

la    peinturlure peinturlute

lire-lon-lère

lire-lon-la 

peinturlurée délayée

la mienne cette peine

lire-lon-lène 

mon immense peine 

fait de si beaux 

de si immenses tableaux 

que c'est immense joie 

dans cet immense ciel 

l'immense ciel d'Aquitaine

lire-lon-lène 

lira-t-on la  

que c'est immense joie 

que cette immense peine 

dans cet immense ciel

l'immense ciel d'Aquitaine

lire-lon-lène 

lira-t-on la

***

Les chiens

Je voyais le soir courir les chiens 

Aux quatre coins de ma mémoire

En habit verts se tenant la main 

Chantaient la gloire du vin des morts

La mer ne tenait plus ses bateaux 

De vives voix sous les ombrages 

Chahutaient les vieilles filles allongées

Noyées vierges et fières d'anarchie  

Je rêvais nouveau big-bang à petit feu 

L'opium souriant faisait tendresse 

Un ange-roi qu'on nommait serpent 

Décapitait mes idoles en sucre d'orge

Endormi calme extasié sous la lampe 

J'imaginais cataleptiques les espoirs

Du cygne blanc en élans exponentiels 

Vers les labelles molles d'une pieuvre

Se dissoudre ici c'est plutôt bien

Sifflaient les chiens en traversant

Le fossé boueux qui faisait lien 

Entre un grouillant réel et le néant

***

Abire, abeo

"Uns sols dias me dura cen." 

Bernart de Ventadour / Chantars no pot. 

"Un seul jour me dure cent."  

Abire, abeo 

Ainsi tu t'en iras 

Comme toujours sur la route

offert à la fonte de l'horizon

sans mesurer les ombres

dans le tintement des semelles

le bourdonnement du goudron   

Adagio, ada

Savoir parler lentement

assis près de la parole fraîche 

de nos ancêtres occitans 

que chantaient-ils notre roman 

de tolérance et de rires insolents 

leurs clairs reflets sous la rosée   

Apax, aparté 

Bruisse un ruisseau d'arguments 

soliloque libéré des flammes 

dans la brûlure des talons

aspirons ce brin d'inspiration 

à l'ocre mauve des vignes

à l'ourlet des herbes jaunies 

où se terre le cri du crapaud   

Anima, almicantarat 

Cercle céleste dans l'almanach

caillou lustré pour la mémoire 

dans l'alchimie du verbe d'encre

l'obscur infini des solitudes 

la sueur sur ta peau première

glisse en incisant le temps

***

Frère Chameau

Nous avons des frères chevaux 

des chansons des oiseaux 

Moi j'ai un frère chameau

qui porte sa montagne sur mon dos   

Il faudra aussi suspendre  

des chauve-souris

au grenier de ta gorge 

pour irriguer les cantiques

d'astéroïdes de traverse 

aux yeux des nuits sans soucis   

Nous avons des sœurs volantes  

des cascades des aubes de lilas 

Moi j'ai une frangine atomique 

qui brûle son latin sur ma langue

Il faudra aussi promener  

des chiens de chiffon

sur les drakkars de notre angoisse

pour noyer les longues rives 

des chevelures d'océan 

dans le brouillon du vide

Nous avons des maisons légères  

des lits des boîtes à musique

Moi j'ai une cabane de bois 

qui couve sa flamme sur mes doigts   

Il faudra aussi ravauder  

les bagues des mouches 

au soleil des pitres dans le couchant 

pour une dernière fois se tordre 

autour de la taille matrice

d'un halo de rêves coruscants   

Nous avons des mots fariboles  

des carmagnoles de révoltes 

Moi j'ai le franc-parler des idiots 

qui tendent leur cœur sur mon arc   

Il faudra encore aller verser  

du miel au bord des chemins 

dans l'attente du nouveau voyage

sous l'immense calotte cabossée 

où s'endort la glaciale tarentelle

dans les débris de nos vies

Dom Corrieras

Les deux derniers recueils-miroirs de Dom Corrieras

Photos: Dom Corrieras
Le site: Dom Corrieras

... Et un dernier pour la route:

Le pèlerin dépenaillé

A la bonne étoile
J’ai couché mes rêves
D’un dernier baiser
Dans l’herbe fraîche

A la bonne heure
Et la rosée de l’ornière
J’ai cédé ma vie
Pour solde de tout compte
Au premier destin venu

Dire qu’il faisait nuit
Comme en plein songe
Ne serait que stricte vérité

Promeneur d’ancienne exode
Le pèlerin dépenaillé
Celui-ci qui venait
Prêchait toute volonté détruite

Au bon vent sifflotant
A la va comme je te pousse
Je lui ai remis les clés
Mes pesantes chaînes de mémoire

Dire qu’il faisait jour
Comme pleine lumière d’amour
Ne serait que sotte vanité

L’étrange invisible échelle
Se dresse en nous sans appel
Et l’on oublie la gravité
Comme toute néfaste attraction

Au chant du coq
Au bal des boueux en bleus
Il y a toujours
Un connard qui klaxonne
Une pute qui fredonne
Ses escarpins battant claquette
Sur l’ombre ruisselante
D’un matin assassin

Dire qu’il était temps
Comme s’il s’agissait en soi d’une fin
Ne serait qu’abus d’espérance

Tant et si bien que cette lune
Exilée d’un regard de folle
Ne vienne s’asseoir à ton chevet
Caresser ton souffle et gémir
A la furie du fleuve où s’effiloche
L’image de tes regrets
La peau grainée d’autres galets

A la claire fontaine
J’ai craché sous le fer
De mes bottes
S’en allant promener

Ni l’herbe fraîche
Ni la rosée de l’ornière
D’un matin assassin
Comme jour pleine lumière d’amour
Comme nuit en plein songe
Comme toute néfaste attraction

Il y a toujours
Un connard qui klaxonne
Une pute qui fredonne
Ses escarpins battant claquette
Et l’on oublie la gravité
Au premier destin venu

Je lui ai remis les clés
L’étrange invisible échelle
Mes pesantes chaînes de mémoire
Pour solde de tout compte
J’ai cédé ma vie
A la bonne heure
A la va comme je te pousse
Au bon vent sifflotant

Tant et si bien que cette lune
Ne serait que stricte vérité
J’ai couché mes rêves
D’un dernier baiser
A celui-ci qui venait
Le pèlerin dépenaillé

Dom Corrieras

Exil de la poésie 1

2011-08-25T22:14:00.004+01:00

Poème fraternel

Je vous ouvre

toutes les barrières

et les voies sans issue

disparaissent

dans les ramures en fête

où s'engouffre le vent

le vent malfaisant

qui soulève les robes

les chevelures et les flammes

le vent soudain

qui fait claquer

portes et fenêtres

le vent qui embrase la peau

et déchire les drapeaux

Je vous ouvre

les bras de la liberté

sur les barricades

où nos bouches s'appellent

d'étoiles à étoiles

de lèvres à lèvres

dans un clair sommeil

où la réalité se précise

Je vous ouvre

toutes les utopies

d'un amour émerveillé

afin qu'aujourd'hui se chante

dans l'allégresse des herbes

et des rivières encielées de soleil

Je vous ouvre

à la pointe de mon couteau

chercheurs de vérité

coquillages obstinés

que le désir enserre

dans les fracas de la lumière.

***

Salut aux vivants

i.m. Al Maari

Éclats d'être disparates

l'oubli recouvrira tout

comme avalanche aveuglante

un jour de printemps

Nos existences en apparence

semblaient faites pour durer

nous ne sommes que des rescapés

cernés par des flots délirants

Nous nous cramponnons

au rocher écumant

nous crions désespérément

mais personne ne nous entend

Harassés nous tenons encore bon

voici que s'imposent des visions

et la mort nous berce

avec ses yeux de poisson lune

Nous célébrons l'intensité

***

Zéro + zéro

Entre deux culs zéro

l'hymen cuit

s'entre pensent les écriteaux

nous huilons nos moeurs

avec le jus de nos humeurs

nous sommes marteaux

d'ennui

se transpose le cerveau

ses réseaux

se trament au fil du non sens

jusqu'à ce que le trou de la mort

s'emplisse d'une connaissance

définitive.

***

Je ne vous écrirai plus

Je vous avais écrit

sans raison

entre deux pluies

Je vous avais écrit

avec mes larmes ma sueur

et mon sang

Je vous avais écrit

le long d'une saison

aux oiseaux taris

Je vous avais écrit

la solitude et le pèlerinage

une trouée dans mes paysages

Je vous avais écrit

les cercles fous de la nuit

dévastant la mémoire

Je vous avais écrit

jusqu'à ce que l'aube s'empourpre

dans un verre de vin vide

Je vous avais écrit

quelques mensonges rassurants

pour vous dire que je n'y serai plus.

***

Le peuple nomade

"Je ne me reconnais d'autre peuple

que ce peuple

non issu de la horde

nuitamment nomade" A. Laâbi

En ces temps-là

nous ne possédions rien

Nous écoutions la nature

et célébrions toutes les formes de vie

La hyène le serpent le scorpion

n'étaient pas nos ennemis

Nous vivions en bonne compagnie

avec les esprits errants

La beauté enflammait

nos paroles nocturnes

Enfants des déluges

nous connaissions les voies du rêve

Qui aurait pu soupçonner

nos existences périlleuses?

Nos migrations entre les apparences

nous rendaient invisibles

Jamais une malédiction

ne venait souiller nos lèvres

Nous savions déchiffrer

les lents silences des fleuves

Nos danses d'herbes sauvages

faisaient de nous les amis des vents

Sur les tertres des ancêtres

nous invoquions l'arc-en-ciel et l'aube

La mort ne nous faisait pas peur

Elle faisait battre nos coeurs

De saisons en saisons

nous récoltions les épis du temps

Dans le chant des oiseaux

nous nous reconnaissions

En ce temps-là

l'immensité était profonde

Aujourd'hui nous demeurons cachés

dans les ornières du monde

***

Les chemins des morts

Retors ils sont

les morts

regardant

par les trous

de nos yeux

les morts

à la lucarne

qui nous donnent

à mâcher des mots

trèfles des pensées

ou prairies d'amour

sous un ciel

s'élançant

comme cheval blanc

ils n'ont plus que nous

les morts

pour dévider

le fil de leurs vies passées

en caresses d'infini

dans nos muscles douloureux

ils n'ont plus que nous

pour dire leur peine

de n'être plus

ils grondent avec le tonnerre

dans nos rêves d'enfants

en nous montrant

les passages terrifiants

que nous voudrions ignorer

sous prétexte de perdurer

les morts nous tissent

les morts nous rassemblent

ils savent nous guider

à travers les chemins ténus

de la terre de l'eau

de l'air et du feu.

André Chenet

In "Exil de la poésie"

Illustration: Nando Snozzi:

- http://it.wikipedia.org/wiki/Nando_Snozzi

- http://www.fermedelachapelle.ch/ready/DP_NandoSnozzi.pdf

Lettre à l'Être

2011-08-09T11:34:00.004+01:00

Extraits de "Lettre à L'Être", de Gilbert Musielak.

N’attends rien. J’ai choisi la mort, la douce, l’indolente, c’est plus confortable, celle qui ravine doucement sûrement sa toile jusqu’au noyau du cerveau. J’ai choisi le silence, à coups de mots, de ces mots qui viennent d’un monde caché, d’un ailleurs souterrain où la lumière est noire, la nourriture putride, l’espace solide et le temps effacé. Tu sais, c’est l’envers et l’endroit ma peau, l’envers et l’endroit d’un espace dont je ne maîtrise pas les dimensions et les yeux de Dieu qui sculptent les proportions du vide. Le temps s’est ouvert pour moi, je ne sais rien, je ne voudrais plus, seulement écrire mais ne pas mourir, ne pas attendre, ne pas briser la force, le coeur et l’esprit, pour ces mots. Ne pas briser la vie pour ces milliers d’heures, là, toutes présentes à moi seul.
(Page 13)

***

La vie qui bouge dans ces feuilles, quelque part le vent qui se lève, des formes prennent couleur et des couleurs prennent forme, je peux dire et penser, j’ai donné,mes enfants de papier. J’ai mis là mon coeur. Mes sentiments, mes espoirs et mes attentes ne sont plus que des feuilles. Cela vient tout seul, le bruit des lettres sur le papier, les cellules qui claquent, ma tête qui coule son sang. C’est comme de l’eau qui coule, c’est moi qui coule, pour rien, pour le temps qui passe, pour l’aube qui se lève, pour une musique qui roule, pour un peu de tabac et de souffle mélangés, des paroles qui viennent de quelque part, quelques idées, quelques rêves, quelque part le vent.
(Page 14)

***

La proie n’est qu’ardeur, le sacrifice est chaleur, tout pousse vers le cri et vers le futur, vers l’assouvissement et vers la nourriture. Une quelconque bénédiction viendrait à me secourir, serait-ce un mot un infime sourire semblable à un peu de vérité. Et ma vie durant, et ma vie cessante, ce sera ainsi. Ne jamais, pour des formes incertaines et par là abusives, ne jamais donner à l’impossible l’alibi de l’oubli. Jouir non pas de se laisser à croire que cela sera ou fut comme il se put, mais rompre tous les usages pour le seul apport véritable : être. Pour l’honneur du temps, un monument de papiers, mes nuits futures libérées de l’insoluble étreinte, sans autre profit ni illusion ni certitude que d’engendrer des phrases qui attendent leur justice. L’inutile reconquête, cet impossible qui effondre chacune de mes intentions, épauler de foi ce qui est abject,gonfler d’amour le sordide et l’ignorance pour savoir rendre ce qui m’a été donné. Refaire ma pureté à coups d’insomnies, redresser nuitamment le monde à force de ces mots qui couvrent ma vie, pour enfin toucher l’aube, seul mais pur, d’un coeur léger, d’un esprit repu, voir le soleil avec quelque fierté. Oser, mais dans quelle demeure… L’insolence du cri même dans son ignorance, pour le seul vertige de dire. Pour, bien encore au-delà de l’intelligence, accepter chaque instant de mourir jusqu’à savoir en vivre. Savoir mourir, la foi dans les mots, et accepter de renaître, pour la seule joie des mots.

(Page 27)

***

Le temps humain n’existe pas plus avant. Je me pare de suicides dont je connais la mesure jusqu’aux épaisseurs des organes qu’ils visent et que je leur refuse en trichant. Je suis le centre oublié du monde. Le temps n’est plus, le vent n’est plus, l’océan n’est plus, le monde n’est plus, mon être seul connaît la mesure de sa décadence et mon cerveau ses oubliettes, précises, que butinent mes souvenirs.
Je n’ai plus le temps, plus d’avant non plus, seul ce présent, démoniaque et compatissant, la passion pour raison et l’infini pour accessoire. Ainsi ce droit inhumain de survivre, de perdurer et de porter mon temps à son terme, à cette extinction digne et résolue qui m’appelle et n’appelle que moi. Je ne suis que corps, crois-le, je ne suis que corps et ainsi je mérite la pitié de la chaleur.
(Page 49)

***

Pour lire d'autres extraits:
- http://poesiedanger.blogspot.com/2009/06/lettres-letre.html

Télécharger "Lettre à l'Être" en format PDF:
- http://mgmzanzibar.blogspot.com/

Lettre en hommage à un ami poète en allé

2011-07-16T10:14:00.003+01:00

La Colle s/ Loup, le 15 juillet 2011

"Je ne suis qu’un des innombrables passants que l’ombre a frappé, et ce cri comme défi, et ce cri comme seul sursis. Ne parlons du temps qu’à mots couverts, l’éphémère ne fait de la pensée qu’un linceul."

"Il fallut que le fou se suicide pour que l'homme subisse sa survie." Gilbert Musielak

Gilbert, le 17/07/2010

Chers amis et lecteurs,

Je ne me console pas du départ de mon grand frère et ami Gilbert Musielak. Il s'est fait la belle durant une sieste innocente, grande ouverte sur cette éternité du désir désincarné en laquelle il projetait sa constellation originelle.

La plupart d'entre ceux qui participaient à nos Rencontres Poétiques, le connaissaient plus ou moins . Je l'avais publié dans le premier numéro de La Voix des Autres (2004), dont le lancement avait été prévu dès la fin 2002. Le portrait ci-dessous marque le moment où je venais trouvé le titre de la revue, après une longue et fiévreuse discussion avec lui. J'habitais à cette époque un petit studio dans un quartier populaire de Nice. Gilbert se sentait bien dans ce lieu décalé avec son décors en falaises blanches et ses habitants d'un autre temps. Il a été de toutes les aventures, autant que sa santé le lui permettait: depuis l'époque (1998) des soirées poétiques des "Diables Bleus" organisées par Aïcha Chibane, en passant par le Bar du Rocher (lancement officiel de la revue, 2004) , Le Bar des Oiseaux dans le vieux Nice, le Jungle's Art ...jusqu'au dernier Printemps des Poètes que j'ai organisé à La Colle s/ Loup en mars dernier. Sa poésie ne souffrait aucune convention, elle était un défi ultime devant l'impossibilité de vivre sa vie. Il transmutait la matière des mots en prières syncopées provocantes, en appels désespérants d'amour et de tolérance. Il se savait foutu une fois pour toute mais il savourait par dessus tout, après avoir traversé des enfers de souffrance psychique , les parenthèses de rémission et de grâce que lui procuraient ses visions d'"un temps de liberté suprême".

"Vivre le rêve, le droit que cela donne, cette formidable liberté, cette insatiable liberté que donne là le pouvoir d’être. Jusqu’au sentiment que la création se joue d’elle-même, et que tout se mélange, que ces mots ne sont que les produits muets de l’ombre qui m’a frappé pour son seul gré."

Je vous salue d'ici-bas, enraciné comme un arbre sombre déployé dans la lumière de juillet. Ayez s'il vous plaît une pensée d'amour pour cet ami fou de poésie avec lequel je n'ai pas encore fini de moudre le grain des mots, de partager la parole ardente jamais trahie, et quelquefois même la douceur de vivre.

André Chenet

"Si des larmes pouvaient nous guérir... des vanités poétiques." André

Pour télécharger "Lettre à l'Être", le premier livre (2009) de Gilbert Musielak:
http://mgmzanzibar.blogspot.com/2011/01/chlinese-new-year-greeting-card.htm

Extraits de "Lettre à l'Être" sur Danger Poésie:
http://poesiedanger.blogspot.com/2009/06/lettres-letre.html

Yann Orveillon (1941/2011)

2011-07-09T22:12:00.002+01:00

L'AMOUR/ LA MORT

    Il ne s'agit pas ici de discourir doctement sur l'amour et la mort en sachant que nous aspirons à l'un et avons peur de l'autre. Pas de considérations savantes sur Eros et Thanatos, sur leur opposition, sur leur engendrement, leur génération spontanée ou provoquée.

    L'amour nous touche et nous sommes Roi-de-Gloire, comme d'un soleil nimbé. La lumière nous inonde jusqu'en nos ombres les plus obscures et nous marchons à l'étoile. La musique se fait chair, la dilatation du plain-chant abolit les limites.

    De ce compagnonnage ému, ce fil rouge de la vie, nous tramerons, tapis de haute lisse, les passions les plus chaudes, aux couleurs de l'amour, dans la verticalité de midi, l'amour n'a pas d'ombre!

    Ce monde meurt par manque d'attention, par la "la détestation" des amputés de l'amour, les auto-mutilés de la haine "bavent à la poupe", ils veulent encadrer nos dérives. Les cyclones aveugles sabrent l'air, ils veulent nous clouer de baïonnettes.

    "Viva la muerte" braillent les soudards du sentiment, les violeurs d'innocence, les insulteurs de la beauté. Dans le dos juvénile de l'amour, ils veulent tailler des lumières dans leurs bottes.

    Nous n'avons plus le temps des angoisses métaphysiques. Plus de questionnements sans réponses.

    Les interrogations ontologiques sont un luxe de temps de paix, mais puisque voici à nouveau "le temps des assassins", puisque leurs langues acides lèchent le bas de nos portes, il y a urgence à faire mur de nos poitrines d'amour fou. Il y a urgence à dresser des barricades, pas en pierres de sucre, non, des barricades défendues d'amour ardent, de celles où sur des drapeaux rouges et noirs, on pourra lire "Embrasse ton amour sans lâcher ton fusil".

    Ce tract d'action poétique numéro quatre est dédié à tous les opprimés, les violés, les spoliés, les assassinés des Balkans, d'Algérie et d'ailleurs, et plus particulièrement à ces deux amoureux morts la main dans la main, au sortir d'un pont enjambant "Snipper Alley" à Sarajevo.

    La bêtise noire à front de taureau jaillit comme balle des canons de fusil et des soutes d'avion, elle chante la mort, l'horrible, l'injuste, la nauséabonde, l'insupportable, la sale mort que prodiguent les ignobles: les racistes, les fascistes, les purificateurs, les chiens de guerre.

    Les poètes doivent être des voleurs de feu et plonger les brandons de leurs poèmes dans les bouches d'ombre qui hurlent à la mort.

    Nous ne voulons pas écrire une aimable poésie, mais une poésie d'amour "soleilleux", brûlant, calciné. "Je est un autre" et nous sommes concernés. Au bout de nos forces, quand nous aurons fini nos apprentissages de l'usage du monde,quand exténuées d'amour nos lèvres seront devenues sèches, alors, mais alors seulement et parce que nous l'aurons apprivoisée, nous accepterons de faire un dernier tour de valse avec la camarde, la "Noire fiancée".

    Alors, nous mourrons cette fois, vraiment, en état d'écart absolu entre nos rêves et notre nouvelle réalité, entre l'Amour et la Mort.

    Et nous mourrons sans haine car nous savons que:
    "Viendront d'autres horribles travailleurs, ils se lèveront là où l'autre s'est affaissé".
    Et ceux-là à nouveaux diront: "Donnez-nous de l'or, nous en ferons de l'amour et nous ferons chanter les pierres".

Yann Orveillon
In "Dans nos poings serrés des étoiles"
(Paroles en archipel Éd. _ 2008)

Hommage à Yann Orveillon par André Cuzon

André laude et Yann Orveillon (Archives "Les amis d'André Laude")

Yann Orveillon vient de décéder le 7 juillet à l’hôpital de Morlaix (Finistère), où les traitements se succédaient depuis de longs mois.
Né en 1941 de parents brestois, il vécut après-guerre dans les baraques du « Point du jour » près de « Polygone Butte ».
A 17 ans il est marin au long cours et embarque sur des navires qui portaient, seuls, des noms de poètes de la Pléiade : Du Bellay, Rémy Belleau, De Baïf, Ronsard…
Il termine sa vie professionnelle comme documentaliste après 41 ans d’activité salariée, ayant pratiqué mille métiers et connu milles misères.
Militant syndical et politique organisé ; presque toute sa vie il milite. Il œuvrait depuis plus de 20 ans pour la « promotion » des poètes et de la poésie conçue et vécue comme un acte de résistance et de réappropriation de la parole, essentiels à l’expression et l’organisation d’un contre-pouvoir, pour aider et sauver la dignité et la beauté du monde.
Chroniqueur de radios libres, ancien président des Ecrivains Bretons, fondateur des Voleurs de Feu, il a écrit dans les revues Albatroz, Hors jeu, D’autre part, Ar Men, Hopala, Les Voleurs de Feu…
Il présida après la mort d’André Laude « Poévie » l’association des « Amis d’André Laude et de Nora Nord ».
Aux éditions Albatroz il publia « L’amour à l’heure bleue » préfacée par André Laude.
Notre rencontre en 2005 est à l’origine du travail de l’édition de l’œuvre poétique d’André Laude et de la création de notre association.
Il signa la préface de l’œuvre poétique d’André Laude aux éditions de la Différence en 2008.
Nous avions édité « la constellation du fils » qu’il a aussi préfacée avec les Voleurs de Feu.
Il nous avait confiés récemment des heures d’enregistrement audio d’André Laude pour les numériser.
Il tenait à la création d’un « Fonds André Laude » sécurisé.
Nous devions éditer ensemble un autre inédit d’André Laude « Orphée dans la chambre noire ».
Nous avions convenu de rendre visite cet été à Françoise Grall dans la maison de Bossulan où André Laude fut souvent reçu par la famille de Xavier Grall…

Notre association « les Amis d’André Laude » vient de perdre en 18 mois des amis essentiels :
Serge Wellens, Jean-Michel Fossey, Guillaume Corneille, Jean Pierre Begot et aujourd’hui Yann Orveillon.
Nous continuerons leur combat et le « devoir de mémoire poétique » (Abdellatif Laâbi).
Salut et fraternité Yann.

André Cuzon
Les Amis d’André Laude

Le 09 Juillet 2011

"Donc le poète est vraiment voleur de feu" Rimbaud

Cher André,

A l'instant, j'apprends, non sans une grande douleur, la nouvelle de la mort de Yann.
Le colosse breton s'est effondré, libéré après des années de souffrances physiques continuelles qu'il combattait comme toute sa vie durant il a combattu l'hydre de l'inhumanité et seule une volonté farouche, au-delà du supportable pour le commun des mortels, le tenait terriblement debout, contre les vents et les marées hostiles.
Cet homme-là ne supportait aucune résignation, c'était un guerrier au sens antique du mot. Sa chienne Laïca l'attendait très certainement à l'entrée du sentier obscur, et ensemble ils parcourent les courbes des rivages vers ce pays radieux de la fraternité humaine qui fut sa raison ardente de vivre:
à n'en point douter, il nous a légué en partant quelques brûlures de ce feu sacré que Rimbaud projetait dans l'avenir.
Nous nous étions connement séparés à la croisée des chemins, mais je n'en ai pas pour autant cessé d'aimer et de respecter l'homme aussi redoutable qu'absolu dans ses combats. Il fut à sa façon de militant un immense passeur de poésie. Il m'a honoré en me choisissant parmi les auteurs de "Les Voleurs de Feu". Je me dis que maintenant il a retrouvé André Laude, l'ami poète qu'il chérissait comme un père le fils prodigue. Ensemble, ils n'en continuent pas moins à nous exhorter à réinventer la vie avec tous nos frères et nos soeurs insurgés de la côte.
     Je te prie, cher André, de faire part de ma profonde tristesse à ses filles ainsi qu'à Marie-Lise Martins-le-Core,

                                            André Chenet

Laïca, la fidèle compagne décédée l'an dernier

Prière aux morts
à Yann Orveillon

Morts lavés d’eaux vives
qui éprouvez l’amour de la Terre
et la légèreté des cendres
Morts qui mûrissez avec les cerises
invitez-nous aux banquets de l’azur
en oubliant notre mauvaise foi
Morts qui jadis tendiez vos mains
vers les enfants fiers et beaux
Morts nimbés d’obscurs mystères
Montrez-nous le chemin de nuit
qui conduit en pleine lumière
Morts vétustes couverts de poussière
Morts qui résidez au-delà
de tout ce que nous pourrions imaginer
faites-nous leçon de révolte et d’humilité
la violence de vos rêves
réveille les catastrophes de l’Histoire
Morts vétustes couverts de poussière
voici nos ardeurs et nos fièvres
par ici les nouvelles ne sont pas bonnes :
« on torture on affame un peu partout sur la terre ».

André Chenet, in "Au coeur du cri" (Les Voleurs de Feu, 2010)

Yann chez lui à Plougasnou, le 24/08/2009

Pour en finir avec la tyrannie

2011-07-03T22:23:00.002+01:00

Pour en finir avec la tyrannie
                aux peuplades amérindiennes

Avec des mots
aveuglants d'évidence
des mots gros
de misères
et de peurs
des mots d'amour
pour cette humanité
qui s'échine
à défricher
des terres brûlées
avec des utopies
à têtes chercheuses
avec les cris étouffés
des peuples en péril
sous la courbe écrasante
des valeurs boursières
avec l'ultime regard
des innocents carbonisés
dans les brasiers du capital
avec la ferveur altière
des "révoltés fiers"
qui n'ont plus rien à perdre
avec les vents du Sud
de l'Est du Nord et de l'Ouest
avec les chants migrants
qui se transmettent
d'une langue à l'autre
avec le grand esprit silencieux
avec les nuages rouge et noir
chargés d'orages et de colère
avec mon sang giclant
altéré de connaissance
avec les fleuves et les montagnes
avec les forêts et les mers détraqués
avec les oiseaux en danger
les herbes les arbres les pierres
avec les rivages les sources
avec tout ce qui vit danse
et nous étonne toujours
avec les palpitations de la terre
avec l'ardeur du soleil
et les constellations intérieures
avec des mots à coeur ouvert
qui ne savent plus rien dire
hormis la sauvage beauté de vivre
avec des mots éperdus d'avance
je bombarde sans remords
les forteresses les fiefs
des détrousseurs sans vergogne
des faiseurs de mauvais sort planétaire
je désintègre allègrement
l'héritage immonde et sans partage
de ce règne crapuleux
du temps des tueurs en série.

    André Chenet
    Le 12 juin 2011

Le Grand Oeuvre incantatoire

2011-06-10T12:28:00.004+01:00

Traduire l’inaudible balbutiement où toute idée de permanence se révèle vaine…

La nuit s’enorgueillit de galaxies allume ses feux de camps contre le mûr immatériel du ciel elle hume les fumets des hommes savoure les paroles mystérieuses qu’elle leur inspire trempe dans le flot tumultueux de leurs rêves sa mémoire anonyme

La nuit danse ses transes byzantines et grave dans un marbre carcéral les hantises des poètes les paroles des prophètes et ce sont ses secrets qui errent sur la terre lueurs fugitives ou violettes éprises sur des bouches moussues

La nuit étire ses lents sexes crépusculaires les délie des promesses et des serments qui les humiliaient de générations en générations sur un lit de serpents noués aux racines hallucinogènes du soleil où se cache le visage hideux de la peur

La nuit ensemence les urnes où tombaient autrefois les étoiles filantes elle rameute ses loups de silex dans les plaines immenses nées de sacrifices telluriques sur les grands fonds des mers anciennes la nuit dévore ses petits et recrache son dégoût sur des planètes mortes

La nuit rentre en elle-même harassée de se donner toujours en spectacle dans les tourbillons irrésistibles qui grondent à la surface des mathématiques excentriques d’où elle lance des poèmes de clarté vers les terres habitées

La nuit détache sa chevelure obsolète comme une mer de pétrole ondulant sur les épaules multicolores de ses amants paralysés couchés écrasés entre ses cuisses gainées de méduses transparentes aux yeux d’éternité

***

Porridge, sans présumer des haltes, contentieux des périls, lunettes d’approche, aiguilles d’argent, j’ai tout ce qu’il me faut partir vers le non défini entre contrées inconnues balisées au fur et à mesure de pensées quotidiennes mais l’ermite refait parler de lui barbe de 3 km de long repliée sur son dos de canasson il jette des coups d’oeils comme des miettes de pain fait tourner les bandes d’étourneaux au-dessus de la ville ses disparitions accablent les bisons légendaires de tourmentes intérieures passe chemin frêle étoile des écarts de conduite tentations charnelles dans les ornières libidineuses de la morale

Porridge, clause clouée au poteau de torture au milieu d’inquiétants paysages où tournent les mauvais sangs qu’une lune gluante hante depuis que les hannetons ont atterri experts en vrombissements moteurs de cette lune qui rend impraticable le chemin des écoliers avec ses couteaux inattendus ses vautours indigo ou bien l’interrogation obscure de sa trajectoire dans les fondements de la matière qui se désagrège en une boue blafarde sorte de bras de mer tentaculaire entre avant et après abcès lyrique où viennent mourir toutes les croyances nul ne naît prophète en ce pays désossé où une seule seconde peut durer cent mille ans à croupir accroupi sur une moelle de survie

Porridge, ce saltimbanque manque à l’appel liaison ridicule intoxication due à une ingestion de salpêtre il ne reste qu’à se mettre une tête à la place des fesses une tête brûlée chantournée de doigts plats ainsi soit-il des cils nouveaux nés au bord des oreilles et une bouche articulée de phrases insultantes d’où l’humanité serait exclue une bouche comme une sonnerie de réveil comme une trompette cabossée une bouche pour le meilleur et pour le pire une bouche pour déclarer l’amour et des yeux sans paupières crevés d’absolu pour toujours affamés de visions cylindriques oui c’est bien l’enfer des mots que je décris un hurlement de bête apocalyptique pris au piège des corridors psychiques clic clac clic clic les adieux se dispersent à travers la trame de l’univers qui disparaît dans un trou noir indiqué par des cartes anonymes probablement griffonnées à la hâte par des géographes fous pendant le choc des idoles inter dimensionnelles.

***

Lourde paradoxale femme ventre tu ouvres un passage secret dans la texture irréelle du temps un chemin que tu as longtemps couvé dans ta ruche de chairs à vif femme fécondatrice du quotidien créatrice de solstices joyeux d’itinéraires déroutants tu reconnais les signes légers du renouveau dans la moindre cicatrice du sensible tu collectes avec passion les grains égarés des baisers nocturnes tu laves les membres de tes amants décapités dans le sommeil et tes gestes lumineux ont rompu le collier des perles de la douleur

Femme limoneuse lisse argile de la nuit quel serment nous lie à l’infini

buveuse irrévérencieuse de nostalgie énigme d’un crime qui se perpétue d’est en ouest

De la naissance à la mort en passant par l’illusion déchirante d’être et d’aimer peut-être aimer aimer pour être malgré misères deuils abandons tu es sur un versant vertigineux du crépuscule forêt d’ombres creusée de tombes où pleurent les feuilles de l’automne où fleurit la neige paisible de l’extase fosse où scintille la pluie du plaisir et du regret femme gardienne des morts sans noms esprit d’un monde silencieux que la rondeur de tes seins féconde déborde et transfigure d’une goutte de lait pur où plongent les anges du désir

Herbe sacrée à perte de vue sublimée par le vent du large le vent de l’aventure sans lequel l’existence s’étiole dans le creux des sables de l’incertitude prairie parfaite où vogue le bateau de la matière où hurle l’écume de la beauté dénudée imaginée par les plus grands artistes de tous les temps femme montagne à collerette d’azur et diadème de constellation buveuse de larme noires tu tournes la terre entre tes cuisses de colosse fragile où se réfugie le feu des grands espaces glacés.

Par tous les temps tu te consumes priante tu t’épures filante tu t’étoiles en plein jour en dépit des écrans spongieux des turpitudes gélatineuses qui te cernent dans de mâles territoires

Femme éclats de source tu n’en continues pas moins d’éblouir dans une corolle de miroir reflétant le ciel dans tous ses états de transparence au plus compact des mystères

***

Criante l’abysse au ventre incurvé parodie de ciment entre les cimes de marbre calvaire plombés de savoir-faire ancestral très peu de nouveauté pèle mêle des incendies de virgules après que ou pendant qu’est-ce que ça peu faire juste une expérience que traduit avec précision cette description puisqu’il s’agit de décrypter les traces des constructions dans le sable et la poussière faire pousser la salade nymphomane le poireau druidique et fumer des nuages pendant une cérémonie de réincarnation anonyme à plein tambours

C'est-à-dire : applaudir avec les pieds tracer des hiéroglyphes sonores apprendre à ne pas savoir s’extirper des blasons des clichés des images des stéréotypes des conditionnements des plans des présuppositions perdre les repères s’immobiliser dans l’action se dérouter se déplier dans la démesure d’un espace exilé dérouler les bobines cervicales jusqu’à rompre le fil des logiques monstrueuses créer des paradoxes universels bander l’arc de l’attention dans toutes les directions de l’impensé détruire les limites en dévastant le temps qui n’est qu’un miroir sans tain où projeter des armées de définitions avaler la vitesse de la lumière et peut-être s’évaporer pour mieux reprendre pied dans la danse étincelante du cosmos

***

Poussée de verbe astronomique sans liaison dans une langue de perles d’après l’ère des disparitions quelques races autonomes subsistent contre vents et marées mais pour combien de temps sur cette étoile décillées par les orages électromagnétiques de plus en plus fréquents j’apprends là les abstractions de ce qui fut une possibilité d’écriture en roue libre plissée d’écume et de reflets fugitifs presque illimitée intérieure déconditionnée familière des abîmes caméra d’un coma consenti filmant sans contrôle dans toutes les directions ce qu’aucun regard ne pourrait voir des fleurs fatidiques de sons soudains s’ouvrant et se refermant dans un même mouvement de va et vient vrilles amoureusement déconnectées des perspectives universelles place au mustang de la pensée au soleil obscur au noyau créateur pulsation de vagins dématérialisés rayonnant de cathédrales subliminales vouées à des cultes et des métamorphoses incompréhensibles repoussant toute curiosité divine spirale infinie du chaos chance ultime du zéro…

Des post-scriptum perméables marges de feux et d’eaux perversions virginales inscriptions sporadiques d’escrimes ludiques de danses adamantines au-delà des cratères et du presbytère avalanches de hanches dans un paradis de la lumière passerelles franchissant des espaces de prières intraduisibles issues d’un plasma informe siège d’une existence indifférenciée entre être et non-être amalgame unique bibliothèque périlleuse d’immenses parthénogenèses nappe de brouillard originelle s’épandant voluptueusement dans un rêve du monde méandre souveraine d’oubli….

***

Mort n’existe pas une chiure d’insecte sur la vitre accapare l’attention mort se tord comme papier journal en feu à la une de votre vie la mienne aussi avec ses secrets partagés entre deux trains deux rendez-vous et quelques secondes mort s’installe dans le grand fauteuil de l’univers les jambes croisées les yeux mi-clos pourtant si on regarde bien mort n’a pas de visage une sorte de flou artistique où vient s’achever un rêve d’existence poème qu’on retient et qu’on oublie dont les lettres se reforment sans cesse tandis qu’on le récite jusqu’à perdre sens et d’abord quelle signification voudriez-vous qu’on lui donne puisque chacun y trouve sa pitance de litanies ou de survie dans la flaque d’inexistence où mort se rétracte comme l’anémone de mer sur son rocher lorsqu’on la frôle l’oubli comble les lacunes elle n’est jamais plus troublante qu’une pensée d’amour entre deux trains ou deux gares deux rendez-vous elle pousse parfois comme une herbe tendre dans les fissures d’un antique mûr de pierre et l’on se dit que c’est le printemps

Antoine Chalmin

(Extrait de "Le Grand-Oeuvre incantatoire")

Éditorial n°13

2011-05-14T21:48:00.007+01:00

Sur l'île du Bonheur

Une sorte d'incroyable déni collectif se perpétue depuis l'époque où le "nuage "de Tchernobyl, dont le feu radioactif n'est nullement éteint à ce jour, annonçait déjà le pire à venir, recouvrant toujours d'une chape de plomb de non-information la majeure partie de l'humanité. Les illusoires récompenses d'une "lutte pour la vie" qui est en réalité une lutte contre la vie, ont donné toute la mesure de l'impasse où nous nous retrouvons aujourd'hui. Certes, un sommeil agité entretient le rythme en dents de scie des affaires courantes du plus grand nombre, un "Grand Sommeil" stratégiquement entretenu pour des raisons d'hégémonie économique (donc de gouvernance mondiale) par les États-Unis qui depuis les premiers temps de leur création ont fait du crime de masse leur spécialité (génocide des natifs amérindiens, agent orange, bombes d'Hiroshima et de Nagasaki, mise en place de dictatures sanglantes - comme le Plan Condor - au service des intérêts d'un capitalisme mondial monstrueusement centralisé sous la bannière étoilée d'un futur gouvernement mondial fasciste qui ira bien au-delà des "prédictions" d'Orwell, et de Huxley. Lovercraft y puiserait de quoi glorifier son panthéon noir:
« Ce qui est, à mon sens, pure miséricorde en ce monde, c'est l'incapacité de l'esprit humain à mettre en corrélation ce qu'il renferme. Nous vivons sur une île de placide ignorance, au sein des noirs océans de l'infini, et nous n'avons pas été destinés à de longs voyages. Les sciences, dont chacune tend dans une direction particulière, ne nous ont pas fait trop de mal jusqu'à présent ; mais un jour viendra où la synthèse de ces connaissances dissociées nous ouvrira des perspectives terrifiantes sur la réalité et la place effroyable que nous y occupons : alors cette révélation nous rendra fous, à moins que nous ne fuyions dans cette clarté funeste pour nous réfugier dans la paix et la sécurité d'un nouvel âge de ténèbres. »

Très rares sont les États résistant au processus de financiarisation planétaire que la "pensée globale" justifie envers et contre toutes formes de moralité humaine nous l'imposant comme un remède incontournable. Tous ceux qui refusent de se plier au dogme des tyrans de la mondialisation forcenée, sont automatiquement diabolisés par les prêtres médiatiques de l'Empire. Les classes moyennes profitant des miettes qui leurs sont parcimonieusement distribuées préfèrent se doper à toutes les substances licites que le marché leur "offre" plutôt que d'ouvrir les yeux sur ce qui les attend dès demain ou après-demain. Le meilleur reste à venir, soyons en sûr: les signes ne manquent pas et il faudrait être aveugle ou complètement borné pour continuer à faire comme si de rien n'était.

Les événements funestes auxquels nous sommes exposés actuellement nous ramènent à nos responsabilités et à notre conscience de citoyens du monde et d'habitants de la terre: puissent-ils nous apporter la sagesse et le désir de nous éveiller, de nous révolter et d'agir avec discernement, puissent-ils nous remettre en contact avec les forces naturelles que dans notre folle prétention à dominer la vie, nous avions cru asservir. Espérons que nous disposons encore de suffisamment de temps pour changer le cours des choses et de nous reconnaître pour ce que nous sommes les uns envers les autres. En une période tellement cruciale quant au devenir de l'espèce humaine, nous n'aurons pas d'autre choix que de renoncer à cette opulence de façade qui est la vitrine décadente d'un système économico-politique sans conscience universelle, lequel nous a en quelque sorte conditionné à son image, croyances personnelles et sentiments compris. J'ai dit une fois que Fukushima (L'île du bonheur") était désormais devenu le nom la Terre... Et le blog de l'association Kokopelli* nous donne de jour en jour des nouvelles de plus en plus alarmantes tandis que nos gouvernements et les médias qui les soutiennent tentent de rassurer les populations engourdies par des siècles de soumission aveugle.

Dès à présent, nous ne pouvons plus ignorer que nous sommes tous les complices par négligence ou indifférence de la mafia psychopathe mondialisée, de ses armées et de ses polices robotisées, de ses politiciens véreux, de ses institutions corrompues: s'indigner ne sert strictement à rien face à l'énormité du cauchemar qui s'étale maintenant devant nous, et voter encore moins puisque ce droit nous a été récemment confisqué par l'Union Européenne et ses Grands Maîtres Argentiers. Pour paraphraser Arthur Rimbaud, je serais enclin à penser que, au vu des régressions sociales en cours depuis quelques décennies : "La démocratie devient la farce à mener par tous!"

Armez-vous citoyens, cessez d'être des lâches à la petite semaine! Armez-vous de courage, de compassion, d'amour, soyez subversifs citoyens et non plus ces machins choses qui prennent des poses avantageuses devant vos pairs, révoltez-vous! Voyez loin et et soyez en actes solidaires des peuples qui osent secouer leurs chaînes d'humiliation séculaires! Chaque soir, abandonnez vos foyers, votre confort, et marchez dehors bras dessus bras dessous, avancez vers où il fera encore bon vivre en dépit des mascarades et des grimaces des possédants avares, riez et dansez citoyens contre les forces de l'ordre qui vous occultent, dansez une Carmagnole multicolore au son des canons qui font trembler le sol sous vos pieds. Lâchez-vous citoyens, ralliez-vous, rassemblez-vous pour renverser les démocratures grandguignolesques qui nous déciment, nous divisent, nous réduisent à quia. Écoutez Citoyens, entendez-vous le cri de la Terre?

André Chenet

En France l'association Kokopelli collecte et trie sur son blog le plus d'informations possibles sur le désastre nucléaire de Fukushima qui devrait avoir, selon les premières études en cours, des répercutions effrayantes sur toute la planète (Lire le bilan à ce jour: http://www.kokopelli-blog.org/?p=559)

Paul Delvaux: L'aurore"

Prophétie

Nous en étions où des miroirs
des jeux de gangues
et des sosies en transit?
Le temps parfois s'arrêtait
au bord d'une catastrophe
et pendant que des poètes versifiaient
nous, les parias désignés, éprouvions déjà
les stances de l'après-vie
vite il faudra sortir
de ces pièges obscènes tendus
dans les entrelacs des pensées perdues
la réalité se tenait à l'écart
des préjugés civilisateurs
les armées robotisées quadrillaient l'espace
avec de grandes enjambées de sang
à vif l'histoire s'effondrait dans les marges
des premières pages des quotidiens du soir
le mensonge régnait en maître absolu
et Maldoror du haut de son perchoir
laissait planer le doute
il lançait son cri lugubre
à travers les salles vides du désespoir
rien ne serait plus comme avant
les jours s'amenuisaient
tandis que la nuit aux mille facettes
déroulait ses fleuves de cristaux froids
dans le lit des antiques odyssées
le soleil se cramponnait
aux voûtes de la galaxie
en vomissant des écailles de feu
nous ne savions plus qui nous étions
nos sources vives se tarissaient
et nos langues se chargeaient
d'un silence poisseux
l'arbre de la vie ne chantait plus
il attendait un signal sidéral.

André Chenet
Le 12 mai 2011

zen et Haïku

2011-04-29T21:53:00.000+01:00

par André Chenet

"En Occident, très peu de lecteurs de poésie ont pris conscience de l'importance du haïku en tant que voie d'éveil, même si, aujourd'hui au japon, le haïku a tendance à s'égarer en futiles jeux de mots et d'esprit purement intellectuels. Basho qui, au XVIIe siècle (période Edo) en fixa les règles essentielles, était un maître zen, ainsi que Ryokan pour ne citer que ces deux-là parmi les plus connus.
De nombreux moines errants en firent un genre de poésie inégalé jusqu'à nos jours. Très rares sont les lettrés laïques qui parvinrent à leur hauteur. Il est exact que la nature invite à cette méditation particulière à laquelle s'adonnaient dans le dépouillement du corps et de l'esprit les adeptes du bouddhisme zen. Aujourd'hui, je considère Alain Kerven comme l'un des plus authentiques représentants en France de cette inépuisable tradition d'une poésie dont le déploiement est inversement proportionnel à sa brièveté. Dans son essai intitulé Zen et Haïku, André Chenet, qui étudia cet art très subtil auprès d'un maître, ne vise qu'à rétablir l'esprit et la forme de cet art dont les résonances dépassent l'entendement en faisant vibrer les entrailles de l'éternité". Ji-Guen

ZEN ET HAÏKUS

Tous les mouvements 
du cœur  
dans un seul frisson

             Bashô

Vallées et montagnes de saule pleureur
 emportées par la neige 
Plus rien ne subsiste

             Jôso

 
Au fond du jardin
 la lune sort des bambous  
Cri d’oiseau nocturne

            Ji-guen

Insaisissables éclats de miroir éclairant l’esprit, les haïkus (de la contraction de deux mots japonais : haïkaï-ka et hokku, le premier pouvant se traduire par poème libre tandis que le second suggère le verset initial d’un poème plus ou moins long composé par deux ou plusieurs personnes) se présentent tels d’humbles petites énigmes (koäns*) frémissantes, apaisantes, émerveillantes, indifféremment gaies ou tristes. Ils semblent surgir d’un seul souffle, celui de l’instant pleinement accompli qui ne saurait être retenu, accaparé par quiconque. Bâsho (1644/1694), le père fondateur de ce genre poétique tel qu’il s’exprime encore aujourd’hui, écrivait dans ses journaux de voyage : « Il s’agit d’exprimer immédiatement toute vérité qui se révèle avant que la lumière ne s’éteigne ». L’attention, la concentration et l’effort nécessaires pour mettre en évidence l’intuition immédiate qui président à son élaboration (souvent lente, rigoureuse et répétitive) ne sont pas sans évoquer plus ou moins directement la pratique du zen* (dhyâna en sanscrit) s’appuyant essentiellement sur l’expérience directe telle que la transmit à ses disciples le bouddha* Shakyamûni (« ne croyez pas ce que je vous dis, éprouvez-le ») à travers la posture de zazen *, source vivante et impersonnelle sans laquelle son enseignement et celui des Maîtres de la transmission ne vaudraient guère plus que n’importe quelle philosophie. En effet, de par son mode d’expression même, c'est-à-dire sa brièveté, le haïku exige une disponibilité et une énergie créatrice permettant de se libérer de la dualité omniprésente du sujet et de l’objet, un dépouillement maximal de tout superflu linguistique. Ainsi semble-t-il prendre racine dans ce que les Maîtres zen nomment la conscience « hishiryo » (la pensée-non pensée) c'est-à-dire un état d’être indéfinissable où l’esprit pacifié du méditant laisse seulement s'écouler les pensées, les sensations, les émotions telles qu’elles sont, sans rien retenir ni chercher à s’emparer de quoi que ce soit, attentif à la respiration et à la posture.

Dans l’antique puits 
un poisson gobe un moustique 
Sombre bruit de l’eau.

            Buson


 Ce sentier, personne 
Ne s’y aventure, sinon
Le couchant d’automne.

            Basho

Le haïku, sous sa forme traditionnelle de dix sept syllabes (segmentée en trois séquences de 5/7/5) correspondrait à la durée de l’expiration naturelle, au « rythme fondamental de la respiration ». Les contraintes qu’impose sa forme rigoureusement codifiée deviennent une source de grande liberté car elle ne permet ni distraction ni paresse et, par conséquent, en raréfiant la pensée et les moyens d’expression, oblige à aller au-delà des mots.

Prenant une pierre
 pour oreiller, je voyage
 avec les nuages.

            Santoka

La surface de l’eau 
semble ornée comme la soie _
 La pluie du printemps.

            Ryôkan

Ce monde de rosée 
est un monde de rosée
pourtant et pourtant…

            Issa

Selon Bashô (toujours lui !) le haïku n’est pas séparable du Dharma*, nous pourrions ajouter sans pour autant le trahir, de l’esprit d’éveil*. Le non-attachement aux phénomènes, à la pensée discursive, aux sentiments et aux états d’âme permet une ouverture plus vaste sur la réalité, donc sur nous-mêmes. Toute forme d’attachement (aux autres, à des possessions, aux honneurs…) nous lie d’une façon ou d’une autre à la souffrance en ce qu’elle a de plus pernicieux dans la mesure où rien n’est définitif ou permanent dans nos existences et dans l’univers : c’est en ce sens que le haïku nous incite, en retournant notre vision de façon radicale vers l’intérieur, à vivre l’instant présent en dehors duquel il n’est rien d’autre quand il s’agit d’appréhender en toute liberté la réalité dans sa totalité :nous sommes subitement transportés dans un espace infini au cœur des choses. D’emblée le haïku se montre réfractaire à toutes formes de préjugés, d’idées préconçues : d’un côté il désintègre le carcan des conceptions auxquelles nous avons pu nous laisser prendre sans nous en rendre compte, de l’autre, il affine notre perception immédiate de cette réalité hors des repères qui nous sont habituels. S’il paraît s’emparer « au passage » de quoi que ce soit (émotion, regret, objet, lieu, papillon ou grenouille…) ce n’est que pour mieux provoquer un détachement décisif de notre part vis-à-vis du monde et de ce que nous croyons être nous-mêmes. Il nous accorde un répit, la grâce inestimable de nous oublier. Il est don par excellence et parfaite coïncidence. Invoquant l’illusion d’un reflet, il ne cherche pas pour autant à fixer le mouvant, à tarir les flux des apparences. A ce propos le grand poète de l’antiquité Seïgyo ne disait-il pas déjà :
« Quand bien même je me colore des divers spectacles du monde, je n’en garde aucune empreinte. »

Il n’est pas peu significatif que bien des haïkus soient pourvus d’un humour pétillant et plein de fraîcheur, sans l’ombre d’un sarcasme, un humour toujours compatissant envers les êtres vivants. Cet humour-là constitue en soi un regard neuf, non-aliéné.

 Cette femme-là 
danser sur son large dos
 on le pourrait presque.

            Ryôkan

Le voleur parti 
n’a oublié qu’une chose     
la lune à la fenêtre.

            Ryôkan

Ah !mon ermitage 
depuis toujours les grenouilles 
chantent la vieillesse.

            Issa

Tout laisse à penser que les noms et les formes qu’emprunte le haïku ne sont que des prétextes (stratégies paradoxales dont usent fréquemment les Maîtres zen afin de susciter l’Éveil d’un de leurs disciples ?) pour sinon nous unir à l’univers par le biais de la nature vivante du moins nous permettre de réaliser la véritable portée de nos interrogations à l’écart des distractions perpétuelles dont nous devenons les esclaves égoïstes jusqu’à ce que complète cécité s’ensuive, dans le pire des cas. Tel haïku peut être nuage qui passe, s’attarde puis s’estompe, fleur de cerisier qui s’envole au vent, puce gloutonne sous l’aisselle du poète, clair de lune au-dessus des monts, brin d’herbe couché par la pluie…un éclair de conscience nous rapproche irrésistiblement de la connaissance inépuisable de l’esprit originel, au-delà même du langage à travers lequel s’exprime l’essence d’un instant, peut-être pointe-il tout simplement notre authentique nature de bouddha*de laquelle nous n’avons jamais été séparés. En concentrant à l’aide d’une notation rapide des impressions fugitives, ordinairement à peine entrevue, et ce quels que que soient la situation, le lieu, il tranche pour ainsi dire la chaîne inextricable de nos humains conditionnements, en remettant chaque chose à sa place, telle qu’elle est, « ne nous accordant pas plus d’importance qu’à une volée de moineaux. »

Le son des cailloux 
entre les dents du râteau 
creuse le silence.

             Ji –Guen


Quand le papillon
 eut disparu, mon esprit      
s’en revint à moi
.
            Wafû

Oh comme ils sont verts 
les longs filaments du saule 
sur les eaux glissantes !

            Onitsura

La pluie de printemps 
toutes les choses deviennent
 tellement plus belles

            Chiyo-ni


Au fond du ruisseau 
sans bouger, les gros poissons 
font face au courant.

            James W. Hackett

Après s’être imprégné profondément de l’atmosphère si particulière des haïkus, nous ne serons certainement pas surpris d’apprendre que de nombreux auteurs (et non des moindres !) furent des Maîtres, des moines et des pratiquants laïques du zen (Bashô, Issa, Ryôkan, Santoka, James W. Hackett, Ji-guen…). Le Shin Jin Meï (le poème de la foi en zazen) un des textes fondateurs du T’chan* chinois, enseigne : « La vraie voie est comme le cosmos infini, rien ne lui manque, rien ne lui est superflu ». En regard du chemin parcouru, il ne serait nullement abusif de transférer cette constatation au modeste microcosme que représente un haïku réussi. Nous le recevons tel quel, il s’épanouit et disparaît spontanément, lumineusement, ne nous alourdit d’aucun savoir inutile, n’ayant surtout pas vocation à créer des différences entre des états, des qualités ou des fonctions : le pur et l’impur, l’agréable et le désagréable, le bon et le mauvais, le beau et le laid, le fond et la forme…etc. … Abordé avec un esprit détendu et limpide, le haïku concentre et répand des saveurs discrètes, délicates et subtiles. Maître Deshimaru*(1917 /1982) qui lui-même composait des haïku faisait remarquer « qu’il laisse place au silence », « un silence plus fort que l’éloquence » ; ainsi dans l’ici et maintenant d’une vérité sans dogmes, issue des évidences les plus humbles de la vie quotidienne, loin de l’agitation machinale de nos semblables pouvons-nous éprouver la fusion qui s’opère entre celui qui n’est déjà plus l’auteur et celui qui, par delà sa lecture, retrouve la joie de se rassembler dans un espace unique, une expérience illimitée, un pur miroir de transparence.

Le secret coucou 
dans le sous-bois silencieux 
un écho peut-être.

Ji-guen

André CHENET

_____

Glossaire :

- Bouddha (l’éveillé) : désigne le Bouddha historique Gautama Shakyamuni qui vécut il y a 2500 ans, et aussi ceux qui réalisèrent un éveil parfait (japonais : satori)

- Deshimaru Taïsen : moine zen japonais de l’école Soto (l’illumination silencieuse), reçu la transmission de son Maître Kodo Sawaki. Dès 1967 il s’établit en France pour y propager le Dharma du Bouddha. Au travers de ses nombreux disciples, son œuvre rayonne dans le monde entier.

- Dharma : la vérité cosmique et, par extension, l’enseignement du Bouddha Shakyamuni.

- Kôan : sentence énigmatique ou question absurde, en dehors de la logique et au-delà de la pensée conceptuelle, formulée par un maître zen de l’école Rinzaï à un disciple dans le but d’éprouver sa réalisation ou de provoquer l’Éveil.

- Esprit d’Éveil (japonais : bodaïshin) : faculté intuitive des êtres humains à reconnaître leur nature authentique de bouddha dont la Voie est l’expression tout à la fois progressive et abrupte.

- Nature de bouddha : l’essence originelle de la vie humaine que nous avons tous au fond de nous et qu’il convient d’actualiser à travers la pratique du zen.

- Voie (japonais : do) le cheminement conduisant à la plus haute vérité.

- T’chan (sanscrit : dyana) : la voie du zen, l’assise.

- Zazen : l’assise silencieuse de la méditation, trésor de l’enseignement du Bouddha .

- Zen : (T’chan en chinois) : pratique de zazen et de l’enseignement du Bouddha sous la direction éclairée d’un Maître ayant reçu la certification laquelle se perpétue de Maîtres à disciples depuis le temps du Bouddha qui, selon les sûtras (canons bouddhistes)), la transmit pour la première fois au lieu dit du Pic des Vautours à son disciple Mahakashiapa, le premier Patriarche d’une longue lignée qui a traversé les âges jusqu’à nous.

** Cet article Zen & Haïku (Essai d'André Chenet) a été publié dans la Revue n° 4 de La Voix des Autres, 12euros  Responsable de la publication : André Chenet

Printemps des Poètes 2011 (2)

2011-04-12T08:18:00.006+01:00

Si la pluie a quelque peu effacé "Le Rendez-Vous des poètes" organisé l'après-midi du samedi 19 mars, sur la place du village de La Colle s/ Loup, par contre la soirée intitulée "Monts & Merveilles" qui s'est tenue dans l'ancienne salle des fêtes dite de "La Paillère" a été un réenchantement de la vie en ces sombres jours où le monde semble aller à sa perte, en dépit des espérances inouïes que suscitent la levée euphorique des peuples du Maghreb et du monde arabe. Les poètes présents (une quinzaine) ont battu en brèche les mensongères prophéties des grands prêtres pharaoniques de la finance et de leurs serviteurs idéologiques en leur opposant la parole vraie et inspirante d'une humanité solidaire et sans frontière. Trois heures durant nous avons participé, sans un temps mort, à une fête sublime, avec très peu de moyens matériels, rythmée par une chorégraphie de signes sonores et corporels, poèmes et chansons inventant une architecture en mouvement dans un espace où la réalité devient rêve et le rêve réalité.

Jean-Michel Sananès en action au "Rendez-vous des poètes"

Si nous écrivons chacun dans notre solitude n'est-ce pas pour offrir ce que nous recevons et captons de cette expérience quelque peu absurde où nous nous retrouvons, au coeur d'une humanité déchirée? Les mots des poètes la transmettent entre bûchers et extases, sans se se laisser absorber par les lieux communs. J'éprouve toujours un réel plaisir à organiser (ou provoquer) de temps à autres de tels événements, justement pour tenir à distance les banalités qui nous usent et "prendre le poul" du temps que nous traversons.
Ainsi, et seulement ainsi, nous ne succomberons pas aux lourds aléas d'une mortalité plombée produite et mise en scène par les gourous pathétiques d'une mondialisation qui dénient, suivant en cela la pente de leur avidité écrasante, toute sagesse aux cultures traditionnelles qui ont su résister à la destruction et à la contamination des savoirs dits "matérialistes" et normalisateurs, qu'ils soient philosophiques, politiques ou scientifiques. La poésie se retrouve toujours dans l'axe convergeant de laconnaissance, qui relève d'une expérience paradoxale dont le sens s'égarera à perte de désirs tant que la raison ordinaire s'acharnera à nier, sous prétexte d'obscurantisme, les fulgurances de l'intuition et la nécessité désespérément vitale de poésie .
Ce soir-là, les poètes ont excellé à "donner un sens plus pur aux mots de la tribu".

Patricia Dao, anime la cour de récréation

Je ne remercierai jamais assez tous ceux qui ont fait de cette manifestation un haut-lieu de l'amitié et de la poésie en action: Kader Rabia trouver kabyle et homme universel, Ile Enniger, tisseuse d'une parole des plus fines et des plus ouvragée, Jean-Michel Sananès, chantre de l'humaine solidarité, Lise Tstisirides, avec sa voix de petite fée de la modernité, Pierre-Jean Blazy et ses "Mots d'azur", l'ardente et généreuse Cristina Castello, Dom Corrieras, brigand sur les grands chemins de la poésie, Brigitte Broc, semeuse de poèmes, Gilbert Casula et à Yvy Brémont des éditions Tipaza, Alain Carré slameur aux accents romantiques, Roger Lecomte, poète d'une exigeante délicatesse, Patricia Dao qui a le secret de réactiver les significations fraternelles des mots... et par delà les monts et les neiges éternelles de l'imagination, je tiens à exprimer toute ma gratitude à Albert Anor, venu spécialement de Genève, avec la clé des champs et une lampe tempête pour tout bagage, soit le strict nécessaire pour accomplir dans l'espace d'une nuit blanche, la temps du rêve auquel nous ne sommes pas prêts de renoncer.
Mille mercis également à Mme Élisabeth Clément, adjointe à la culture de la Mairie de La Colle s/ Loup et à Mr Karel Boulogne directeur de l'Office du Tourisme qui nous ont ouvert ce chemin d'aventures de l'école buissonnière.

"J’en appelle à la lucidité faute d’en appeler à la déraison poétique, car il me semble que l’époque (hélas) ne s’y prête guère, et donc je choisis l’œuvre contre l’homme. Car que m’importent les lumbagos des uns, les cystites des autres ou le cancer mental en phase terminale qui menace plus d’un exégète ? Se prétendre poète semble être la chose la plus courue au monde, avec ses clubs, ses revues, ses circuits, ses fans, etc." Albert Anor

Albert Anor, lecture sur la place du village

Boson de Higgs*

C’est comme dans un film de Godard :
eau noire du lac, profondeur de l’azur, souffle du vent,
passages, chambres d’hôtels, paysages dévastés, peuples meurtris, rêve dilapidé
il y a des visages de jeunes filles qui fument
il y a des cris
des rafales de mitraillettes
des chars qui entrent dans des villes en ruines
il y a des corps qui dansent
et des corps perdus des charniers
il y a des étreintes à la Hitchcock
des exécutions capitales
il y a la voix de Julio Cortazar parlant de Marelle/Rayuela
et la voix d’une femme défiant l’orage

Il y a quelques notes de piano [ Brams, ou Schubert ]
avec un fracas des ténèbres
autour de la nudité de ceux qui s’aiment
tous ces mots qui s’écrivent vite

la clef des champs
les champs magnétiques
la nuit du tournesol

des titres de signaux improbables
« Toute la mémoire du monde »
« l’année dernière à Marienbad »
il y a des dates 1937, 1955, 1976, 1984…
il y a les couleurs de Vincent
autour des énigmes de Magritte

Il y a les archives du mal

avec des images de la dévastation
d’une répétition démoniaque
l’ADN incertain de l’extermination
comme un autoportrait inachevé d’Artaud
un point de contre-envoûtement
qui nous renvoie à l’heure zéro
il y a le suicide antérieur du baptême noir

la vitesse du collage brûle
par sa capacité de révélation
un battement de paupières fait revenir la disparition
à travers les flammes
car il y a aussi ce qui brûle pour renaître
et résiste à la narration

Il y a un point d’abîme qui fait signe
dans le glissement d’une image à l’autre
et trace un appel lancé depuis le temps
par ce qui est sans parole

Il y a le refoulé de l’histoire et ses éclairages furtifs
fragments inattendus
rencontres nouvelles
résurrection
ancrage passionnel

Il y a l’œil au beurre noir du poète qui pense aussi
à l’obscène

* Le boson de Higgs est une particule prédite par le fameux "modèle standard" de la physique des particules élémentaires. Elle constitue en quelque sorte le chaînon manquant et la pierre d'achoppement de ce modèle. En effet, cette particule est supposée expliquer l'origine de la masse de toutes les particules de l'Univers (y compris elle-même !), mais en dépit de ce rôle fondamental, elle reste encore à découvrir puisque aucune expérience ne l'a pour l'instant observée de façon indiscutable.

***

À hue et à dia

viens vers moi ne sois plus innocente
tente ton tout pour un rien
viens ma somnambule
attise mon ardeur
franchi les limites de ta forêt
fais le pas indocile
le faux pas de ma danse nuptiale

libère-toi des complaintes et des confidences
traverse mon miroir brisé
viens à moi alouette
pour m'exorciser des distances
viens disséquer mes organes
trancher dans le vif
tordre le coup aux évidences
tu sauras tout

qui je suis
qui je ne suis pas
qui je serai

viens en moi
au-delà de l'aventure
découvrir l'épreuve de force
forcer les serrures
du palais d'hermine
mets le feu en moi
pour en finir avec les apparences
rue dans mon coeur
viens troubler sans retenue l’eau dormante de mon destin

viens en moi comme une nuée ardente
dévore tout sur ton passage
aboli les repères rassurants
éveille mes fragments réfractaires
de vie

***

Rien

Rien
pas même le néant de mes sentiments mis en pièces
couleurs des pierres précieuses dépréciées
ni la nudité de tes préjugés attendrissants
ou la lumière des secondes qui nous séparent de la catastrophe

rien d’efficient pour tenir les promesses démoralisantes
rien de près ou de loin qui ressemble à un abîme de crédulité
rempli de mes espoirs déçus
par-dessus les mensonges qui colorent tes joues

rien que l’oppressante certitude que je ne suis pas encore là
ma place est vide
et tu dérives vers d’autres rencontres florissantes
et je reste près du froid de ton refus net et tranchant
comme un rien qui se dévide en pure perte

rien ne pourra remplacer ce jour où tu as fondu dans mes rêves
et où j’ai perdu pour toujours le teint de ta peau

rien à l’œil ouvert sur un monde
qui simule la vie à la perfection
aucun pardon
aucun oubli
aucune limite
à l’abandon

Rien
Pas même tes caresses simulées
ou ton haleine sur ma bouche
pas de rattrapage inespéré insensé
ou un sursaut de dernière chance
pas la peine de se lamenter
pour si peu de graines parsemées

rien à dire de profond ou de certain
rien de bien prometteur
face à ta glace sans teint
les sons se délient comme des promesses égarées
pas la moindre trace ni poussière de sentiments
pas la peine
pas glorieux
odeurs de crépuscule du désastre glacé

rien pas l’ombre d’un début
juste la présomption d’une ombre flétrie

***

Frôleuse

tout porte à croire
qu’une porte grince dans ma tête côté cœur
les épines du vélo ont traversé tes étoiles
je respire mal ton idée fixe, mais
retombe dans l’abîme des certitudes froides
le sang remonte à la conscience des pierres
mon miroir s’est brisé dans l’œil du cyclone
car ton rire tue l’évidence même
je ne pense à rien c’est-à-dire à moi
tu n’es pas venue chevaucher les vagues
pour leur brûlure d’écume
et plonger au plus profond des catastrophes
pour leurs merveilles redoutables
encore non accomplies
je salue en toi mon échappée rebelle
comme une fleur inouïe
plantée dans le jardin secret de ma luxure

Les glaces serties de tes yeux de bohémienne brillent aux éclats
comme une pluie colérique de rires de vertige glacé
vaille que vaille ton mystère échappe encore
à mon apesanteur
ma tubéreuse
aux turbulences lascives

secrète fissure en filigranes lumineux
c’est le merveilleux dans toute sa force de rupture
avec ses promesses de métamorphose
que je veux capter
en toi

le seul merveilleux qui conserve son prestige
et sa force d’attraction
est ton seul désir

le plus problématique
le plus décevant
médiateur du mystère
révélateur des vies insoupçonnées
tu es
le rêve éveillé

Albert Anor (poèmes inédits)

De gauche à droite: Albert Anor, André Chenet et Kader Rabia (le 20 mars 2011)

Printemps des Poètes 2011 (1)

2011-03-08T13:27:00.004Z

LE SAMEDI 19 MARS 2011

Le Printemps des Poètes à La Colle s/ Loup

L'invité d'Honneur de cette Fête de la Poésie:

le poète genevois ALBERT ANOR

Il sera entouré de nombreux poètes, diseurs, chanteurs et comédiens...

Programme détaillé et liste des invités: http://agendapoetique06.wordpress.com/

Albert Anor est né en décembre 1955 à Barcelone, c'est un sagittaire nullement assagi n'entretenant aucune ambition littéraire, qu'on se le dise. Il considère que la poésie est vivante, celle qui se risque en continuant à se chercher hors des divers conformismes, garde sur nombre d'esprit son irrépressible ascendant et toute sa puissance entraînante.

C'est parce ce qu'elle est de nos jours, encore, une des rares forces préservées, une des seules, probablement, au contact de laquelle puisse se retremper et se reprendre; étant entendu que l'amour, la passion de la liberté et le combat émancipateur sont à concevoir comme éléments constituants de cette même réalité poétique.

Albert Anor est professeur de dessin et d'histoire de l'art depuis près de 30 ans. (Extrait de l'introduction consacrée à Albert Anor dans "Florilège genevois", anthologie de la poésie suisse contemporaine (Éditions Slatkine, 2009)

Publications:

Poésie à 100%, ouvrage collectif (1976), Pièges à convictions (Éd. à la Carte (2001), Le chaos en devenir (Éd. Le miel de l'Ours, 2005), Le poisson fumé montre son nez... (Publication collective surréaliste, 2006).

A paraître:

Éclats d'usure - poèmes 1997/2007).

On peut trouver ses textes et poèmes dans les revues Le Scribe et Axolotl.

Il a été retenu pour figurer dans "Florilège Genevois", les poètes dans la cité (1997, 2007), une importante anthologie publiée par les Éditions Slatkine.

Albert Anor apporte, avec un art aiguisé du détournement des formulations courantes, sa vision dissidente, teintée d'un humour sibyllin, sa passion des chemins de traverse, ses luttes d'homme fraternelles, son goût de l'excellence et de l'invention dès lors que la langue poétique s'engage à travers les territoires passionnels de la chair et de l'esprit. Sa poésie, porteuse des plus étranges joyaux du surréalisme, précipite les rapports troublants, inquiétants, voire pervers, que nous entretenons psychiquement, automatiquement avec la notion que nous nous faisons de la réalité, en les forçant à se découvrir si, et seulement si, nous nous décidons à confronter le plus consciemment possible, sans préjuger des échecs ni des réussites subjectives qui pourraient en résulter, nos actes et nos pensées à la lumière de l'idéalité. A ce jeu-là rien n'est plus difficile que de concilier les B.A.BA de la langue telle qu'elle se pratique hypocritement au gré des mondanités et des conventions en ce qu'elles ont de plus aliénantes et la réalité "sur le fil de l'abime" d'une parole poétique en proie à toutes les convulsions et les émois du désir inaliénable de rêver en plein jour.

André Chenet

Sans égal

ton pain frais l’amie prend corps  

tu as conservé mes odeurs

et mon reflet dans l’oeil 

soudain j’ai froid de toi

et j’éponge tes soupirs

zéphyrs des couleurs égarantes  

je n’ai que ta candeur tiède

en tête extrême onction 

et le bruit silencieux de tes pas 

je pars mais je ne te quitte pas

en ta présence je cesse d’être pour exister 

sans avant ni après 

vivons pleinement notre plénitude d’agate

avec l’effet cramoisi de notre canevas

je n’ai rien à te cacher ni mon corps ni mes jouets 

sache que je me sauve dans ta mémoire

ton premier regard sur moi fut  le premier jour de ma vie 

avec la tension du diamant

III  

j’ai plongé dans la gueule du loup

tamanoir 

bouche en feu 

bout-en-trains  

quels jolis mots sont tes fesses 

tes sourires mes réconforts 

tu demeures ma fugacité rétractée 

aux odeurs déconcertantes 

à brûle pourpoint 

au coeur de l’orage

***

Inventaire décolleté

Les pinces à linge de la jalousie à fleur de peau

tes cheveux en bataille au pied de mon arc-en-ciel

mots en cascade pour un corps à corps poli

mes sens blottis dans ta main courante…

Ton image apparemment sage

prolifère en moi comme des raies manta

dans les abysses inaltérables de mes évocations

compulsives

elle me trompe

tu fais tâche

je m’éloigne

on s’exaspère

tu te déchaînes

au cœur de mon désordre fondamental

je décroche ton corsage

dans un précipité d’angoisses renaissantes

tes doigts caressent l’étoile scellée

tu sommeilles dans un coin reculé de ma mémoire

toi qui aimes rouler à vélo sur mes feuilles mortes

quelle est donc ta fonction?

ma peine dure autant que ta pleine lune

je décide de te verser dans mon inventaire

en tant que pièce rapportée et rapiécée

je n’aime pas tes chrysanthèmes

et te dire je t’aime est comme un supplice

pire qu’un réveil matin

mon infortune

mon venin

ma belladone…

si seulement tu cessais d’être en moi

de m’éteindre

de m’atteindre

….

l’ordre des choses poursuit sa verticalité lisse

au pied des murs où tout paraît plus grand

les rues sans issue accueillent nos passions anodines

les ratés du sommeil nous vont comme un gant

l’as de cœur de mon rêve de pierre n’a pas de mobile apparent

***

je sors et l’extérieur est en moi calfeutré

je respire comme un boxeur des poids légers

qui ressemble à une évidence en équilibre sur fruit

tes prunelles ont suspendu mon vol

il n’y aura plus l’écho de tes mains

ni de sommeils apaisants comme des tueurs de pleine lune

….

il n’y aura plus qu’un cri interminable

comme une chute dans un espace sans fin

une sédimentation de la douleur

mon petit paquet cadeau piégé

je serai surpris

par le temps maussade à l’orage

ce sera une mauvaise surprise

un coup dur droit au ventre

et plié en deux avec le mal absolu

imparable

inimaginable

indescriptible

je basculerai à mon corps défendant

dans l’horreur coutumière

d’une porte qui claque

et déjà comme une odeur de moisi

se propage

notre rencontre n’est pas inéluctable

je te cherche à tâtons dans une nuit flasque

au rythme des questions

qui fulminent

il n’y a pas d’amour dans toutes mes gares

comme tu le sais

je ne fais que passer en moi

dis-moi ce que cache ton crime ?

Lire Albert Anor sur Francopolis: http://www.francopolis.net/librairie/Anor-mondeparfait.html

A consulter: les pages culturelles l'Office du Tourisme de La Colle s/Loup

"Orage" à Paris (2)

2011-02-22T21:16:00.006Z

C'était le 8 Janvier 2010, à La Maison de l'Amérique latine de Paris. Jean-Pierre Faye, poète, écrivain et philosophe, nous a entraîné dans une flânerie philosophique et artistique à travers les poèmes d"Orage", le deuxième recueil de Cristina Castello, en compagnie de Christian Jaccard (l'auteur des combustions originales pour les 10 livres de tête), Pedro Vianna (poète, comédien et traducteur de Cristina), Éric Meyleuc (poète et comédien, et moi-même, André Chenet (modérateur de cette soirée). Cette vidéo en deux parties a été filmée par Diana Téran, et réalisée par Sandrine Féraud pour DANGER POÉSIE.
A visionner en mode plein écran:

1ère Partie:

2ème Partie:

Nous vous présenterons prochainement la vidéo enregistrée au P.E.N. Club français, le 14 janvier 2010, lors de la deuxième présentation d'"Orage" présenté par Bernard Noël.

Liens:

Biographie et bibliographie de Jean-Pierre Faye:
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Pierre_Faye

Le site de Jean-Pierre Faye:
- http://www.jean-pierre-faye.net/

Un bon moment en compagnie de Jean-Pierre Faye et de Cristina Castello:
- http://les-risques-du-journalisme.over-blog.com/article-voix-et-poeme-de-cristina-castello--le-chant-des-sirenes-el-canto-de-la-sirenas---67855440.html

Angye Gaona, poète colombienne emprisonnée

2011-02-15T12:46:00.005Z

Angye Gaona

La poète et journaliste Angye Gaona a été arrêtée. L'État colombien veut la faire taire pour maintenir l'obscurité à propos d’un génocide qu'elle a dénoncé.

Urgente est la mobilisation internationale pour obtenir sa libération et pour dénoncer que l'état colombien maintient emprisonnées plus de 7.500 personnes pour "délit d'opinion" : nous sommes devant une vraie dictature camouflée.

C'est une situation insupportable : chaque jour ils arrêtent, assassinent ou font disparaître un adversaire politique, étudiant, syndicaliste, un sociologue, un paysan... La répression exercée par l'État colombien contre le peuple colombien pour apaiser ses revendications sociales est brutale.

Maintenant, il y a urgence à s'unir, à créer une chaîne de solidarité internationale pour faire libérer la poète colombienne Angye Gaona incarcérée en janvier dernier. Je vous prie d'adresser sans tarder votre signature à Aurora Tumanischwili, et de faire parvenir à l'Ambassade de Colombie le courrier de protestation ci-dessous (copiez-collez). Faites circulez par e-mail et inscrivez cette action sur vos sites et vos blogs. Cette mobilisation pour Angye Gaona et plus généralement pour les Droits de l'Être Humain ne sera pas vaine si chacun prend sa part de responsabilité.

Poètes et Citoyens du Monde, Mobilisez-vous!!!

Écrivez directement à l'Ambassade de Colombie de votre pays (modèle de lettre ci-dessous) après avoir envoyé votre signature de soutien pour la libération d'Angye Gaona:
SIGNATURE A ADRESSER A:

Cristina Castello: castello.cristina@gmail.com

La poète et journaliste colombienne Angye Gaona a été incarcérée en janvier dernier. L'État colombien veut la faire taire pour maintenir secret un génocide qu'elle dénonçait. Angye Gaona a été arrêtée pour avoir osé témoigner, en Colombie, son pays dans lequel l'état considère que le fait de penser est un crime. Angye Gaona est une créatrice, une tisseuse de rêves entre les peuples, très engagée socialement et impliquée dans le développement culturel: elle fait partie du comité qui organise le Festival International de Poésie de Medellín.
Elle naquit le 21 mai 1980, à Bucaramanga. Elle a fait des études d'Espagnol et de Littérature à l'Université Industrielle de Santander.

Il y a aujourd'hui en Colombie plus de 7500 prisonniers politiques (étudiants, syndicalistes, artistes, enseignants, écologistes, agriculteurs,et d'autres).

La Colombie détient le triste record de compter 60% des syndicalistes assassinés dans le monde. Au cours des trois premiers mois de la présidence de Juan Manuel Santos ont été tués par les paramilitaires, soit directement par les forces de l'ordre une cinquantaine d'opposants.
La situation est devenue intenable. La répression du gouvernement colombien exercée contre le peuple pour étouffer toutes revendications sociales ne fait qu'empirer. Il est maintenant urgent que le monde réalise l'horreur de cette réalité et que les démocraties manifestent officiellement leur solidarité.

Et, pour plus d'efficacité, faites parvenir un messages de protestation à l'Ambassade de Colombie de votre pays selon le modèle ci-dessous:

En France, l'adresse E-mail de l'ambassade:
nbenitez@amb-colombie.fr
En anglais:
http://english.pravda.ru/hotspots/conflicts/26-01-2011/116682-urgent_action_on_colombia-0/ angye- gaona-65698316.html

Au Canada : embajada@embajadacolombia.ca

En Belgique : ebruselas@cancilleria.gov.co

En Suisse (formulaire sur le site) : http://www.colsuizacam.com/contactenos.html

"Toma este pan,                   "Prends ce pain
toma esta vida,    prends cette vie
toma la Tierra                        prends la Terre
que es tuya."                          qui est à toi"

Angye Gaona

    Madame l'ambassadrice ou Monsieur l'ambassadeur,

   J’ai visité le site de l'ambassade de Colombie où l'on peut y lire une présentation détaillée des progrès sociaux accomplis dans votre pays.

Si vous considérez qu'emprisonner une femme poète et journaliste colombienne pour délit d'opinion est un progrès social, ce n’est pas l’idée que nous avons dans notre pays du progrès social et de la liberté d'expression.

Par conséquent je passe par votre intermédiaire auprès du gouvernement colombien pour demander la libération d’ANGYE GAONA.

   Cette demande de libération circule par courriel, également sur le réseau social Facebook dont les effets, en ce qui concerne les Droits de l'Être Humain, peuvent s'avérer étonnants !

    Avec mes meilleures salutations,

Signature:

Nom
Poète, éditeur ou raison sociale

Site officiel : ....

La même lettre traduite en Espagol:

Por favor escriban a la Embajada de Colombia en sus países.

Acá, un modelo de mail a enviar directamente a la Embajada de Colombia en vuestros países.
En Francia, la dirección de correo de la embajada es: nbenitez@amb-colombie.fr

Señora embajadora o Señor embajador,

Visité el Sitio de la Embajada de Colombia, donde se puede leer una presentación detallada de los progresos sociales en su país.

Si usted considera que aprisionar a una poeta y periodista colombiana por el delito de opinión es un progreso social, no es esa la idea que tenemos en nuestro país, de un progreso social ni de la libertad de expresión.

En consecuencia, por su intermedio me dirijo al Gobierno colombiano, para demandar la libertad de ANGYE GAONA.

Esta demanda de liberación circula por correo electrónico y por la red social Facebook cuyos efectos, en cuanto a los Derechos del Ser humano, pueden revelarse asombrosos.

Saludos distinguidos,

FIRMA:

NOMBRE Y APELLIDO:

POETA, EDITOR O RAZÓN SOCIAL:

SITIO OFICIAL:

Sources:

Campagne pour la libération des prisonniers politiques en Colombie (fr) :
http://www.tlaxcala.es/detail_campagne.asp?lg=fr&ref_campagne=14

En castellano:
http://www.tlaxcala.es/detail_campagne.asp?lg=es&ref_campagne=14&nbsp

LA MEILLEUR INFO SUR LA POÈTE (EN CASTILLAN) :
http://www.kaosenlared.net/noticia/apresada-poetisa-periodista-angye-gaona-hace-llamado-solidaridad-lecto

En anglais:

http://english.pravda.ru/hotspots/conflicts/26-01-2011/116682-urgent_action_on_colombia-0/ angye-gaona-65698316.html

En français:

Le blog de Nicole Barrière: http://nicoletta.over-blog.com/

ET PENDANT CE TEMPS-LA, LES MÉDIAS OCCIDENTAUX S'ACHARNENT SUR LES POLITIQUES ÉQUITABLES MENÉES PAR LES GOUVERNEMENTS DU VENEZUELA, DE LA BOLIVIE ET DE L'ÉQUATEUR...

Un Soleil s'est éteint

2011-02-04T01:02:00.001Z

"Si on est dominé par une détérioration intérieure, c’est-à-dire si l’être lui-même est déconstruit en profondeur, et s’il accepte ou subit passivement cette déconstruction, alors, effectivement, on ne peut pas écrire. Ecrire, c’est souffrir sa liberté. Un être dominé, assimilé, ne produira qu'une longue plainte aliénée.
Si on est dominé dans la vie sociale et quotidienne, mais en gardant toute sa puissance d’imaginaire, c’est autre chose." Édouard Glissant.

Le poète-philosophe du Tout-Monde est mort aujourd'hui:

PARIS, 3 février 2011 (AFP) - Héraut magnifique du métissage et de la "créolisation", le Martiniquais Édouard Glissant, décédé jeudi à Paris à l'âge de 82 ans, est l'auteur d'une oeuvre majeure d'une grande inventivité poétique, qui a ouvert la voie aux écrivains antillais plus jeunes comme Patrick Chamoiseau.

"Le poète est celui qui ne va pas surgir de ces profondeurs, comme Faulkner ou Joyce, avec tout un système d’écriture. Il va en émerger avec des poussées, des pulsions, des fulgurances qu’on appelle poèmes et qui sont la seule spécificité qu’on puisse lui accorder. Il resurgit en cri tandis que le romancier resurgit en structure. Le cri est plus difficile car, s’il est toujours possible d’améliorer la structure, quand le cri est là, il est bel et bien là. C’est pour cette raison que Rimbaud, après avoir poussé le cri, n’a pas pu continuer."
Entretien d'Édouard Glissant avec Philippe Artières

« Je pense que c’est la poésie qui m’a amené à la politique, et pas les événements. C’est la conception poétique du monde qui m’a fait comprendre qu’il y avait une manière uniforme, unilatérale, fixe, et enfermée de concevoir le monde, et une autre manière, diversifiée et solidaire. », déclarait-il dans un entretien accordé à Afrik.com, en mai 2007.

« Je peux changer, en échangeant avec l’Autre, sans me perdre pourtant, ni me dénaturer. Le Tout-Monde se cherche autant qu’il se trouve, s’invente autant qu’il s’imagine» Édouard Glissant

Poète, romancier, philosophe… l’écrivain martiniquais déploya toute sa vie un geste subversif à l’heure des crispations identitaires. Ses mots, ses combats et ses désirs furent parmi les plus beaux contre-feux allumés face à la volonté de nos gouvernants d’attiser la peur de l’autre, de rétrécir l’imaginaire derrière des frontières rigides, d’exclure l’étranger. (Jean-Marie Durand)

Vos champs meurent, vos champs sans fin :
De branche en branche vers l’écho
Le rêve à peine est dans la fleur
Déjà le vent court au matin.

Un homme pleure à pleines dents
Humble des chiens badauds le flairent
Il médite corps en dérive
Dans la clairière de la foule.

Est-il, à l’orée des épaves
Un lieu de laves où l’aube neige
Par ses oiseaux démesurés,

Comme on voit les clartés en mai
Comme apaisement de marées
Ou comme un bouquet devient gué.

In "La terre inquiète" (Éditions du Dragon 1955)

«J’entends l’an marteler sur tes pistes son cri atone
J’entends le tambour lent des terres qu’on dessouche entends
La terre dans la bouche et le vocable dessillé
Comme un ban de tribus qui vont rouvrir la guerre, et c’est
Le chaud du sel aux mains païennes d’adversaires.
Sens

L’ardue nécessité en vain tordre ton corps, famine
Où poussent vents sagaies mers et fureurs, forêts surprises
La maille du vent lèche le brasier, des enfants crient
Une case brûle, un guerrier meurt, des herbages fument
Au ciel brûlé famine, et famine dans ta verdeur

Et dans le mot scellé monotone j’entends famine
Oho mots de nos sangs que voici marteler le temps
De jours quatorze fois balancés dans le feu terrible
Je vois ce cœur tressé de fer, les jours crépus, le sang
Et au butin ce rien de sel à goût d’herbe brûlée»

In "Le sel noir" (Gallimard, 1983)

" La langue de Glissant est telle que chacun en l'entendant devient créateur à son tour, en faisant son chemin de visualisation et d'émotion, car l'imaginaire de chacun est illimité. " Sophie Bourel

Ernest Pépin, poète et romancier, rend hommage à son compagnon, en un poème ample et fervent:

La belle parole du monde

Pour Edouard Glissant

Tant de paroles offertes aux mains du monde

Remaillées aux fleuves souterrains

De grands chaos nous guettaient en bordure de nos îles

De grands rêves soulevaient nos vagues

Et enfouissaient les mots sous les sables du monde

Voici que pleurent les filaos

Nous avons passé le seuil des Indes

Passé le seuil des syllabes inconsolées

Car nul n’est à l’abri du silence

.../
Lire la suite sur:
http://www.afrik.com/article21941.html

Un hommage à l'ami et au maître:
Récitation pour Édouard Glissant, l'affectueuse révérence
de Patrick Chamoiseau, écrivain, prononcé lors de la veille culturelle, à l’Anse Caffard, au Diamant, le 08 02 2011:

Cher Maître, la Lézarde du pays réel a traversé la contrée des rocailles, notre vieille vallée des larmes, notre allée des soupirs, elle a connu sans rémission le delta des ravages, l’océan des douleurs, puis de l’autre connaissance du pays des sans chapeau…
.../
Lire la suite sur:
http://www.potomitan.info/chamoiseau/glissant.php

Sources:
http://www.lesinrocks.com/actualite/actu-article/t/59148/date/2011-02-03/article/edouard-glissant-ecrivain-poete-et-theoricien-de-lantillanite/
http://terrain.revues.org/index1599.html#txt
http://www.afrik.com/article21928.html

Lire et écouter un extrait du recueil "Les Indes" sur:
http://www.lehman.cuny.edu/ile.en.ile/paroles/glissant_indes.html

et de "Un champs d'îles":
http://www.lehman.cuny.edu/ile.en.ile/paroles/glissant_champ.html

Défenestration des anges (1)

2011-01-18T20:01:00.005Z

C.E. Andersen à La Colle s/ Loup (06). Photo de Carl Cabe-Maury

Christian Erwin Andersen, écrivain et poète belge d'expression française, de père d'origine danoise, André Maurits et de mère belge flamande, Yvonne Marie Dhuygelaere est né en 1944 et vit à Charleroi. Dès la parution de ses premiers recueils, il a été remarqué par Louis Dubost (Éditeur et poète), Werner Lambersy et Marcel Moreau. Il n''avait rien publié depuis 28 ans: son prochain livre (une somme poétique très importante) est sous presse et paraîtra dans les jours qui viennent.

Pour lire et en connaître davantage à son sujet:

Biographie: http://fr.wikipedia.org/wiki/Christian_Andersen

Poèmes de CE Andersen et entretiens: http://fr.netlog.com/CEA7ANE/blog, sur Art-Chignaned: http://www.art-chignaned.com/spip/article.php3?id_article=170&recalcul=oui et sur Francopolis: http://www.francopolis.net/salon/Andersen-Salonjanvier2011.html

Article du Télégramme: http://www.letelegramme.com/local/finistere-sud/ouest-cornouaille/capsizun/audierne/christian-erwin-andersen-la-poesie-est-un-combat-10-11-2010-1111051.php
Poèmes, sur "Auberge" le site des anars et des gueux

"La norme jubilatoire" de CE Andersen: http://endehors.net/news/la-norme-jubilatoire-par-christian-erwin-andersen-poete-et-voyageur

Publications:

Terre Sang Feu (compte d’auteur) 1976;

Eléments pour un Sacrifice
(Ed. le dé bleu - Louis Dubost) 1977
(Prix Maurice Gauchez)

Ligatures & Caillots, mécrits (1982)
(Le dé bleu & CEA) Préface de Werner Lambersy

De 1982 à 2003, Andersen cesse complètement d’écrire pour se consacrer tout entier à sa recherche « saharienne ». Certains le tiennent pour mort. On n’entend plus parler de lui.   En 2003 il réapparaît et écrit Adresse aux chiens & Petite histoire du meurtre. En 2005, il rédige Poèmes aux enfants tristes du siècle innommable. Il écrit aussi quelques essais : L’exorcisme du sable, L’évidence, La fonction poétique, La norme jubilatoire, J’ai déserté mes haricots…

Christian Erwin Andersen ou "la blessante vérité de vivre"

« les hommes communiquent par leurs blessures ». Paul Celan

   Poète des cimes, Charles Erwin Andersen? Il racle les grandes profondeurs humaines avec ses griffes, ses mots, ses dents... et ses crocs. Il parle en tant que rescapé des utopies malades, des lendemains qui saignent. Lisez ce poète hors-les-normes, procurez-vous son dernier ouvrage, prenez le temps de comprendre la douleur rejoignant une joie sauvage, désespérée, ou un semblant de raison subsiste. La raison? un alibi assommant, assourdissant. Tant de poètes plaisants façonnent la langue de subtilités obsolètes où tous les prétextes d'une intelligence habile, chantournée mais dévoyée défigurent la poésie en "morceaux choisis" pour anthologies à usage académique.

   C.E. Andersen est un poète décimé par la malédiction des hypocrisies à perte de vue, par les envoûtements sacralisés d'une société complètement démantelée. Il escalade les façades abruptes de lui-même poème après poème. Nous sommes ici à mille lieux des petites chapelles et des mondanités. L'excès, il ne le craint pas, au contraire, car il n'ignore pas que l'amour brûle monstrueusement de toutes les passions secrètes sans lesquelles l'être humain serait incapable de se révolter contre les modes d'oppressions de plus en plus dégradants qui lui sont imposées. Il dit essentiellement, ce que nous ne voulons surtout pas entendre. Il restitue, entre les lignes de front de ses combats et de ses amours, la sage parole du bédouin buvant tranquillement son verre de thé noir au milieu d'une tempête de sable ou celle de ses amis gitans en marge des convenances et de la respectabilité convenues. Cette parole plurielle, parfois dure, mais d'une cohérence à peine soutenable, condamne magnifiquement notre civilisation débile d'un souverain silence.
Si j'osais, à propos de ses poèmes, je parlerais d'"écriture noire" par opposition à l'écriture blanche. Après trente années à fuir le monde de l'édition - et ce ne sont pas les propositions qui lui ont manqué - il revient avec "Défenestration des anges" (Les Voleurs de Feu, à paraître en février 2011). Achetez ce livre d'une centaine de poèmes qui vous entraînera dans les cercles dantesques de la vie et de la mort , vous en serez retournés, régénérés aussi, car il a vécu ces dernière années, sans une plainte, avec seulement le denier que l'on jette au mendiant. Telle est sa royauté.

   La plupart des poèmes qu'il m'a envoyés, sont des "épreuves" puisque Christian travaille à la façon des "damnés", jamais définitivement satisfait de de qu'il écrit, et se remettant toujours lui-même en question. Toute son existence a été fécondée par le doute: l'Autre, se jouant du Je personnel, ne se laisse jamais définitivement identifier, jamais amadouer.
Je conserve dans mes archives différentes versions de la plupart des poèmes publiés ci-dessous, et je pense qu'il serait nécessaire de les confronter, de les comparer entre elles un jour ou l'autre pour en déchiffrer les jeux rituels auxquels, non sans une immense verve jubilatoire, s'adonne le poète.
                                        A.C.

Le tango des culs terreux

Ca remue là haut
on dirait que
dans le ciel
d’ordinaire si vide
une fête se prépare

des meubles glissent
sur les parquets briqués
eau savon mou
se disputent le terrain

ça s’agite de plus en plus
j’ entends cris rires pleurs
des enfants jouent
les couleurs flambent

quelques derniers nuages
prennent leurs jambes
à leur cou
déjà
de premiers migrants
arrivent

les grèbes
à grands coups d’ailes
godillent dans l’air lourd

un vol d’outardes bruyantes
les rejoint
c’est le printemps

de quel enfant terrible
le ciel va-t-il accoucher

que dire à l’homme
qui veut danser
et réclame sa part de rêve

à cet homme harassé
cousu de plaies et balafres
aux yeux remplis d’horreur
refusera t-on la danse

des bras des poings
menacent le ciel
le temple envahi
les premiers pas s’esquissent
irrépressibles

ô dieux
des gigues et des bourrées
que se mettent en piste
paysans et forçats avinés

tintinnabulez
sardanes légères
et pétillantes
vive la vigne
et vous
bénites mille fois soyez
cruelles fanfares taurines
ruisselantes de cuivres
et de fureur

sbires bourreaux affidés
de la canaille bourgeoise
minables pomponnés
le banc vous attend
des accusés

dansons
nos tangos lubriques
et javas obscènes

et vous déesses des pulsions
et des mains qui s’égarent
des frictions sexe à sexe
ventre à ventre
ouvrez grand les portes
de Musette

nous voulons danser
la gigue autour des sources
la gigue le long des fleuves
la gigue toujours
au pied des cascades

danser
vibrer comme vibre
la lumière
tanguer comme tangue
l’infini
trembler hussards blêmes
au bras de la folie

que nos hommes débraguettés
pissent aux étoiles
et les femmes debout
dans leurs cotillons

nous voulons danser

***

Ma vie est une équation

Ma vie est une équation 

sans inconnue

une monstruosité
mathématique
un délire
euclidien

à tout bien considérer  

il eut mieux valu
que je l'ignore

je croyais que  

comme toutes les vies

elle avait eu
un commencement

et qu'elle aurait
une fin

mais voilà que

je me mets à douter  

et ça remet tout
en question

je croyais
qu'il y avait une inconnue

et il n'y en a pas

ma vie est une abomination  

mathématique
une traîne d'étoiles rouges
au cou d'un théorème noir

***

Le soleil déborde

Tu souris
au même instant
sur la crête
le soleil déborde

il instille ses ors
dans la rosée
d’une toile d'épeire

l'oracle interrogé exulte
il est lumineux
dans sa parure d’aragne

le fil d’Ariane
accroché à sa patte
lui sied à merveille

sa vérité n’est elle pas
pendante

voici qu’il s’enchante
et prophétise

c'est printemps  

la taupe dans sa galerie  

met bas une nouvelle lune
elle est rousse

après automne hiver
puis justice

l’été vient
au sommet de l'arbre 
le jour tremble

demain sera précaire

Éditorial n°12

2010-12-31T08:57:00.004Z

Poésie

Poésie

tu vivais

vêtue de grand soleil

d’intuitions fulgurantes

de prairies ondoyantes

sous la bouche du vent

tu vivais invisible

parmi les vers luisants

au bord des chemins

ton front reflétait

les prodiges de la voie lactée

tu n’avais pas assez de ciel

parmi les peuples égarés

qui cherchaient un sauveur

entre les pages du Livre

tu vivais

comme une perle

au fond de la mer

avec des gestes elliptiques

tu réglais en silence

une chorégraphie somptueuse

de poulpes de poissons d’hippocampes

d’étoiles de mer et d’algues fluorescentes

tu étais l’aile des montagnes

la source des nuages

tout en toi prenait racine

pour se détacher aussitôt

comme flocons de neige

sur les cils d’une enfant

tu faisais fleurir

les graines calcinées

que les guerriers semaient

avec le feu et la mort

tu vivais alors

fontaine ou feu

tel un don des dieux

André Chenet (Inédit)

Chers Lecteurs et Amis de Danger Poésie,

Nous continuerons à faire vivre la poésie avec passion afin qu'elle ne soit jamais lettres mortes ou littérature aseptisée dans des anthologies lourdes comme des tombeaux. Qu'elle éclaire et prolonge en toute beauté notre bref passage sur cette terre si malmenée et qu'elle soit le ferment de nos plus fraternelles aspirations à non pas imaginer un avenir meilleur mais à le créer avec courage et générosité,

Je vous souhaite une bonne et joyeuse révolution en Poésie,

André Chenet

Lettre à Olivier Viscont:

Cher Olivier Viscont,

Je vous remercie de votre bonne critique de Danger Poésie, d’autant plus que dans cette période de retour à une poésie formelle, descriptive (somme toute très littéraire) vous avez su discerner avec acuité l’une des motivations qui m’ont amenées à la création de cette revue en ligne : en une période de grands bouleversements planétaires (tant géostratégiques, écologiques que politiques) la poésie, à travers tous ceux qui s’en réclament, ne saurait rester inoffensive.

Nous en sommes au point critique où les êtres humains, les peuples vont être complètement privés de leurs responsabilités collectives. Une propagande insidieuse mine ce que Paul Eluard appelait "la vie immédiate" où réside notre liberté d’être. Celle de penser, de s’émerveiller, d’aimer, de fraterniser.

Il ne subsistera qu’une sorte de souffrance informe à laquelle seront soustraits une minorité de privilégiés, protégés par les paradis fiscaux et leur pouvoir d’achat.

Je ne dis pas que le poète se doive nécessairement de délivrer un message politique par le biais de mots d’ordres provocateurs mais qu'en ces temps d'accroissement du malheur humain et de perte de libertés fondamentales, qu'il engage dans le champs de la conscience collective sa responsabilité jusqu'à se confondre au refus légitime des crève-la-faim, des exclus, des refoulés, des victimes d’un système économique sans état d’âme qui forment, si l’on y regarde bien, la grande majorité de la population mondiale.

Les chants des poètes, quelle que soit l’époque, n’ont jamais été neutres. Qu’ils soient récupérés au fur et à mesure par une élite soigneusement triée sur le volet ne change rien à l’affaire.

Mes compagnons de route (André Laude, Tristan Cabral, emmanuelle k, Jean-Marc La Frenière, Christian Erwin Andersen, Dom Corrieras, Ghyslaine Leloup, Cristina Castello... et d’autres, avec qui je communique assez régulièrement et que je n’ai pas pu encore publier...), ne se sont pas contentés d’écrire de la poésie pour la seule beauté gestuelle. Ils nourrissent tous une révolte légitime qui, dans un proche à venir, devrait se traduire par des actes éminemment créateurs de situations inédites.

Ils se sont transformés, si je puis dire, à travers les situations très réelles et périlleuses par lesquelles leur conscience s’éclairait jusqu’à porter des voix, des rêves et des aspirations qui ne leur appartenaient plus : leur parole en se libérant des restrictions et des blessures individuelles les menait à toujours plus de dépouillement d’eux-mêmes, de remises en questions douloureuses et tragiques.

Comme l’amour brise toutes nos certitudes et ébranle nos fondements intimes, la poésie procède par coups de foudre déchirant les tissus protecteurs de notre confort et de nos habitudes. Autant elle attise notre refus d’un monde déshumanisé, autant elle nous porte vers des cimes de clairvoyance.

En fin de compte, j’espère pour le moins rester digne des poètes que je publie avec une ferveur toujours renouvelée.

Vous avez eu une expression on ne peut plus précise à propos de M. Darwich et de A. Laude : "les ciseleurs du cri" qui, indubitablement, me donne toute la mesure de votre sincérité.

A travers vous, je salue toutes les "grenouilles" ainsi que nos lointains ancêtres "batraciens". Et particulièrement Serge Mathurin, avec qui je discutais au téléphone hier soir. Bien Amicalement,

André Chenet

Lire l'article d'Olivier Viscont sur: @rt-chignaned

Poésie de combat (2)

2010-12-14T23:46:00.001Z

"La révolte, l'insoumission aux dogmes, l'indignation face à l'injustice sont plus que jamais des valeurs nécessaires. Trouver des textes portés par cet esprit, ce souffle, qui possèdent également une valeur poétique indéniable est quelquefois un vrai casse-tête. Mais j'en suis largement récompensé par les pépites que je découvre alors, d'auteurs connus ou totalement inconnus/méconnus... "

Pascal Perrot

Le sujet fugitif

1

Les boeings se suivent vers la piste d’envol
un rideau de scène mauve se lève sur les aérogares
décor de nefs vides où l’on couche les carlingues de côté 
et que hantent des djinns en sarouels de gazoil. 
Derrière New York est une palissade rouge qui étincelle. 
Alors en poussée diagonale on s’arrache à l’ici-poids sans songe du tarmac
notre biologie fragile serrée dans le fuselage qui diminue à sa folle vitesse 
on monte en nuées de cellules on a des formules de spirites inquiets 
Muhammad et la chance sont appelés en altitude
un christ portoricain se pose sur une tablette où tremblent 
un gobelet d’orange et une pomme de terre chips
mais c’est à toi Whitman que je demande la grâce de deux lignes
« Crowds of men and women attired in the usual costumes,
how curious you are to me ! » 
seize mots talismans pour comprendre ce pays de furieuse bible 
où la société protectrice des armes a 100 millions d’adeptes 
et où des refuzniks passent en contrebande des icônes sévères 
pour gagner le paradis des chauffeurs de taxi

//    

A 13 000 pieds s’allume le carnet du bas. Page de nuit. 
D’opalescentes méduses calmes dérivent dans un éclat vieux rose. 
C’est le scénario de l’Amérique avec ses quadrilatères obscurs 
et ses routes au cutter pour les films de poursuite
les films à revolvers et assassins précoces les films de filatures où la caméra est un œil qui espionne les films du « Rien ne va plus ! » et du « Les jeux sont faits ! » — long travelling
une ambulance emporte la partition d’un encéphalogramme 
où sautent les demi-soupirs les soupirs et les pauses
mais les lettres du mot fin ne s’écrivent pas 
même si les poches-revolver portent vraiment leur nom, plus bas, 
même si l’on fabrique des édens serviles, plus bas, 
même si Wako, Texas et Huntsville, Texas 
et la langue partout plongée dans des sacs de chaux vive 
la bobine est une géodésique qui relie tout 
je vole à l’altitude des métamorphoses
et Dieu lui-même n’est qu’un arbre au fond d’une crevasse
il est cette ombre qui se déplace dans une forêt de hêtres
et ce nuage égaré dans un parc public que la police capture au filet dérivant. 
Je le vois lui qui ne me voit pas le monde est posé sur la rétine d’un cyclope 
qui demande qu’on fasse la lumière

//    

Orée d’un soleil veuf à huit minutes-lumière
étal des tranches de ciel pendues dans des canyons livides 
ma tête est un service cristal au bout d’un filin de grutier 
où tangue l’utopie des continents indécouverts
je vois le livre qui rayonne dans le bleu d’un tiroir 
avenir grenade sans goupille — il va se déployer
je lis le message attendu de nuit blanche dans une nasse de signaux
oxygène feu — il va se déployer 
des attaques à mains ailées se préparent dans les lignes de chant jaillies d’un soupirail 
l’alphabet des tambours relie déjà les danses écarlates jamais encore dansées 
la philosophie non-née se tient dans l’ombilic d’une nymphe qui zigzague en roller
elle dénoue ses cheveux et la foudre dégringole comme une échelle de corde 
quatre adolescents la considèrent sous l’angle d’un phénomène objectif
l’un dit c’est une galaxie, un autre c’est un couteau, ils tombent d’accord : 
c’est la voie volupté des aurores pubiennes, ils disparaissent 
dans l’amour ils déchiffreront le dictionnaire d’un tigre

//

Une nuit j’ai vu Lester Young monter dans un anneau de fumée 
et depuis je tente des ascensions intimes dans tous les anneaux de fumée 
j’ai vu Bob Kaufman glisser dans une ombre cool 
et depuis les ombres cool fomentent des poèmes éruptifs 
je suis le bris de vitrine de ce poème lancé à la volée des colères juvéniles 
je suis la panne électrique qui plonge alors la ville dans la stupeur
et je suis l’éclat de congère du tanker qui luira seul dans la rade
comme un atome de liberté déconcertante 
à la première seconde de l’ère imaginaire
où j’habite déjà depuis trente-neuf années
(amériques)

        Renaud Ego,
        In "La Réalité n'a rien à voir", Editions du Castor Astral

- http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2007/04/renaud_egoles_m.html

De la ville et du fleuve (extrait)

Et demain 
peut-être encore
la grenade appelée dans la voix 
Le salpêtre arraché 
par plaques
à nos corps 
Attentifs 
Exacts 
Complices

Les horloges à dynamite 
les visages
aux dents truquées 
les codes 
les langues croisées  

Et peut-être encore 
le front de la nuit 
les barbelés aux fenêtres 
les coquelicots en cris 
roulés sur leurs bouquets  

Et peut-être 
le sel et les ceintures
les tôles pour boire 
les balles rangées comme des vertèbres  

au-dessous des dent
s et du trou de haine
la bouche

Et peut-être 
le bivouac au-dessus de la ville 
avec nos vignes en Est 
a marche souterraine 
dans les foulards de reconnaissance  

Puis l'assaut 
les blindés pâles 
les paroles de cuivre  

À chaque saison 
à chaque chien
en horde 
Contre

        Serge Pey
        (extrait de "Poésie publique, poésie clandestine" (Le Castor Astral)

- http://www.espritsnomades.com/sitelitterature/pey/peyserge.html

    Expliquons-nous

Vous demandez : Où sont les lilas ?
Et la métaphysique couverte de coquelicots ?
Et la pluie aux mots criblés 
De lacunes et d'oiseaux ?  

Voici :  

Je vivais dans un quartier 
De Madrid avec des cloches, 
Avec des horloges, avec des arbres. 
De là on voyait au loin 
Le visage sec de la Castille 
Comme un vaste océan de cuir !

Ma maison s'appelait la maison des fleurs. 
De tous côtés jaillissaient des géraniums ;
C'était une belle Maison 
Avec des chiens et des enfants  

Raoul, tu te souviens ?
Te souviens-tu Raphaël ?
Frederico, te souviens-tu ?  

Toi qui dors sous la terre, 
Te souviens-tu de ma maison aux balcons 
Où la lumière de juin étranglait des fleurs dans ta bouche.  

Et un matin tout prenait feu 
Un matin des brasiers 
Sortirent de terre 
Dévorant les hommes, 
Et depuis lors le feu La poudre depuis lors 
Et depuis lors le sang.  

Des bandits avec des avions, avec des Maures 
Des bandits avec des bagues et des duchesses 
Des bandits avec des moines noirs et des prières 
Vinrent du haut du ciel pour tuer les enfants

Par les rues le sang des enfants 
Courut simplement comme du sang d'enfant. 
Chacals que les chacals repousseraient 
Pierres que le chardon sec mordrait en crachant 
Vipères que les vipères haïraient ! 
Devant vous j'ai vu le sang 
De l'Espagne se soulever 
Pour vous noyer sous une vague 
D'orgueil et de couteaux.  

Vous demandez pourquoi ma poésie 
Ne parle pas du songe, des feuilles, 
Des grands volcans de mon pays natal ?  

Venez voir le sang dans les rues, 
Venez voir, le sang dans les rues, 
Venez voir le sang, 
dans les rues.

        Pablo Neruda
       In "L'Espagne au coeur", 1938.

- http://fr.wikipedia.org/wiki/Pablo_Neruda

    Les libéraux

Brigade de réparation à la fabrique des citoyens soumis
Les libéraux graissent 
La machine à briser les hommes avec du saindoux de cerveau 
Ils huilent le portail qui conduit au passé 
Avec leurs insipides jus d’avenir, chaque jour 
Ils ravaudent la société déchirée 
Mais le soir, ils se remettent 
De ce travail en écoutant mes chansons  
Même dans une gueule de menteur, le pain ne se transforme pas en pierre 
Dans le verre des tartuffes, le vin ne tourne pas au vinaigre 
Ceux qui froncent leurs nez enluminés 
Cachés sous le froc sali de la révolution 
Ceux qui prononcent des paroles dures et pures 
Dans leur lit, sous la couverture 
Ceux dont la poire est molle, véreuse 
Et tombée : Les libéraux, ces fruits talés 
De l’histoire, les libéraux 
bouffent mon cri fredonnent ma tristesse 
font des croquettes de mon espoir  

Que faire, camarades ? Me faudrait-il sur le champ 
mettre des pierres au four ? 
Pressurer du vinaigre ? 
Ou bien sur le champ
me taire ?

        Wolf Biermann
        (extrait de « ainsi soit-il et ça ira » -Christian Bourgeois-)

- http://fr.wikipedia.org/wiki/Wolf_Biermann
- http://www.youtube.com/watch?v=rhszn6tucjA

    Touriste des révolutions

Et j’étais un touriste des révolutions 
un dilettante des révolutions 
J’étais le petit Blanc
sans révolution de chez moi (du moins le croyais-je) 
Les gens meurent de faim les gens meurent
Il me fallait rejoindre les révolutions du Tiers-Monde 
Je fus Castriste en 59 
Sandiniste en 89 
Je me croyais l’un d’eux
(et peut-être l’étais-je)
Ils m’appelaient companero 
Publiaient mes poèmes
dans leurs feuilles révolutionnaires 
Dans le « Lunes de la Revolucion »
on m’appelait poeta
(ce qui veut dire beaucoup là-bas) 
Les Lundis de la Révolution
j’étais le poète gringo bien aligné sur leur ligne 
Les gens meurent de faim les gens meurent 
Les autres jours de la semaine 
chez moi ou n’importe où ailleurs
j’aurais pu être un autre 
qui sait quoi
un camelot poétique un peintre du pauvre 
businessman à la petite semaine
fils de mafioso à la manque
À la Havana Libre
j’ai serrré la main tendue de Fidel 
dans une cafétaria du peuple 
J’allais au bar de Hemingway
je regardais autour de moi sans rien dire 
je n’ai jamais demandé pourquoi Papa Hem
toussotait et bafouillait 
sans jamais parler pour Fidel 
(au lieu de ça il allait à la pêche)
je n’ai jamais tourné la tête
j’étais un touriste et un bon 
Aujourd’hui ici demain ailleurs
Les gens meurent de faim les gens meurent 
Et quand je mourrai sans tintouin 
Et quand je mourrai sans tintouin
J’irai rejoindre c’est certain j’irai rejoindre c’est certain
l’Underground permanent

        Lawrence Ferlinghetti
        (extrait de « Blind Poet » -Maelström et Le Veilleur-)

- http://www.citylights.com/ferlinghetti/
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Lawrence_Ferlinghetti

    Vous serez les derniers du troupeau

Vous serez les derniers du troupeau 
faibles et mous, 
les flancs percés par la corne aveugle de l’Histoire. 
À genoux ! Couché ! 
Que le ciel défiguré par vos soins 
vous étouffe dans vos sommeils d’esclaves. 
Que la chambre d’où vous avez chassé l’instinct
soit votre ultime tombeau. 
Elle coulera alors jusque dans la moëlle de vos os, 
froide et sans pitié, 
cette nuit redoutée, cette nuit de neige 
que vos sens émoussés prendront 
pour l’ombre lointaine du prophète.
Qui donc, lorsque le chaos des flocons 
grisera vos paupières, vous entendra hurler ?  

        Jean-Luc Aribaud
        (extrait de « Prophéties » -Le Castor Astral-)

- http://jean-luc-aribaud.intexte.net/site/index.php/all/2007/12/18/ouverture

    L'art du miracle

dans les entassements de sang dur et de boue ; 
dans la crypte où les chants, 
plaintes ou cris de colère,
font le cercueil des chanteurs; 
de tous les horizons je rappelle
les regards épouvantés de ceux qui aiment; 
je fais se croiser leurs pâles lumières 
et dans le cœur des cachots noirs,
l’étoile du matin je rallume !

Dans le pays où chaque aube
les mains des mitrailleurs font tomber
les mains vertes de tant de frais jardins; 
dans le pays où ne pousse nulle autre plante
qu’imaginaire;  

je répartis dans les allées secrètes
les plants de sources et de lumière, 
et je greffe le son sur les eaux souterraines, 
et le regard sur le soleil d’une autre orbite.  

Oui !
Moi, en frappant le silex de la nuit 
sur le cœur blessé de l’amour 
je fais jaillir des étincelles.
Oui ! 
Moi, j’apprends
l’art du jardin 
j’apprends
l’art du miracle.

        Parviz Khazraï
        (extrait de «
» -éditions L’Harmattan-)

- http://lettresperses.free.fr/LP/spip.php?article39

    Emplis de froide innocence

Cris ouatés, emmaillotés  
Que talquent des mains expertes  
Nul ne se défie de vous    

Vous montez du fond des puits  
Vous connaissez mille ruses  
Vous en apprendrez mille autres    

Pour déjouer les logiciels
De nos mémoires atrophiées  
Et fragmenter nos vertèbres    

Lorsque en pleine excroissance
Vous déferlerez sur nous
Emplis de froide innocence    

D'implacable dérision  
Et de joies vertigineuses  
Nous clouant d'un pouce au sol    

Cris occultés, assourdis  
Qui demain fissurerez
Les cloisonnements de l'être 

        Pascal Perrot

- http://www.brouillons-de-culture.fr/
- http://insurrectionpoetique.mabulle.com/

Illustration: Roland Topor

Poésie de combat (1)

2010-12-07T00:04:00.004Z

Choix de poèmes d'André Chenet d'après l'anthologie "Poésie de Combat" que Pascal Perrot constitue depuis quelques mois sur les pages du groupe du même nom qu'il anime sur le réseau social Facebook .

Pascal Perrot, intrépide défenseur de la poésie sous toutes ses formes et instigateur des mouvements "Insurrection poétique" et "Uppercut" (arts visuels et sonores), est également un fin connaisseur du slam, du "spoken word" et du rap ainsi que des nouvelles tendances musicales soutenues par des textes poétiques forts. Ses interventions scéniques, sa puissance d'improvisation dans les joutes oratoires lui ont valu en d'autres temps le surnom de "Poétic Gladiator". Poète, interprète, romancier, ce "piéton de Paris" sans cesse à l'écoute de son époque et à l'affût des décalages du réel , a récemment mis en ligne "Brouillons de Cultures", un "web magazine" (arts, littérature, musiques, cinéma, théâtres...) où, excellemment accompagné par son épouse Gracia Bejjani-Perrot (chroniques, mise en page, graphisme), il s'exerce, avec talent et lucidité, dans l'art de la critique créative: "Donner à voir, à rêver, à penser dans un esprit de partage… Ce site écrit à quatre mains ne se veut pas détaché de l'actualité culturelle, sans y demeurer pour autant soumis". D'un article à l'autre, l'univers multidimensionnel de Pascal Perrot se révèle d'une richesse déroutante que ce soit par l'éclat de la trajectoire inattendue d'une phrase-fusée ou bien par les enchevêtrement délicats des méandres d'un raisonnement en trompe-l'oeil.
Il y a du philosophe en lui, ou plutôt un poète philosophe écrivant à voix haute, dans l'urgence permanente de "pré-dire" le temps présent, tout en circonscrivant, non sans humour, les dérives extravagantes de notre civilisation se gargarisant de sa faillite. En cela, la sélection des poèmes ci-dessous reflète bien son esprit de rébellion pourfendant les codes rigides et les clichés d'usage encombrant la partition bavarde d'une modernité insatiables exigeant toujours plus de nouveautés et d'originalité, jusqu'à ce que congestion s'ensuive.

Pour prendre connaissance de sa biographie et lire une sélection de ses poèmes, se rendre sur:
- http://poesiedanger.blogspot.com/search/label/Pascal%20Perrot

Démesure de la poésie

Le poème est ce qui n’a ni nom ni repos, ni lieu, ni demeure : fissure à l’œuvre se mouvant. Inutile de le circonscrire hors de paysages connus dans quelque zone aux pensées interdite, horizon d’antinature ou alors achevé au terme de son dépassement. Il hante notre espace car il est notre temps. Insaisissable en chacune de ses figures qui ne surgit que pour lier sa tendance naissante à d’imprévisibles successions, le poème sécrète sa propre histoire comme l’avion traceur ses spirales irréductibles dans leur nature linéaire à ce que fut dans l’azur ce point blanc. Prenant appui sur l’explosion étoilée du langage, ressassant l’amorce naissante de l’événement, sortant le geste de ses fonctionnels usages, le coupant de ses thématiques intentions, le poème fait qu’après lui l’homme foudroyé demande aux pages l’abri et le repos d’une histoire, le modèle entrevu parfait de la pierre bleue sur un visage, l’impossible clé. Sans rémission.

        Jacques Garelli
        (extrait de « Prendre appui » -Mercure de France-)

Lien: - http://fr.wikipedia.org/wiki/Jacques_Garelli

    De l'état de cour

Voilà celui qui se dit notre roi 
Voilà celui par qui nous vient la guerre 
Voilà celui qu’à tous nos biens fait guerre 
Voilà celui qui tue ceux qu’il veut  
Voilà celui de qui chacun se deut
Voilà celui qui tailles nous apporte 
Au feu d’enfer le grand diable l’emporte 
Si aurons paix après qu’il sera mort.

Qui argent a la guerre il entretient 
Qui argent a gentilhomme devient
Qui argent a chacun lui fait honneur 
C’est monseigneur 
Qui argent a les dames il maintient
Qui argent a tout bon bruit lui advient
Qui argent a c’est du monde le cœur 
C’est la fleur
Sur tous vivants c’est lui qui peut et vaut 
Mais aux méchants toujours argent leur faut  

Qui argent a pour sage homme on le tient 
Qui argent a tout le monde il contient 
Qui argent a toujours bruit en vigueur 
Sans rigueur  

Qui argent a ce qu’il lui plaît détient 
Qui argent a de tous il a faveur 
C’est tout heur 
D’avoir argent quand jamais ne défault 
Mais aux méchants toujours argent leur faut.  

Qui argent a a tous plaît et revient 
Qui argent a chacun devers lui vient 
Qui argent a sur lui n’a point d’erreur 
De malheur 
Qui argent a nul son droit ne retient 
Qui argent a s’il veut à tous subvient 
Qui argent a il est clerc et docteur 
Et prieur 
S’il a des biens chacun l’élève haut 
Mais aux méchants toujours argent leur faut.   

L’argent fait tout, car à tout fait injure 
Le juge droit il fait tord devenir
L’argent fait tout car il faut maintenir 
Rumeurs débats perdre ville et châteaux 
L’argent fait tout quand il fait détenir 
Entre faignants des traîtres à monceaux.  

Par argent sont les gens pendus 
Par argent sont châteaux vendus 
Par argent tout mal est commis 
Par argent droits ne sont rendus 
Par argent honneurs sont perdus 
Par argent l’on vend ses amis Par argent jadis fut démis P
ar argent le bon en vient pire 
Par argent est l’homme soumis 
A grave douleur et martyre.

        Jean de l’Espine du Pont-Alletz (1490?-1500?)

-

    Proclamation

C’en est fait, Messieurs !

Déjà les mannequins de cire envahissent les bibliothèques
Les femmes marchent comme des drapeaux mouillés 
Les fous distribuent l’image de leur esprit 
Aux portes des églises désaffectées  

Rire 
Je vous défends de rire ou de grincer des dents
je vous défends de vendre vos chansons d’amour  
Semez vos oripeaux 
Mangez des fleurs et des fusées 
Mêlez vos aliments à ceux des animaux 
Et donnez-leur le tout et le reste de cœur

Ne conduisez plus vos enfants à l’école 
Apprenez-leur l’usage SECRET
De la parole  

Nous avons déjà renversé les tables de multiplication 
Nous ne rentrerons plus à la maison du crime 
Nous sommes infatigables jusque dans le sommeil 
Tenez-vous le pour dit  

Aujourd’hui c’est 
Autour du monde 
Au 
TOUR
du 
MONDE

                 E.L.T. Mesens

- http://fr.wikipedia.org/wiki/E._L._T._Mesens

    Credo

Je crois en l’homme, cette ordure 
Je crois en l’homme, ce fumier, 
Ce sable mouvant, cette eau morte.

Je crois en l’homme, ce tordu, 
Cette vessie de vanité. 
Je crois en l’homme, cette pommade,
Ce grelot, cette plume au vent, 
Ce boute-feu, ce fouille-merde. 
Je crois en l’homme, ce lèche-sang.  

Malgré tout ce qu’il a pu faire 
De mortel et d’irréparable. 
Je crois en lui 
Pour la sûreté de sa main, 
Pour son goût de la liberté, 
Pour le jeu de sa fantaisie.  

Pour son vertige devant l’étoile, 
Je crois en lui 
Pour le sel de son amitié, 
Pour l’eau de ses yeux, pour son rire, 
Pour son élan et ses faiblesses.

Je crois à tout jamais en lui 
Pour une main qui s’est tendue. 
Pour un regard qui s’est offert. 
Et puis surtout et avant tout 
Pour le simple accueil d’un berger.

        Lucien Jacques
        (extrait de « Florilège poétique » -Éditions Les Cahiers de l’Artisan)

- http://amislucienjacques.monsite-orange.fr/

    Dans la nuit survivante

j'apprends très lentement à vivre à ciel ouvert
j'enterre la face humaine sous des gangrènes d'or
et j'ai abandonné des tessons de soleil  
dans la chair oubliée des hommes inutiles

dans la nuit survivante les hommes sont contagieux
il y a des fusils plus lourds que les épaules  
j'ai vu tomber la neige grise des phalènes
et le corps maternel excisé sous les arbres

mais quand l'écorce enfin aura pitié de l'arbre
quand les oiseaux aveugles chanteront malgré tout
les vagues arriveront jusqu'aux maisons ardentes    

alors nous irons seuls dans nos vêtements de pierre  
nues sous leur peau les femmes allumeront l'aurore
et j'irai parmi vous comme un crime qui revient 

        Tristan Cabral

- http://poesiedanger.blogspot.com/search/label/Tristan%20Cabral
- http://www.dailymotion.com/video/x4n4ui_tristan-cabral_creation

    Partage des biens

voleurs de continents 
surveillez le butin 
mais attention
nous gardons le reste
tout le reste 
l'étoile du berger 
la chanson du passant
la ruelle et le silence
tous les abécédaires 
tous les lits de la sieste
et la page imprimée et le dahlia fleuri
les portraits en guitare 
le vent chargé d'épines où se préparent les roses
la source sous le pré
une aile
afin d'éparpiller toute l'eau des vitres
pour cette mémoire de sable 
la nue géographie 
nos forêts
où se perdront vos commandements 
et la place publique et nos communs chantiers
tant de palais construits des ombres de nos pas
contre vous
vous les faux saltimbanques 
les vrais patrons de banques 
les lutteurs forains de la métaphysique 
vous et votre monde où l'on frime 
où l'on trime
où l'on brime 
votre monde à la renverse à l'inverse 
à la déverse à la traverse 
à la va-comme
l'exploitation de l'homme par l'homme

        Roger Bordier

- http://fr.wikipedia.org/wiki/Roger_Bordier

liberté donc
veut dire douleur afghane 
liberté veut dire douleur
juive, liberté veut dire 
douleur d’orient proche douleur
chilienne polonaise argentine 
douleur coréenne douleur noire 
je veux dire : liberté veut dire
au contraire de la douleur  

mais je voudrais mieux dire 
liberté veut dire nécessité de dire 
les droits nécessaires et 
souligner les droits liberté 
déclare les droits vient les rendre 
vérifiables : elle voudra dire
mise à bas de la mise à mort
mise au feu de la machine
celle qui escorte et change 
en terreur la chaude déclaration 
des droits

je veux dire : liberté 
encore à fonder

        Jean-Pierre Faye

- http://www.cipmarseille.com/auteur_fiche.php?id=1549

    TOMBEAU POUR NEW YORK (extrait)

Pulvérisez-vous, statues de la libertés, clous enfoncés dans les poitrines avec une sagesse qui imite la sagesse des roses. De l'Orient le vent souffle à nouveau, arrache tentes et gratte-ciel. Deux ailes écrivent :  

un alphabet second se lève sur les pentes de l'Occident et le soleil est fils d'un arbre planté dans le jardin d'al-Quds. Ainsi j'attise ma flamme. Je recommence, façonne et définis :

New York, femme de paille dont le lit se balance de vide en vide.

Et voici que le plafond se délite : toute parole est signe de chute, tout mouvement est pelle ou pioche. À droite et à gauche, des corps qui aimeraient changer l'amour, le regard, l'ouïe, l'odorat, le toucher et le changement lui-même, ouvrent le temps comme un portail, le brisent et improvisent les heures qui restent, la volupté, la poésie, la morale, la soif, le dire, le silence, et annulent les verrous.  

Je séduis Beyrouth et ses sœurs, les capitales.  

Elles sautent de leur lit et ferment derrière elles les portes de la mémoire. Elles s'approchent et se suspendent à mes poèmes en se balançant doucement. La pioche pour la barre, les fleurs pour la fenêtre, et flambe, histoire des verroux !  

J'ai dit : je séduis Beyrouth. 
"Cherche l'action, la parole est morte", diront d'autres.  

La parole est morte puisque vos langues ont renoncé à l'habitude du verbe pour celle de la mimique. La parole ? Voulez-vous découvrir sa flamme ? Alors, écrivez. Je dis "écrivez", je ne dis pas "mimez" ou "recopiez". Écrivez. De l'Océan au Golfe, je n'entends aucune langue, je ne lis aucune parole. Je n'entends que du bruit. Je n'aperçois aucun lanceur de flammes.  

La parole est la plus légère des choses. Tout est contenu en elle. L'action est direction et instant, la parole est toutes les directions, le temps tout entier. La parole est main et la main est rêve.  

Je te découvre, ô feu, ma capitale
Je te découvre, poésie !  

Je séduis Beyrouth. Elle me revêt et je la revêts. Nous errons comme les rayons et demandons qui lit, qui voit ? Les Phantom pour Dayan, et le pétrole court vers sa destination. Dieu avait raison et Mao ne s'est pas trompé : "Les armes sont un facteur de la plus grande importance dans la guerre, mais pas le facteur décisif. C'est l'homme, et non les armes, qui est le facteur décisif", et il n'y a ni victoire ni défaite définitive.  

Je répétais ces sentences et maximes, comme font les Arabes, déambulant dans Wall Street, là où coulent des fleuves d'or de toutes les teintes en provenance de leurs sources éloignées. Et j'ai vu parmi eux les fleuves arabes charriant par millions des dépouilles, victimes et offrandes à la Grande Idole, et entre les victimes des marins qui riaient aux éclats en dévalant le long du Chrysler Building pour remonter ensuite aux sources.  

Ainsi j'attise ma flamme.  

Nous habitons le vacarme noir afin que nos poumons se remplissent de l'air de l'Histoire. Nous montons dans des yeux noires barricadés comme des cimetières pour vaincre l'éclipse. Nous voyageons dans la tête noire pour escorter le soleil futur.

        Adonis
        (extrait de "Tombeau pour New York" - traduit par Anne Wade Minkowski- Éditions Sindbad)

- http://fr.wikipedia.org/wiki/Adonis_(poète)

    Les rêves déchirés

            à ceux de Saint-Bernard

Ceux qu’on exile aux confins 
qu’ont-ils fait de leur vie 
qu’ont-ils fait de leur mémoire
qu’ont-ils fait de l’espoir 
qui brûlait dans le trajet de leurs veines ?  

Quel désespoir, quelle blessure 
les hommes ont-ils inscrit dans leur chair
pour qu’ils se taisent ainsi 
et que se taise en eux aussi obscurément
l’écho sans fin de leurs rêves déchirés

        Bernard Mazo
        (extrait de « Dans le froid mortel de l’exil » -Éditions Rougerie-)

- Printemps des poetes

    PAREILS AUX RATS, AUX CAFARDS …

Pareils aux rats, aux cafards  
Nous nous reproduisons à vitesse infinie  
À peine avez-vous le temps  
De tuer un poète que cent autres surgissent   

Les cinq premières dizaines
Seront consensuels. Rien à craindre d'eux  
Ils chanteront les oiseaux  
Les fleurs, les paysages ou même la poésie   

Les quarante suivants seront  
Munis de pauvres rimes et d'images en lambeaux
Leurs puérils anônements  
Ne sauront ébranler vos nobles piédestaux

Des dix qui demeureront  
Un seul, peut-être deux marqueront de leur sceau  
Ceux qui croiseront leur route  
Votre supplice est que vous ignoriez lequel

Un mois ou peut-être un siècle
Succédant à sa mort un révolutionnaire  
Vous visera en plein cœur  
Tirant à bout portant ses
rimes et sa colère

S'il vous venait à l'esprit  
De brûler sur la place publique tous les poètes  
Une génération nouvelle  
Aurait déjà surgi avant la première flamme

Qui sait quelque trouble-fête  
Pourrait même exhumer les mots de vos victimes  
Et leur pouvoir abrasif  
Demeurer vif malgré le temps et la poussière

Je suis seul et cependant  
Je vous dis que vous êtes cernés par mes mots  
Votre pouvoir est limité  
Le mien porte en germe toutes les cosmogonies !

        Pascal Perrot

- http://www.brouillons-de-culture.fr/
- http://insurrectionpoetique.mabulle.com/

Ombre

2010-11-19T22:20:00.001Z

Alborada

Adiós — dice el dolor con voz descalza
Cansado de sufrir bebe su llanto
Sepulta entre hierbas sus recuerdos
Y súbita resurrección, no tiene rostro
No es sino un lienzo en acecho al óleo.
El amor solfea su cuerpo inexplorado
Y las magnolias de su piel son un jilguero.
Es invencible el dolor enamorado,
Ya no es tormento sino melodía
El amor rebautiza el mundo.

-------------------------------

Point du jour

Adieu — dit la douleur d’une voix déchaussée
Fatiguée de souffrir, elle boit ses pleurs
Ensevelit ses souvenirs parmi les herbes
Et, soudaine résurrection, elle n’a pas de face
N’est qu’une toile qui guette l’huile.
L’amour solfie son corps inexploré
Et les magnolias de sa peau sont chardonnerets.
La douleur amoureuse est invincible,
Ce n’est plus tourment mais mélodie
L’amour rebaptise le monde.

In "0rage" (Éd. BOD, 2010)

***

Rencontre poétique avec Cristina Castello, poète argentine, à l’occasion de la parution de son livre d’art Ombre/Sombra
Le lundi 6 décembre 2010 à 18h30

Ombre/Sombra est édité par les éditions Trames, conçu à partir de deux poèmes de Cristina Castello, rehaussés de trois gravures originales du poète, graveur et imprimeur Gérard Truilhé.
La soirée sera animée par Pascal Perrot (Poète, écrivain, performeur et critique d'art).
Lors de cette rencontre, Cristina Castello donnera lecture des poésies d’Ombre/Sombra, livre traduit de l’espagnol-Argentine par Pedro Vianna. Les poètes et comédiens qui l’accompagneront diront ses poèmes parus dans diverses revues de poésie (Passage d'encres, La Voix des Autres, Les Citadelles, Comme en poésie, Terre de Femmes, Les Carnets d'Eucharis...)

à la Maison de l'Amérique latine
217, boulevard Saint-Germain PARIS VII e
Métro : Solférino / Rue du Bac
RER : Musée d'Orsay
BUS : 63, 68, 69, 73, 83, 84, 94

Ombre/Sombra

Cristina CASTELLO- Gérard TRUILHÉ

41 exemplaires sur vélin d'Arches signés et numérotés, avec 3 gravures de Gérard Truilhé (format : 25 x 18,5 cm à l'italienne -32 pages en feuilles).-Éditions Trames, 2010

Bon de commande: ICI

A la fin de la soirée, le poète André Chenet présentera la revue de poésie « La Voix des Autres » qu'il a créée en 2004. Cristina Castello lira ses poèmes publiés dans le dernier numéro.

Liens:
- http://www.cristinacastello.com/
- http://d.f.pagesperso-orange.fr/trames1.html (Éditions Trames)
- http://www.brouillons-de-culture
- http://les-risques-du-journalisme.over-blog.com/article-ombre-livre-d-art-cristina-castello-l-amour- consolera-peut-etre-de-tant-d-ombre-60879267.html

Résister à la nuit (2)

2010-11-11T20:21:00.002Z

Extrait de"La langue est mon pays", le dernier ouvrage de Jean-Marc La Frénière:

La langue est mon pays

La langue est mon pays. Je meurs et je revis à chaque bout de phrase.
Du bois mort dans l’âtre fait revivre la flamme. Il suffit d’un seul mot pour ouvrir une porte. Il suffit d’un poème pour redonner courage. Il suffit d’un motif dans les limailles de l’aimant et les cristaux de neige pour retrouver sa route. Il suffit d’un baiser pour effacer la haine. Il suffit d’un insecte au milieu du désert pour trouver l’oasis. Il suffit d’un regard au milieu de la nuit pour trouver la lumière. Le ciel se dessine sur une plume d’oiseau, l’océan sur une vague. Il suffit d’un galet de la grosseur d’un ongle pour porter la rivière.

    La langue est mon pays. Il suffit d’une flûte parmi les bruits de chaînes pour retrouver l’espoir. Des couleurs se glissent sous le crêpe du deuil. Il suffit de sourire au paria de la rue. Son cœur bat plus fort sous son lot de guenilles. Il suffit d’un simple battement d’ailes pour rejoindre le ciel, d’un regard, d’un mot, d’un simple bout de pain, d’un verre d’eau sur la table. Il suffit d’un coin de chaise pour inventer le bonheur. Tour à tour vous êtes le sourcier, le berger, le verger. Il suffit d’une abeille pour trouver le pommier. Il suffit d’une lézarde pour traverser le mur, de se vêtir de pluie pour affronter l’orage.

    La langue est mon pays. Je n’ai que faire d’un nom, d’un rôle, d’un statut. Je suis mêlé au sang des bêtes, à la rosée des jours, au sable du désert, aux ailes des oiseaux, à l’écorce des arbres, à l’éclat du soleil. Il suffit d’un seul poing pour contenir sa rage, d’une fleur pour en rire. Il suffit d’un regard pour voir la lumière sur les tableaux des peintres. Je cherche la bonté, la beauté, la pudeur. Je suis mêlé aux feuilles, assailli d’herbes folles et de rires d’enfants. Je suis mêlé au temps comme le flot des mers, le reflux des marées, le ressac des mots. Il suffit d’une caresse pour compléter la main.

    La langue est mon pays. Je n’ai que faire des frontières, des codes, d’un costume. L’étoffe bleue du cœur habille ma parole. Je n’ai que faire d’un code, d’un salaire, d’un but. Je signe le chemin du prénom de mes pas. Perdu dans le monde, j’ai retrouvé ma route au milieu des voyelles. J’ai retrouvé l’amande sous l’écale des mots, la source sur la page. Quand la lumière vacille, je rallume une phrase. J’ouvre la porte à la tache d’aimer, aux battements du cœur, au jardin des images. Il suffit d’une fleur pour trouver le pollen.

    La langue est mon pays. Les mots savent rire et pleurer. Ils ne retiennent pas les leçons de l’école mais les blessures du temps, les joies petites et grandes, la caresse des doigts, la morsure des fleurs. Ils ne savent pas compter mais chantent quelquefois. Ils cueillent le soleil sur la pointe des arbres. Ils jettent sur le monde un soupçon de justice, une étincelle, un feu, les bouts de vie qui manquent. Ils font pencher les arbres pour qu’on cueille leurs fruits. L’envie d’écrire me vient sans savoir pourquoi.

    La langue est mon pays. Je ramasse du crayon quelque chose qui scintille, une perle, un éclat de cristal, un petit bout de pluie. Ce qui distingue les phrases, ce sont le linge des voyelles, le tintement des syllabes. Quand je dis infini, je n’ai que six lettres pour définir l’espace. Dans la cuisine des mots, il y a toujours une chaise où personne ne s’assoit. C’est de là que j’écris. Quand la bouche n’est plus qu’un mégot mal éteint, il suffit d’un poème pour en faire un volcan. Quand le monde se limite à l’horizon des yeux, la bouche l’agrandit de chemins infinis. La langue recolle de salive la parole brisée.

***

Je t’aime déjà toujours

Ton sourire est comme l’eau sur le sable trop chaud. Dans les églises de mon rêve, tes seins ont remplacé les saints. Il y a des mots qui se mélangent à l’air, tes images pollinisent mes yeux. Tu arrives en plein centre de moi, dans cette cible en moi où explose l’abîme. Le vent se lève et caresse la mer. La pluie avive les feuillages. Ma main n’est plus aveugle. Ses lignes de vie recommencent à germer. Autrefois, bien avant d’être né, je t’aimais déjà. Je t’offre à l’infini la prière du monde.

C’est toujours un miracle quand deux corps se mélangent et bordent l’absolu. Les bras sont un abri qui protège le cœur. Derrière chaque mot, chaque pas, chaque parole, je m’adresse à toi. La moindre image est une petite plante que j’arrose pour toi. Si mes bras sont trop courts, j’enlacerai de mots chaque côté de toi. Si le temps est trop long, j’arracherai les jours sur le calendrier. Où les vagues s’arrêtent, je me ferai de sable. Je me ferai montagne au bout de la vallée. Je me ferai nuage par-delà l’horizon. Je me déshabille dans mes phrases pour coucher avec toi.

Je n’ai jamais goûté ma saveur avant toi. Tu goûtes ma parole. Mes deux mains te saluent. Elles portent à chaque doigt un baluchon de caresses. Mes deux bras te prolongent. Tes yeux ouvrent pour moi des images nouvelles. Ton nom porte pour moi le sens du mot vie. Je t’aime déjà toujours.

(Éd. TROIS-PISTOLES, 2010)

Jean-Marc La Frenière & André Chenet

à Nice le 21 octobre 2010

(Photo: Cristina Castello)

3 poèmes de Jean-Marc La Frenière dits par l'auteur à la librairie "Brouillon de Culture", place Wilson à Nice, France, le 23 octobre 2010:

- http://www.youtube.com/watch?v=-ExLPnft8lo&feature=related

Quelques ouvrages de La Frenière : "L'Autre versant", "Parce que", "Manquablement", aux éditions Chemins de plume, Nice, France.
Un feu me hante, éditions Art Le Sabord, Trois-Rivières

Voir aussi le site de Chemins de Plume:

- http://editionscheminsdeplume.over-blog.com/

Résister à la nuit (1)

2010-10-17T16:18:00.005+01:00

Jean-Marc La Frenière est né à Beloeil en 1949 et écrit depuis toujours. Il a d'abord été découvert en France par les éditions Chemins de plume pour être publié enfin au Québec par les éditions Art Le Sabord de Trois-Rivières en 2010. Son livre de prose poétique Un feu me hante est un pur ravissement qui lui a mérité le prix du salon du livre de Trois-Rivières en 2010 (voix ascendante).
Jean-Marc La Frenière est une voix majeure au Québec. Il habite Saint-Ferdinand de Halifax dans la région des Bois-Francs où il écrit chaque jour, droit devant, sans jamais se relire.

Les Éditions Chemins de Plume nous font part part du passage à Nice du québécois Jean-Marc La Frenière. Ce poète dispensateur d'énergie sauvage, révélé en France par les Éditions Chemins de Plume qui ont publié ses trois premiers ouvrages de prose poétique : "L'autre versant", "Parce que" et "Manquablement", a reçu cette année l'honorifique Prix Nouvelle Voix en Littérature au Canada pour son livre : "Un feu me hante", publié par les Éditions Art Le Sabord. Les Éditions Chemins de Plume sont heureuses de lui rendre hommage par des radios, télévisions, signatures et conférences, portant sur son oeuvre, avant qu'il ne parte pour Paris. Vous trouverez ci-dessous l'invitation aux prestations qui lui seront consacrés:

Jeudi 2I Octobre 2010 à 17 h 30 à la Bibliothèque Louis Nucera, (1, avenue Saint Jean-Baptiste - 06364 Nice )
Jean-Marc La Frenière , Prix Nouvelle Voix en Littérature 2010 au Canada, présentera son œuvre

Jeudi 2I Octobre 2010 à 20 h 30 au Centre Bahà’i (24, Rue Maréchal Joffre – Nice)
Rencontre littéraire Franco-Québécoise
Jean-Marc La Frenière parlera de son œuvre et répondra aux questions du public
Présentation suivie d’un échange poétique avec scène ouverte aux amis poètes
Accompagnement musical et Collation campagnarde
Entrée gratuite

Samedi 23 octobre à 15h, Librairie "Brouillon de Culture" (23, rue Hôtel des Postes - Nice)
Victor Varjac reçoit l'auteur québécois de passage en France

Renseignements : 04 92 09 89 22

"Lorsque je n’écris pas, j’ai comme un creux dans l’estomac, une oreille qui ne veut rien entendre, un œil qui ferme sa fenêtre. Les phrases se transforment en routes, en ruisseaux, en montagnes. Je touche le bout du monde sur le bout d’un crayon. Je marche dans les fossés comme une roche au front de bœuf. J’ai laissé l’autoroute pour les chemins de gravelle, les supermarchés pour les rivières à truites, les chenilles à crampons pour les chenilles à poil, les parcomètres pour les parcs à chevreuils. Je syntonise la rosée aux petites heures du matin. J’écoute l’infini faire ses gammes dans l’eau, la tourterelle triste faire des ronds dans l’air, les nuages repeindre l’arc-en-ciel. Il faut soigner les arbres comme on touche au violon, mettre les fleurs en pot à l’abri des marchands, garder des moutons pour la nuit, du rêve pour le jour, du miel pour le cœur, des mots d’amour pour chacun." Jean-Marc La Frenière in "La Langue est mon pays" (Éditions Trois-Pistoles, 2010)

Morceaux choisis par Jean-Michel Sananès, éditeur de Jean-Marc La Frenière en France (Éditions Chemins de Plumes, Nice):

Le Messie est une carte de crédit

Le monde nous convoque à shiner son cercueil. Le pire problème de l’homme est l’argent est ses dieux. La véritable foi n’a pas besoin d’église. Les minarets et les clochers assujettissent les croyants. Pendant que le clergé encense tous les Franco du monde, le Pape répudie les prêtres rouges en Amérique du Sud. Celui qui aime n’a pas besoin de simagrées ni de salamalecs, le front tourné vers la Mecque, les genoux usés sur un prie-Dieu. Quand un semeur se crache dans les mains, sa sueur est sa seule prière à la moisson future. Dans un monde de profit, la bonté de l’homme est devenue un vice. Tu es trop bon. Tu es trop bonnasse. Tu penses trop aux autres. L’homme préfère sa voiture à son chien, son portable au voisin, la pub à la réalité, le nom des acteurs et les effets spéciaux à l’histoire du film et sa partie de hockey à la voix des enfants. Le vieux mur du monde se barbouille d’affiches. La pauvreté se cache derrière les néons. Qui dit vrai ? Qui dit faux ? Tous les slogans s’annulent dans la bouillie des ondes. Le sang sur les écrans anesthésie la honte.
Nos frères s’entretuent de prières et d’argent. Les chemises noires reviennent déguisés en banquiers, le cash pour Fuhrer. Le sourire aux lèvres, l’attaché-case au bras, ils vendent les cadavres et crachent sur le cœur. La haine les unit dans le goût du profit. Les peuples s’entre-égorgent en croyances contraires. Chaque monnaie d’échange nous éloigne de vivre. Chaque prophète hurle en tuant son prochain. Ni carte Visa ni Mastercard ! Ni Vishna ni Allah ! Ni Euro ni Dollar ! Ni les bras du passé ni le baiser du ciel ne nourrissent l’espoir. Le temps presse aujourd’hui. Même le désespoir accouche par césarienne. Les âmes que nous sommes se perdent sous la peau. Les phrases les plus belles s’écrivent sur le sable. Il ne suffit pas de retirer les clous des mains d’un crucifié pour qu’un ange apparaisse. Il suffit d’une main prolongeant d’autres mains, d’une paume tendue pour accueillir le vent, le pollen, la pluie, d’un petit doigt d’enfant cicatrisant la nuit, d’une voix dans le silence déclarant son amour.

Le sang ne trouve plus son chemin vers le cœur. Comme des petits Poucet, les doigts de la mémoire laisse échapper des miettes. L’eau bénite à la fin se retrouve à l’égoût. Un rat dans une église est le seul à prier. Les hommes font semblant de parler aux statues. Le capital est un assassinat. Son travail n’est jamais que la paresse du cœur. L’homme n’est plus qu’un singe au volant d’une auto. Serait-il possible qu’on redevienne humain ? Je cherche une lime dans un pain pour m’évader du vide. Je resterai fidèle au bois mort, à la chair, à la terre, aux étoiles. Je défends l’infini contre les billets de banque. Je colmate les brèches avec des mots doux. Je sers la poésie comme on sert la soupe. J’expose à la lumière les instruments de l’ombre. J’écrase les pépins dans le fond des voyelles. Je tire l’étincelle d’une poignée de cendres. Une fourchette m’émeut à l’égal d’un pain. J’attends quelque chose ou quelqu’un dans l’encre sur la page. Qu’une question se pose ou non, aucune réponse ne suffit à l’enfant. Je cherche une grammaire où le verbe vivre n’a pas de conditionnel. Je n’attends pas que les bourgeons soient saouls, que les branches soient folles, que les feuilles soient foule pour parler aux oiseaux. Ils jettent sur la page leurs petits grains de vol qui fleurissent en ciel. Mon cœur se réfugie entre les anges et les mésanges, les dahlias et les roses. L’amour aux lèvres et la colère aux tripes, je grimpe sur les mots pour saisir un éclair dans le gâchis des ombres.

Sur le cours des ruisseau

La neige des pommiers détrempe le vallon. Oubliant ses cailloux, ses billes, son trésor, l’enfant poursuit des yeux le vol d’un papillon. Il n’est pas comme l’avare alourdissant ses pas en s’emplissant les poches. Les pieds légers du vent caressent l’herbe fraîche. Le fleuve coule vers la mer en emportant sa mort. Je marche sur la rive où chaque arbre est une planche de salut. L’essence du vécu fait fi des apparences. Les dieux sont morts sous le poids des monnaies. La langue des passions est réduite aux fadaises sur les courriers du cœur. Hommes politiques, affairistes véreux, bradeurs de pays, éteignoirs d’espoir, gens de bien mal acquis se partagent le monde. Nous voici à genoux devant le cours de la Bourse, le retable des banques, dans la prière des téléscripteurs. Indifférents aux choses du commerce, je fonde ma parole sur le cours des ruisseaux, le bilan de la pluie avec ses chiffres d’eau, la grammaire des arbres conjuguant les racines. Peu me chaut les profits, la pauvreté est une manière de vivre. Ce qu’on perd en clinquant s’enrichit de bonté.

L’histoire de l’homme s’est écrite sur la lame d’un couteau, la crosse d’un fusil, une larme d’enfant, une goutte de sang. Le monde rétrécit à la vitesse des avions mais la lenteur des tortues lui prête encore une âme. Quels animaux étranges sont devenus les hommes. Je contemple une fleur au milieu de la meute. J’écoute un chant d’oiseau au milieu du vacarme. Les mots s’étirent dans la phrase pour voir les étoiles. La tendresse persiste à dissiper la nuit. Avant d’apprendre à déchiffrer le silence, j’ai enduré le bruit. Je laisse de petits bouts de papier fleurir les pavés. Les nuages fondent en larmes pour les fleurs assoiffées. Les oiseaux chantent pour leurs frères les arbres. La forêt se reflète dans l’éclat d’une feuille. La faim offre son pain, le froid ses vêtements. Mais les hommes, leur pupilles aveuglées par l’éclat du dollar, ne voient pas les bébés enterrés sous les ruines. Ils ont décoloré le rêve du vieux Marx et renié leur âme. Leur enfance bascule dans la nuit des objets. Le bruit des tiroirs-caisses a remplacé Mozart. Il existe pourtant d’autres hommes qui croient à la bonté. On les dit fous, poètes, utopistes, rêveurs, quand ils tiennent à la main la braise de survie. Ils apportent un violon aux villes sans musique, la paix, le sel des mots, la beauté d’une étoile parmi la neige noire.

Trois poèmes choisis par André Chenet:

On nous a tout volé

On nous a tout volé,
l'île aux trésors pour une fausse carte,
la peau des bêtes pour des miroirs de toc,
l'eau des rivières et l'écorce des arbres
pour des pylônes et du papier,
le calumet de paix pour une eau qui rend fou,
l'âme de chaque chose pour un Dieu mis en croix.

On nous a tout volé,
notre langue, nos chants et le sens des rêves
pour de fausses promesses et des écrans de fumée,
nos rivières à saumons et nos canots d'écorce,
la course des lièvres pour des lapins à piles,
la terre qui est à tous pour des lopins de malheur,
l'or des foins pour du papier monnaie,
le foin d'odeur pour des relents d'essence.

On nous a tout volé
les cristaux de la neige pour des étoiles de verre,
la lenteur du bois pour la vitesse du fer,
un lit d'herbes et de feuilles pour un lit d'hôpital,
les plantes qui guérissent pour une pompe à morphine,
les couleurs du visage pour du rimmel toxique,
le livre des odeurs pour un missel unique.

On nous a tout volé,
les signaux de fumée pour une carte postale,
la chaleur du feu pour l'électricité,
la clef des songes pour un trousseau de clés,
notre mémoire, nos enfants, nos aïeux.
tout ce qui est vivant.

Les klaxons crèvent le tympan des chevreuils
et les chiens de traîneau en perdent l'odorat.
Dans la nuit noire des hommes blancs
même nos ombres sont des lampes.
Je dis cela sans haine comme on bande son cœur.
Ma main cherche une main qui ne soit pas qu'un gant.

J'écoute les premiers bruits du monde,
l'appel des loups et les bourgeons qui s'ouvrent.
Mon âme prend la forme de tout ce que je vois,
le vol d'un oiseau, la pointe des hautes herbes,
le cercle des tipis ouvert à l'infini.

Je n'attends pas ce qui finit.
J'attends toujours ce qui commence.
Je ne veux pas d'un pont mais t'apprendre à nager.

La rose et la cendre

Une rose dans la cendre 

distribue son parfum. 
Une source dans la pierre

laisse deviner ses lèvres. 
Une ombre dans la nuit 

préserve sa lumière. 
Un mort dans sa tombe

Retrouve son berceau.

Dans un trou d’espérance
Un oiseau blanc s’affaire
À camoufler ses œufs.

Le Labour

Je vis sur le crédit
sur le bras sur l’amour
ma table des matières
offerte aux quatre vents
le rêve toujours tendu
au-dessus de ses forces
et l’âme se hissant
au-dessus de ses moyens

Quand je mourrai dans le trou
sans un sous sans un rond
je porterai ma vie
comme un soc de misère
labourant la lumière

Sources:
- http://lafreniere.over-blog.net/
- http://editionscheminsdeplume.over-blog.com/
- http://chevalfou.over-blog.net/
- http://francais.agonia.net/index.php/author/0011087/Jean-Marc%20La%20Freniere#bio

Exil de la poésie

2010-09-30T10:06:00.000+01:00

Extraits de "Exil de la poésie" (2010), recueil inédit d'André Chenet:

        Avant de dormir

Il n'y a pas de poètes
les billes roulent
petits soleils
à l'intérieur des mots

un concentré d'espace
retourne nos silences
et la vérité
est-ce tout ce qui questionne?

les humains peinent
à pousser à grandir
la lumière du jour
les aveuglent
tandis que la nuit
les rend craintifs

solitude
en lisière de mort
solitude
petite fée blessée

il n'y a pas de poètes
dans les livres
ni de magie
sans retour d'amour

        Je vous dis

Je vous dis
de dedans mes lèvres
sur le bord du sang
Je vous dis
avec des filaments
et des bouts d'incendie
Je vous dit
les sacrements
de la création
Je vous dis
les battements
de chaque instant
Je vous dis
la fourche des vents
la langue des amants
Je vous dis
ce qui vient de loin
et me touche de près
Je vous dis
les dessous des rêves
les crimes du temps
Je vous dis
quelque chose d'insatiable
de l'oubli et du sable
Je vous dis
les îles éphémères
des paroles d'hier
Je vous dis
en balbutiant
le blanc de mes nuits
Je vous dis
ce qui s'achève
et ce qui commence
Je vous dis
ce presque rien
de syllabes et de bruits

        L'immortelle

Dis-moi le coeur
et son silence
je suis venu pour chanter
l'allégresse et la beauté
tes bras humides
tes mains amoureuses
et tes cuisses dans les hautes herbes
Je suis venu à toi
en décroisant tous les chemins
à travers ma voix
tes yeux voyaient ma peine
déjà tu éclairais mes poèmes
Je suis venu d'un pays
qui se fait violence
où chacun porte sa croix
de sombres croyances
J'ai passé des frontières
hérissées de souffrances
Dis-moi la vie
et son étreinte infinie
sa musique et son souffle
Je suis venu pour chanter
l'amour et la fragilité
ta bouche rouge de printemps
tes seins de sel et d'équinoxes
et l'immortalité.



        Souvenirs des temps légendaires

A pleines dents les braises
d'un alphabet disparu
o fruits du feu
que fendent les déesses
à têtes de faucon
temps anciens
où nous dansions nus
parmi les myriades spiralées
de la voie lactée
temps d'initiations viriles
et de solstices sauvages
fêtes solennelles
lorsque nous allions aux lieux nocturnes
où renaissait la lumière
sur les rives des fleuves sacrés
que nous remontions
depuis les finistères
chemins mouvants à travers
les sables et les vagues du rêve
en ces temps nimbés de mystère
peuples obscurs tatoués de signes pourpres
nous devisions
sur le fil des eaux
avec les couleuvres de l'infini
nous n'avions pas encore désappris
à parler la langue verte des arbres
ni celle des oiseaux moqueurs
et le vent nous faisait des ailes d'hippogriffe
pour survoler les orages magnétiques
en ces temps de lunes et de prophéties
nos femmes avaient des yeux immenses
où brillait comme une constellation de perles
la nacre de la création

        Mots de passe pour Cristina

Lire ces soleils fluctuants
à fleur de peau
où butinent
des oiseaux féeriques

briser le moindre écart
entre nous et nos souffles
avec les parfums rares
d'une solitude haletante

sceller le pacte vermeil
de nos regards égarés
sur la cire ardente
de nos aveuglantes étreintes

accompagner la vie
jusqu'au nid de la nuit
et nous éteindre
dans un tourbillon d'astres fous.

        Le feu du désir

J'ai habité des dimanches tristes
des tocsins pourpres et des nuits d'orage
Comment distinguer le dehors et le dedans?
L'ourlet du sommeil se relâche
entre mes lèvres où passent des silences
Je n'ai pas lieu d'exister
si le monde s'étiole d'ignorance
Il me faut cheminer librement
à travers les bosquets et les champs
d'un pays que les saisons transforment
J'ai l'âge de mes désirs qui font la pluie et le beau temps
l'âge de l'amour où se désaltèrent les hordes de la vie
Seule la cendre résiste au feu qui la mord.

        Litteris

Nous ouvrirons
des galaxies nouvelles
à la pointe de nos poèmes
Nous ouvrirons
nos exils noctambules
aux clartés de la terre
Nous ouvrirons
ce que les rêves scellent
dans les enclos de la raison
Nous ouvrirons
des gestes de prophètes
dans les pays détruits
Nous ouvrirons
sur des falaises de gypses
une route à hauteur de désirs
Nous ouvrirons
ce qui fait feu du bois
et ce que l'eau ne nous dit pas
Nous découvrirons
les grandes questions
au fond de notre sommeil
Toute la littérature
n'est qu'un théâtre de signes
entre ce qui se pense et s'accomplit.

        Psaume

Il ne sait que l'éclair
le souffle qui colle à la vitre
comme un rêve ancien
à la portée du matin

Il n'écoute plus
que la pierre froide
lorsque l'instant s'est tu
et qu'il ne comprend plus

Il traverse des choses
et se sert de peu de mots
pour atteindre cette part d'oubli
qui le tuméfie

Il change le silence
en un psaume d'absence
et se brûle les yeux
à des feux lointains.

                    André Chenet